Дарья Дезомбре - Ошибка Творца

Маша выжидательно смотрела на Сашу. Саню-программиста, как его все называли, не отделяя имя от профессии. Но тот, похоже, ушел в свою программистскую нирвану, замерев, ссутулившись в одной позе перед огромным экраном. Прыщавый компьютерный гуру.

— Уверена, что это тот комп? — спросил Саня-программист лениво, подсоединив кабель. — А то будем искать…

— Уверена, — кивнула Маша. После беседы с домоуправительницей она вернулась в институт, нашла завхоза и выяснила, к кому переехал компьютер из кабинета профессора. — А мы точно… ну, я имею в виду, мейл, скорее всего, был стерт, нет?

— Я же тебе объяснял. — Пальцы Сани-программиста уже бегали по клавишам — ни дать ни взять пианист-виртуоз. — Эта программка, она и мертвого оживит. Если мейл существовал, то мы его восстановим. Только говори, за какой период искать?

Маша на секунду задумалась: «Сентябрь, октябрь, ноябрь?»

Она сверилась со своими записями. Да, не позже ноября. Второго декабря Ольга Рудовская погибла.

Саня хмыкнул:

— Ладно. Надеюсь, он не страдал обильным словоизвержением, твой профессор. Намучаешься с такими.

На экране стали появляться строчки, даты, и скоро весь он покрылся почти сплошной вязью, текст поплыл вниз. Маша с ужасом смотрела на количество материала, который ей предстояло обработать.

— Мейл-то этой бабы ты знаешь? — повернулся к ней Саня.

Маша помотала головой.

— Сейчас, подожди! — Она набрала номер на мобильнике. — Добрый вечер, — сказала она, услышав глухой голос в трубке. — Это младший оперуполномоченный Мария Каравай. Да. Вы, случайно, не помните адреса почты вашей первой жены? Нет, не ослышались: Ольги. Как?

Маша схватила ручку и записала на полях какого-то документа, лежащего у Сани на столе.

— Эй! — попытался возмутиться Саня. А Маша, попрощавшись, уже повесила трубку.

— Прости. Вот. Это мейл Рудовской: Ольчик70@мейл. ру.

Саня хмыкнул:

— Добивают меня такие мейлы: ольчик, юльчик. Написала бы — Ольга Рудовская и сообщила б, если уж так приперло, свою дату рождения.

— Она умерла, — спокойно возразила Маша. — Учить ее жизни бессмысленно.

— Ладно. — Саня запустил пятерню в волосы на затылке, схваченные чуть ниже резинкой в длинный русый хвост. — Сейчас найдем.

Компьютер пискнул, и количество строчек стало уменьшаться в обратном порядке. Скоро их осталось только три. Самая последняя оказалась пустым мейлом с картинкой. Маша покрутила выплюнутый принтером листок. Детальная карта какого-то места. В левом верхнем углу — красный крестик. Напоминание? Место встречи? Маша, нахмурившись, положила карту с крестиком себе в папку: она разберется с ней позже. И кивнула Сане — мол, продолжай.

Саня кликнул на первый мейл, датируемый пятым октября. Маша нахмурилась: слова были видны не все, некоторые буквы пропущены. «Вы сле я е ли не ви те что Ваш м В изменя го вница бе ме а у на вер сяце. Уда…»

— Можешь определить, сколько букв пропущено? — Маша вынула из принтера лист с распечатанным мейлом.

— Легко. — Саня-программист взял карандаш и стал проставлять точки на месте пропусков.

«Вы сле. я е. ли не ви… те что Ваш м… В… изменя….го … вница бе. ме. а у… на … вер…..сяце. Уда…»

— Ну, — поморщился Саня, — в принципе все ясно, нет?

Маша кивнула: «Вы слепая, если не видите, что Ваш муж Вам изменяет. Его любовница беременна уже на четвертом месяце. Удачи».

Второе письмо было ответом Рудовской. В нем было всего два слова, и они отлично читались.

«Кто Вы?»

Андрей тряс Соловьева так, что думал, вытрясет из администратора всю его хлипкую мутную душонку.

— Я не знал! — смотрел на Андрея расширенными глазами администратор. — Ираклий со мной не делился!

Андрей с отвращением бросил его, как куль с картошкой, на стул.

— Как это произошло? — спросил он, пытаясь отдышаться.

Соловьев нервно облизал тонкие губы:

— Когда взяли маньяка Овечкина и рейтинг взлетел до небес, Ираклий понял — мы опять окажемся на задворках, если не найдем еще одного такого же. Проблема в том, что, кроме него, нам никто не звонил. Мы только что «выстрелили» с нашей передачей, выбрались из безвестности, но успех был не наш, а Овечкина. Это он сделал из программы настоящий голливудский триллер, еще более захватывающий, потому что — документальный. Правда в том, что без него мы снова бы окунулись туда, откуда пришли, — в сетку третьеразрядного канала, далеко от прайм-тайма, где-то между рекламой майонеза и прокладок. Ираклий… — Соловьев вздохнул, виновато посмотрел на Андрея. — Ираклий был очень честолюбив, очень. И через неделю вызвал меня, сказал готовиться — он знал, где совершится убийство… Видите ли, я было сначала подумал, что Овечкин ему передал какие-то контакты…

Андрей посмотрел на него как на идиота. Соловьев потупил взор, и Андрей стиснул зубы.

— Ну да, бред сивой кобылы. Мне просто так не хотелось во все это влезать… Кроме того, это означало ссориться с Ираклием… — Соловьев жалобно втянул носом воздух.

— Как он это делал? — Андрей уже почти успокоился, только пальцы, лежащие на столешнице, чуть дрожали.

— Не знаю. — Соловьев вскинул было на него глаза, но, столкнувшись с Андреевым взглядом, мгновенно опустил их долу. — Это была его кухня. Мы потом передавали все материалы в полицию, но ни одно из убийств…

— Не завершилось раскрытием, — улыбнулся одним твердым ртом Андрей. Конечно, нет. Ибо это была заказуха, совершенно не соответствующая тем, кого, собственно, заказывали. Заказывали бедных иммигрантов, людей абсолютно бесправных, выбирая их в разных диаспорах — чтобы не вызвать массового протеста. А убивали четко, профессионально, давая жертве и камере ираклиевского оператора хорошенько разогнаться. Убийцу нельзя было поймать не только потому, что подобного уровня киллеров почти никогда не ловят. А еще и оттого, что невозможно было выйти на заказчика. В преступлении не было логики, как не было логики в действиях маньяка Овечкина. Но у Овечкина хотя бы был почерк, модус операнди: девушки славянского типа, от двадцати до тридцати, рядом с водоемом. А у заказов Ираклия не имелось и этого. Все, чего он добивался, это яркости картинки и разнообразия зрелища. Поэтому после Лейлы, чьи расширенные от ужаса огромные глаза так здорово смотрелись в кадре, шел старик Дитназаров: еще бодрый, но уже с белоснежной бородой. За Дитназаровым следовал Арслан Ходжаев, спортивный юноша. Он почти убежал, но пуля, как всегда, оказалась быстрее. Андрей просматривал страницы с фотографиями — вот Людмила Бурсук, яркая блондинка, явно взятая для контраста…

— Когда вы поняли? — устало потер он переносицу, не глядя на собеседника.