Марина Серова - Небо в клеточку

А помочь в этом мне мог тот самый фотограф, с которым я недавно познакомилась. Позвонила ему. Кажется, он удивился. Наверное, и не рассчитывал на мой звонок.

— Ты можешь мне помочь?

— Чем?

— Да все тем же.

— Еще один раздавленный «Никон»?

— Нет. С негатива фотографии сделать нужно.

— Много?

— Не волнуйся, я не бедная.

— Да я не об этом, — засмущался собеседник, — по времени сколько это займет? Может, у меня дома?

— Может, и у тебя дома. Супруга ревнивая?

— Я не женат.

— Ну и ладушки. Тогда говори, где ты меня встретишь.

Я помнила, что в понедельник у них выходной, потому и была вынуждена напрашиваться к новому знакомому в гости.

Примерно через час я входила в двухкомнатную квартиру и с интересом осматривала интерьер прихожей.

— Давай, что у тебя?

Я протянула ему негатив.

— Хм, — неопределенно хмыкнул он. Я не стала утруждаться вопросом, к чему именно относилось это «хм». Для меня это было пока лишнее.

— Каким размером фотки печатать?

— Ну… нормальные, чтобы все увидеть.

— Девять на двенадцать? — предложил он.

Я представила этот размер в уме и осталась им довольна. Если выявятся какие-то мелкие детали, рассмотрю их через лупу.

— Долго ждать придется. Потом еще пока просушу.

— Пожалуйста, — одарила я его обворожительным взглядом, — мне это очень нужно.

Ждать пришлось действительно долго. Зато, когда фотограф вышел ко мне со стопкой фотографий, на лице его четко обозначилось любопытство.

— Не думал, что ты любительница подобного. Может, не нужно было все печатать?

— Нужно! Давай сюда!

— Такой дряни полно в Интернете. Стоило бумагу тратить!

— Это не для меня лично.

— Слушай, а ты часом не шантажистка?

Действительно, что еще могло прийти в голову нормальному человеку, увидевшему такое.

— Нет, — успокоила я его, — наоборот, ловлю шантажиста.

— Так ты из милиции? — удивился он еще больше.

— Нет, я частный детектив.

Почти не соврала. Три последних дня я работала именно по этому профилю.

— Надо же! Еще ни одного частного детектива живьем не видел. Тем более — женщину.

— Еще увидишь, — многозначительно сказала я, убирая фотографии и негатив в сумочку. — Сколько я тебе должна?

— Да ладно, — махнул он рукой, затем спохватился: — Вообще-то должна!

— Сколько?

— Не «сколько», а «что». Номер своего телефона. А то нечестно получается: у тебя мой есть, а у меня твоего — нет.

— Держи, — быстренько накатала на листке два номера. Сотовый и домашний. Потом поцеловала в щеку и вышла в прихожую.

— Ты мне когда-нибудь расскажешь?..

Он не договорил, но я и так поняла его.

— Когда-нибудь расскажу, — пообещала напоследок и вышла на улицу, оставив после себя легкую ауру загадочности.

Дома я с нетерпением рассматривала остальные фотографии. И теперь понимала их смысл. Во всяком случае, хоть какой-то!

Пропустив известные мне шестнадцать, разглядела оставшиеся десять. Разложила их, как мне показалось, в хронологической последовательности.

Вот опять они все вместе, дружно поднимают тост. Парни и девушки. Киреев протягивает смугленькой девице фужер. Та уже настолько пьяна, что смотрит на него лишь с непонимающей улыбкой…

А вот парни уже без маек, девчонки без лифчиков. Они браво позируют, только лишь смуглянка стыдливо прикрывает грудь и глядит куда-то вниз. Господи! Да она же вдрызг пьяна!

Дальше действующих лиц только трое. Вернее, если в расчет брать фотографа, то четверо. Но он в кадре так ни разу и не появился.

Смуглянка совершенно голая, и, похоже, она уже просто не в состоянии понять, что вообще с ней делают…

Посторонний человек охарактеризовал бы остальные восемь фотографий как порнографию любительского производства. Так оно и было.

Похабные пьяные улыбки, всевозможные позы. По очереди и в групповухе. Да, почумились ребятки на славу! Да еще на пленку засняли! Тошно смотреть!

Я убрала «шедевры» в пакет и задумалась: что мне делать со всем этим дальше?

Да, неприятный эпизод из прошлой жизни известных мне людей. Ну и что из того? Допустим, просто допустим, попадает это в прессу. Скандал. Кому он может повредить? Ну, понятно, Антону, с его знаменитостью. Это на первый случай. Но почему Киреев так трясся? Ему-то вообще все до лапочки! Дальше Тарасова его и не знает никто. Да и тут он просто богатенький дядя, которых здесь немало. Скандал с женой — да начхать ему на это! Скорее всего, дело просто закончилось бы деньгами. Почему же такой ажиотаж? Этого я не могла себе объяснить.

Студенческая вечеринка, дело прошлого. Да и сейчас дурная молодежь глумится подобным образом. И нисколько этого не опасается. Девушка, поди, давно замужем и забыла свой позор.

Стоп! А если не замужем и не забыла?! Может, парни, когда чуть протрезвели и поняли, что наделали…

От ужасной догадки меня сразу же прошиб пот. Так вот оно что! Потому-то и занервничал! Изнасилование, а затем убийство — вот возможный финал той ночи! Тогда — да! Ни Кирееву, ни Вершинину подобная пленка не нужна! Только почему-то Андрей Викторович не уничтожил ее сразу же, как получил. Возможно, хотел что-то получить с друга юности и старого подельника?

Да, тогда все получалось очень даже просто! Расклад мне рисовался примерно таким: Артист каким-то образом умудрился раскопать этот негатив. Где и как, можно узнать только от него. Увы, как ни жаль, пока я не могла этого сделать. И потребовал с Киреева выкуп. Тот перекупил и уже впоследствии решил компенсировать свои затраты за счет друга. И наверняка прибавил к сумме побольше нулей. Антону ничего не оставалось, как убить шантажиста. Кстати, он же был на даче, когда меня вырубили. А в его сказки про благородство души как-то не очень верится теперь, после просмотра фотографий. Очень уж у них там выражение лиц с будущим директором «Данко» похоже!

Итак, для последнего штриха мне просто необходимо раскопать, чем закончилась та история.

Потому-то я и метнулась в библиотеку, перевертывать старые газеты.

«Господи, ну какая же я дура!» — призналась я себе, когда пыл немного схлынул. Стоило нестись как угорелой, торопиться успеть до закрытия, чтобы попусту перелистывать эту макулатуру. Да разве, даже случись что-то неординарное, в то время что-нибудь напечатали? Да и что могло быть неординарного? Предположим, убили девушку. Рядовое преступление. Убита студентка после защиты диплома. Дело, как показала жизнь, не раскрыли. Если оно и существует, то только в милицейском архиве.

Как только эта мысль вспыхнула в моем сознании, я сразу же взяла в охапку толстенные подшивки и направилась к столу библиотекаря. Девушки на месте не оказалось — она уже разговорилась с тем самым студентом. Они с увлечением что-то разглядывали.