Мила Бояджиева - Круиз Розовая мечта

До рассвета мы просидели на террасе, взявшись за руки и думая каждый о своем. Нам казалось, что ты разошлись, оставшись один на один со своими проблемами. А когда решение созрело, каждый счел нужным скрыть его, спасая любимого. Будто сговорясь, мы не решались войти в спальню. Любовь смягчает сердца и затуманивает рассудок. А каждый из нас выбрал войну.

Юл встрепенулся с первыми лучами солнца.

— Мне пора, детка. Я не могу уснуть и не могу стать самим собой, пока не осуществлю задуманное. Я даже не могу позволить себе любить тебя… Дай мне слово, что выполнишь одну-единственную просьбу — ради нас, ради будущего…

Помедлив, я согласно кивнула.

— Ты ничего не будешь предпринимать и улетишь завтра же. Первым рейсом. Я найду тебя в «Корале» в Интсоуне. Или у гильотины. — Он улыбнулся. — Как только завершу дела.

Опустившись у моих колен, он быстро и нежно целовал мои руки. И категорическим жестом остановил мой порыв проводить его до калитки.

Я осталась на веранде одна, глядя, как торопливыми, размашистыми шагами удаляется от меня мой мальчик. — «Юл! Юл!» — шепотом я заклинала его вернуться, думая о том, что вижу в последний раз. Он даже не поцеловал меня на прощанье. Завелся мотор, развернувшись на песчаной дорожке, «аудио» растворился в утреннем тумане…

Я стиснула зубы и кулаки — война! Я объявляю войну. Мне удалось расшифровать загадку ясновидца Саши. На балконе альпийского отеля Сергей не зря убеждал нас, что миром правит Сатана. Он стоял, могущественный и грозный, глядя в жар пылающего заката. Алый отсвет заливал его мощное тело, а за спиной клубился лиловый промозглый мрак. — Саша назвал Ч — конечно же — это начальная буква одного из имен дьявола. Двуликий Сергей, продавший душу тьме, стал монстром. Он — выродок, оборотень, Черт!

Я позвонила домой и попросила Сергея приехать.

— Нам пора выяснить все до конца. Это серьезно.

— Ты немного торопишься, детка. Спектакль ещё не закончен. Мне необходима, как минимум, неделя. И чтобы ты убралась отсюда подальше.

— Я завтра улетаю. Боюсь, времени для разговоров у нас больше не будет. — Резко заявила я.

— О'кей. Я захвачу оружие. Похоже, ты решила избавиться от меня. Удобный способ разделаться с надоевшим мужем. — В его шутках появилось что-то новое — ехидная злость, открытая неприязнь ко мне.

— Стрелять я не умею. А «пушка» и так всегда при тебе. Постараюсь действовать классическими методами — как насчет грибного рагу?

— Не возражаю. Только, пожалуйста, на первое пусть будет борщ. Я уже давным-давно не ел домашнего.

Если мужчина просит женщину сварить борщ — это, действительно, серьезно. Трагедия неотвратимо превращается в бытовую драму — уютную, благостную, как запах свежевысохшего на зимнем дворе белья.

Повесив трубку, я покорно отправилась на кухню варить мясо. Мне стало казаться, что все происходящее — дурной горячечный сон, а я просто жду мужа, стараясь, как всегда, приготовить хороший обед.

Решительно, июньский день — неудачная декорация для выяснения отношений. Особенно, если яркая небесная синева перемежается пухлыми тучками, а вслед за торопливым, частым дождиком сияет солнце. Чего такого ещё нужно, когда в столовой, прохладной от сквозняков, накрыт крахмальной скатертью стол и ждет наготове старый фаянсовый супник с прадедовской серебряной поварешкой, а в духовке шкворчит нашпигованная чесноком баранья нога?!

Как славно жилось нам в этом доме! И пока московской квартиры ещё не было, и потом, когда здесь собирались в воскресные дни наши друзья — пылкие и прямодушные до идиотизма, как Павка Корчагин. Постепенно они менялись юношеский энтузиазм угасал под напором делового цинизма и профессиональной жесткости. С кем мы остались последние годы? — И не поймешь… Толя, Лара с Афанасием, да кое-кто из «бывших», задержавшихся в окружении Баташова случайно. А нормально ли это — терять друзей?..

…Сергей прибыл под вечер, усталый, но довольный, каким всегда являлся из Москвы на дачный уик-энд.

— Ну и запах у тебя! Последняя трапеза перед эшафотом выглядит потрясающе. Позволь на пять минут заскочить в душ. Сегодня на дорогах сплошные пробки и пылища столбом.

Все было как всегда, только мы не поцеловались при встрече и я старалась не сталкиваться с ним взглядом.

— А этот ясновидец — Александр, кажется, и вправду не шарлатан. Хотя… — Я принесла борщ и налила Сергею полную тарелку.

— Разве ты его не помнишь? Ну, тот худющий мальчонка, что имел приводы в милицию, а потом ночевал у меня?.. Отличный супец! — Сергей нарочито усердно орудовал ложкой, замяв воспоминания о нашей первой ночи.

Я налила в рюмки водку.

— Давай помянем рабу божию Ассоль…

— Что? Слава, ты о чем?

— Три дня назад Ася погибла где-то в Африке. А ещё вчера твой ясновидец уверял, что она здравствует. Ну, ладно… Царство Небесное… Я её любила…

Сергей недоверчиво посмотрел, как я осушила рюмку и пить не стал.

— Если Сашка сказал, что жива, значит — так оно и есть.

— А может, ему дали указания? Какому-то полномочному человеку, допустим, было угодно, чтобы Ассоль Калчанова числилась в мертвых. До поры до времени.

— Ничего не понимаю. Объясни толком…

— Объясню. На десерт, ладно?

— А что ещё рассказал тебе Саша?

— Уверял, что дом хорошо стоит, а вот под тем кустом жасмина, что у сарая, зарыт клад.

— И что там оказалось?

— Кусок бараньей ноги с чесноком и перцем. — Я открыла крышку жаровни и Сергей зажмурился от удовольствия.

— Такой аромат! Соседи, бедолаги, слюнки сейчас глотают. — Он нацелился вилкой на самый поджаристый кусок. — А ты что не ешь, — в вегетарианство ударилась, или проблемы с аппетитом на почве личных переживаний?

— Проблемы с аппетитом. — Как ни странно, я не лгала. тугой комок подкатывал к горлу и даже руки дрожали. Доставая из духовки жаровню, я обожглась, и теперь повыше запястья наливался продолговатый белесый пузырь. Я поймала взгляд, брошенный Сергеем на мою травму, но он ничего не сказал, не стал, как раньше, залечивать порез или ушиб поцелуем. Смешно! О чем я думаю — изменница, жена подонка, женщина, решившаяся на последний, отчаянный шаг!..

— Слав, давай копнем под жасмином? — Неожиданно предложил Сергей, расправившийся с бараниной и с удовольствием осушивший бокал холодного сухого вина. — Может, больше времени не будет. Либо пожар, либо потоп какой-нибудь… Ты ведь в Англию надолго?

— Давай копать. Никогда в жизни не увлекалась кладоискательством… Интересно, у моей бабки имелись драгоценности? Она ведь была из «хорошей семьи».

— Скорее, твой дед зарыл там подлинные научные труды, которые писал по ночам втихаря. А днем стряпал заказные, фальшивые. Говорят, он был образованным человеком.