Владислав Вишневский - Честь Афродиты

Пусть они и старые, и второго поколения, и тяжёлые, но дядю Гришу спасли? Спасли. Не пропустили пули? Не пропустили. Правда синяки с кулак оставили. Это жаль. Дядю Гришу жалко. Больно ему, наверное. Да пусть хоть такие! Жизнь спасли, и это здорово! Хорошие бронежилеты, хор-рошие. Наши! Кстати, ещё неизвестно, как повели бы себя хвалёные кевларовые? Пули бы не пропустили, это понятно, но синяки были бы гораздо больше, не с кулак, а с целую тарелку. Намного больнее бы пришлись дяде Грише. И это плохо. Но молодец, старик, жизнь мне спас. Я же выше его, значит, куда бы все выстрелы мне пришлись? Правильно, в живот и ниже пояса. А кому это, спрашивается, надо? Мне точно не надо. Короче, кроме знакомства с Марго, честно скажу, если бы я раньше, там — дурило! — в Москве, знал, куда и на какие подвиги нас здесь занесёт, ни за какие бы деньги сюда не поехал. Если уж только к Марго… или к КолеНиколе. К ним — да. Они вне «конкурса», особенно Марго. Себе-то уж в этом я могу признаться? Могу. Вот же-ж… судьба… Перед глазами проскочила вся цепочка последних событий… Брр… Меня передёрнуло.

— Замёрз? — заботливо склонился дядя Гриша. Мы с ним и Василием, сидим на заднем сиденье джипа. Водитель — бритая голова, и заложник впереди. Водитель склонил голову к открытому окну… Ага, брезгует водила, чистым воздухом дышит, подумал я, а мы нет. Мы на работе. Мы привычные.

— Нет, — отвечаю, — не замёрз.

— Всё прошло. Расслабься, сынок. Это нервы. Успокойся. — Морщась на избитую грудь, старик осторожно обнимает меня. — Половину дела мы с тобой сделали…

Половину?! Как половину? Я чуть не завис над сиденьем… опять на кочке на какой-то подбросило…

— Так это не всё? — спросил я.

Кривясь от боли в груди, дядя Гриша посмотрел на меня внимательно, довольно неопределённо ответил…

— Есть ещё кое-какие вопросы.

Я смотрел на него во все глаза… Не говорит планы, стратег, не открывает… Бережёт мою психику дед, понятно. Ладно, пусть так.

— А куда мы сейчас едем? — спрашиваю. — Опять на конспиративную квартиру? Теперь к этому… — я головой указал на впереди мелькающий джип. Помню, мы на двух квартирах уже побывали.

— Нет, в аэропорт.

— В аэропорт?! А… — воскликнул я, и осёкся.

Но дядя Гриша понял.

— Волька, сынок, о Маргоше ты сейчас не думай, нам срочно нужно отсюда улететь, понимаешь, так надо. Заложника спасать надо, вывозить. Дело прежде всего. Долг. Ситуация резко осложнилась. Резко… Ты понимаешь?

— Понимаю.

— Вот! Заодно и чувства свои проверишь…

— А она?

— А что она? Она тоже.

— Но с ней же Николай, дядя Гриша, Николай! Как вы не понимаете?

— А что Николай? Николай есть Николай… всего лишь!

— Так ведь он её уведёт! Уведёт. Он же с ней здесь… С ней!

Дядя Гриша едва заметно улыбнулся, но ответил серьёзно.

