Светлана Алешина - Странница в ночи

И в этот момент вы отрываетесь от утреннего или вечернего поглощения пищи и, скорбно вздохнув, говорите: «А что-то я не звонил давно этому бедняге… И не заходил». Нелегкая несет вас к телефону или к двери вашего несчастного приятеля, только что немного зализавшего рану, и, придав голосу соответствующую скорбь, начинаете сыпать на эту рану соль! Посыпаете вы ее так старательно, что к концу вашей «душевной беседы» вера в бессмертие души начинает оставлять вашу жертву, рана опять кровоточит, и он остается в слезах, а вы с чувством выполненного долга возвращаетесь к столу, где заканчиваете ужин в приятном убеждении, что вы хороший человек, а вашему приятелю в это время хочется покончить с собой, потому что вы вернули его в прежнее состояние и надо все начинать сначала…

Когда умер мой отец, я была готова растерзать на мелкие кусочки всех этих «вежливых доброхотов», которым надо было снова и снова рассказывать, как умер в больнице мой папочка, и слушать эти вздохи, и знать, что у них-то все нормально. Это мне только что опять напомнили, что у меня все так плохо, что трудно дышать… Как только я приходила в себя, снова добрые «самаритяне» с изощренным садизмом спешили напомнить мне о событиях, повергающих меня в отчаяние. Они с таким рвением доводили нас с матерью до слез, что в конце концов я целый месяц вообще не поднимала трубку и не открывала на звонки дверь. Вежливость мешала мне отправить их подальше, а, так как мой отец был довольно известным врачом, к нам все шли, шли, шли — звонили, звонили, звонили. Какие-то посторонние люди, которых ни я, ни мама не знали, да и вряд ли помнил отец.

Вот поэтому сейчас я старалась вывести Никиту из мрачного оцепенения, в которое он погружался все больше и больше. Ему еще придется столкнуться с этой пыткой «всеобщего соболезнования»!

— Ты будешь чай или кофе? — поинтересовалась я, заглянув в комнату и обнаружив Никиту сидящим с отрешенным видом.

— А? — встрепенулся он. — Кофе, если можно.

Я вздохнула. Кофе начал подниматься. Я сняла его с огня и, захватив две кофейные чашечки, установила все на подносе и внесла в комнату.

Включив музыку Моцарта, я села напротив Никиты и посмотрела ему в глаза.

— Знаешь, Ника, когда умер мой отец, я ревела так, что никто не мог меня успокоить…

— А у тебя умер отец? — поднял он на меня глаза. Я знала этот взгляд — когда-то я точно так же смотрела на приехавшую из-под Тарасова подружку, которая сказала мне, что тоже пережила утрату. Мы могли говорить на равных — у каждого из нас была своя боль в сердце. Поэтому общение друг с другом принесло нам облегчение.

— Да.

— Давно?

— Нет. Он внезапно заболел, и оказалось, что у него рак. Не думай, что это было легче, чем если бы его убили выстрелом в спину. Так вот, никто не мог меня успокоить. Никто, кроме моего папы…

— ?! — В его взгляде были интерес и насмешка. — Как же у него это получилось?

— А никак, — передернула я плечом. — Просто я поняла, что слезами я его не отпускаю от себя. «Нельзя же быть такой эгоисткой, Александра, — сурово сказала я себе. — Иногда, знаешь ли, только мы сами способны сказать правду в собственный адрес. Вот ты тут сидишь как дура и плачешь, как будто это случилось только с тобой, а все остальные прочно застрахованы от потери близких людей. Если, конечно, придерживаться этой точки зрения, можно и дальше погружаться в глупые истерики, позволяя себе расслабляться. Но жизнь вокруг продолжается, и никто не собирается ее заканчивать из-за твоего личного горя. И никому ни жарко и ни холодно оттого, сколько слез ты вознамерилась пролить, потому что каждый теряет хотя бы однажды близкого человека. С чего ты взяла, что Господь освободит тебя от этого? Ты же не лучше других».

Вот такую примерно тираду я себе выдала. И встала на ноги. Потому что мне надо было идти дальше. Вряд ли папе понравилась бы ноющая и рыдающая доченька. Он был симпатичным дядькой, можешь мне поверить. Веселым, ироничным и талантливым.

Он слушал меня, и в его глазах появился огонек надежды.

Я дотронулась до его руки.

— Если тебе сейчас трудно говорить о своей маме, давай повременим, — предложила я. — В конце концов, можно поговорить еще о чем-то.

— Нет, — решительно покачал он головой. Надо найти того, кто это сделал. Понять почему.

— Если мы поймем почему, — улыбнулась я, — это будет уже шаг в его сторону. Вот и давай попробуем поискать это «почему».

— Я его убью, — тихо пообещал Никита. — Как только я его найду, я убью его…

— «Пепел Клааса стучит в мое сердце…» — проговорила я задумчиво. — Ох, какое знакомое состояние. Желание покарать подчиняет себе все другие чувства, даже любовь. Так хочется мести, что дыхание становится учащенным, в глазах темнеет. Знать бы только кому… Убийце? Нерадивым врачам, не справившимся со своими прямыми обязанностями? Или самому Господу Богу? Последнее самое глупое, не правда ли?

Я говорила спокойно, размеренно, без истерик, без надрыва. В отличие от меня, он был совершенно одинок, и, кроме меня, никто не собирался ему помочь.

— Я понял, про что ты говоришь, — довольно мрачно усмехнулся он. — Ты боишься, что жажда отмщения затуманит мой разум настолько, что я и сам превращусь в чудовище? Нет, я постараюсь остаться человеком, насколько это возможно в таком мире…

— Да не настолько этот мир и плох, если в нем оказалась пара-тройка мерзавцев, — проворчала я. — Не думаю, что они способны существенно изменить его в худшую сторону.

Я налила ему кофе.

— Спасибо, — поблагодарил он меня. — Теперь я готов. Давай начнем. Только — с чего?

— Начнем издалека, — сказала я. — С твоей бабушки…

Он вздрогнул.

— С бабушки? А это обязательно?

— Обязательно, — нахмурилась я. — И давай договоримся сразу, что я не прошу тебя описывать мне мать в розовых красках. Если мы с тобой хотим найти истину, нам придется иногда быть безжалостными. Пойдет?

— Пойдет.

— То, что отношения между бабушкой и твоей матерью оставляли желать лучшего, я поняла.

— Ты слишком мягко выразилась. Моя мать просто ненавидела бабушку. Она старалась изолировать меня от нее, особенно после гибели отца.

Да уж, ну и женщины! Это до какой же степени надо друг друга ненавидеть, чтобы даже общее горе не могло сблизить этих женщин?

— И ты не в курсе, почему эта странная междуусобица у них разгорелась?

— Скорее я бы назвал это войной Алой и Белой розы, — фыркнул Никита. — Длилась-то она целую вечность, мне кажется. Догадки у меня, конечно, были. Ну, во-первых, мама была из «пролетариев». Ее дедушка руководил какими-то расстрелами даже. А бабушка была наоборот — чистой воды аристократия. Она, правда, воспитывалась куда в более скромных условиях, чем мама, потому что росла у своего дяди, священника. Так что в основе их сложных взаимоотношений лежала все та же пресловутая «классовая» несовместимость. Но и это не все. Я тогда был еще совсем мал, и многое оставалось за гранью моего понимания, а чему-то я вообще тогда не придавал особого значения. Но одну их ссору я запомнил очень хорошо.