— Понимаешь, сынок, раньше, в моё время, была хорошая песня: «Если невеста уходит к другому, то неизвестно кому повезло». Понимаешь? Неизвестно… А она даже не невеста тебе, она… она…

В этот момент нас вновь резко подбросило на очередной ухабине, и в повороте прижало к левому борту машины… Дядя Гоша схватился за грудь, а я неожиданно больно прикусил язык, неудачно рот потому что открыл, чтобы одёрнуть водителя, но… машина выкатилась на асфальтированное шоссе…

Игорь Ильич, теперь полноправный президент производственно-торговой компании ЗАО «Афродита», с подачи своего нового вице-президента, племянника одного очень солидного человека в Администрации президента, как представила Ольга Леонардовна, набрав договоров на поставку подсолнечного и сливочного масла в столицу и некоторые регионы страны, не справлялся со своими договорными обязательствами. Фирме грозила неустойка. Объём заказов превышал мощности производства более чем в два раза. Свою зарплату новый вице-президент с лихвой отработал меньше чем за неделю, получил бонус и не появлялся на работе. Что называется обеспечил заказами. Явно дядя помог. И это хорошо, если бы не было так печально. «Афродите» катастрофически теперь не хватало продукции, производственных мощностей. Нужно было спешно находить новые площади, либо поставщиков, но с меньшими ценами, расширять производство, увеличивать штат рабочих, ИТР, служащих… А это расходы. Дополнительные, большие… Цепочка проблем. Легальных оборотных средств было недостаточно. На самом деле, деньги оседали в оффшорной компании. Там, на Каймановых островах, исполнительный директор оффшорной компании Игоря Ильича Никитина отслеживал западный рынок, скупал у мелких западных фирм низкосортные «стоковые» объёмы сырья, продавцы упаковывали проданную продукцию, меняли лейблы, и по договору с оффшорной компанией, отправляли товар в Россию. По цене и сертификату качества, установленным оффшорной компанией с российским покупателем. Российская компания, в данном случае ЗАО «Афродита» тоже имела ряд своих фирм, по договору, где стоимость сырья сообразно возрастала, так все делали, но… Теперь Игорь Ильич действовал намного увереннее. У него и за ним была поддержка, как внутри фирмы, так и снаружи. Крыша. Гром грянул неожиданно.

Обычным рабочим утром, в понедельник… Ровно в 10 часов 05 минут.

Дежурный охранник офиса взволнованным голосом сообщил по телефону секретарше президента, что к ним поднимается президент фирмы Борис Фатеевич Волков, «Это он, он! Ей Богу!» Верочка машинально ответила «хорошо», и онемела, поняв, о ком ей только что доложили. В испуге сначала схватилась за горло, потом, гася вопль, прикрыла рукой рот… выскочила из-за своего стола. Действительно, в приёмную вошёл… живой и здоровый… (?!) Борис Фатеевич Волков… Глава компании. А сегодня как раз девять дней. Зал в ресторане для поминок на пятнадцать часов заказан. В коридоре тумбочка с цветами и портретом в траурной рамке… Всё как положено. А вот… Верочка в ужасе метнулась было к двери нового президента, но не сдвинулась с места, ноги не слушались. Так с вытаращенными глазами и рукой у рта она и встретила вошедшего воскресшего президента. Отпрянув к стене, побелела лицом… «Борис Фат… Вы?!», только и смогла выдавить из себя Верочка. Волков наоборот, был как обычно бодр, весел, чуть ироничен, улыбался, лицом изображая недоумение — а что такое? что такое? — был чисто выбрит, от него, как и прежде, веяло мужским парфюмом, правда выглядел он несколько похудевшим, был в новом костюме, белом в тонкую синюю полоску, светлых туфлях… без обычного портфеля в руках.

— Привет, Верочка! — поздоровался он. — Всё молодеешь! Хорошо выглядишь. У тебя новая причёска… — Как ни в чём не бывало заметил он.

Верочка не могла придти в себя, только таращила глаза. То, что глава компании вернулся живой и здоровый, это она уже поняла, а вот… она проследила за его взглядом, да, там, в его кабинете по хозяйски уже расположился Игорь Ильич Никитин, его бывший заместитель… Об этом даже новенькая табличка на двери кабинета извещала. «Ой, поторопились… Ужас!.. Стыдно!.. Он вернулся, вернулся!», все эти чувства вихрем пронеслись в душе секретарши, соответственно отразившись на лице. Волков прочитал это, шире улыбнулся.