Владислав Вишневский - Полный форс-мажор

«Раз, раз… Теперь вы сюда… Нет, сюда, сюда… Три шага, три шага. Потом, прямо… Раз, раз… и поворот… Поворот, я говорю. На сто восемьдесят… Стоп! Опоздали! Сначала всё! Не так. Ха-ха… Ну вы даёте, болеруны, «Большой» театр отдыхает».

Флотские музыканты выслушали уже в общем виде рассказ Кобзева о поездке в Стокгольм, оценили достижение неведомого им срочника Саньки Смирнова (молодое дарование! гений! национальное достояние!), пошутили на тему необходимости изучения английского языка, и приступили к освоению изюминки маршевого прохождения оркестра перед трибуной. Своеобразный «плац-парад». Эта новинка особенно заинтересовала музыкантов. Такого они ещё не видели, с такой идеей не сталкивались, сразу оценили в ней флотскую щеголеватость, юмор и отличительность, но, главное, скрытую хохму. Понятие «хохма», на флоте, как нигде, особо развито и востребовано. Как соль в просоленной рыбе, как перец в азиатской и итальянской кухнях. Без этой важной «приправы» и служба на Севере не служба, безрадостное преодоление времени.

К сожалению, достаточного места в оркестровом классе особо не было, но музыканты приспособились. Убрав стулья и пюпитры, четыре ряда музыкантов, исполняя марш «Мотострелков» (Для пехоты нет плохой погоды… Шутка!), спинами прижались к дальней стенке, чтобы первому ряду места больше было. Первый же ряд музыкантов (трубы, кларнеты, флейты), в свободном пространстве энергично маршировали, выделывая заданные Кобзевым «па». Раз за разом… Как лебеди в балете Лебединое озеро. Весело и с задором. Хотя всё на полном серьёзе. Ошибались, конечно, с ноги сбивались, но что-то вырисовывалось. Пусть и со смехом часто и хохотом. Затем вступал второй ряд так же, потом третий… Разогрелись, распарились… Дирижёр, капитан второго ранга, галстук с рубашки сбросил, тоже маршировал…

Уже вечер наступил. Тепло. Окна в оркестровом классе настежь… Под окном, на площади, прислушиваясь к музыке, прогуливались молодые мамаши с колясками… Старший мичман Веселов уже на часы поглядывать чаще стал (дома знают о приезде гостя, жена стол накрыла, ждут).

«Р-раз, р-раз… Теперь вы сюда, сюда, сюда… Три шага, три шага. Так, теперь прямо…» – командовал Александр Кобзев.

В общем грохоте музыки и не расслышали стук в дверь. Увидели появившихся в дверях группу военного патруля, во главе с морским офицером. Лейтенант и два старших матроса. Серьёзные, с некоторым уважительным любопытством на лицах, но с повязками на рукавах «патруль». Дирижёр, капитан второго ранга (подполковник, если по-материковски), отмахнул рукой. Музыка смолкла. Что такое, в чём дело? – говорил недовольный взгляд дирижёра, как и лица остальных музыкантов. Лейтенант лихо кинул руку к фуражке.

– Товарищ капитан второго ранга, дежурный офицер наряда лейтенант Маркин, разрешите обратиться к… товарищу Кобзеву, к прапорщику Кобзеву.

– Да, обращайтесь, – разрешил дирижёр. – А что такое?

– Да ничего особенного, товарищ капитан второго ранга. Поступил приказ, срочно доставить товарища к военному комиссару… Ничего серьёзного, небольшая формальность, наверное. Раз, два, туда-обратно.

Дирижёр, озадаченно глянул на Кобзева, извини, мол, брат, ничего не понимаю.

– Да? – переспросил он и, явно уговаривая лейтенанта, пояснил. – Мы только разыгрались. Может, мы доиграем?

Словно в подтверждение, Кобзев смахнул пот со лба.

– Или чуть попозже, товарищ лейтенант, – попросил он. – Я не всё ребятам показал.

Дирижёр с готовностью поддержал гостя:

– Нам это очень важно!

Нет, лейтенант был непреклонен, находился при исполнении.

– Никак нельзя, товарищ капитан второго ранга, извините… Приказ – «срочно». Под грифом «немедленно к исполнению». Я обязан выполнять. Мы на машине, мы быстро… Пройдёмте, товарищ Кобзев. У нас здесь военный режим. Особый район. Так что, прошу.

Пожимая плечами, Кобзев послушно разобрал кларнет, сложил в футляр. Кивнул музыкантам:

– Вы продолжайте, как я показал, лучше без музыки сначала, под счёт. Я сейчас.

Оставил кларнет на стуле, направился к двери. За ним шагнул и старший мичман Веселов.

Лейтенант остановил.

– А инструментик этот – вы на стуле оставили – ваш?

– Да, мой, личный, – признался Кобзев.

– Тогда прихватите, на всякий случай, – простецки улыбаясь, приказал дежурный офицер. – Мало ли…

Что имел в виду лейтенант, говоря «мало ли», понять можно по разному, но не пропадёт инструмент в оркестре, это ясно, читалось на лицах остальных музыкантов. Обижаете, товарищ лейтенант, смотрели на него с укором. Не только прервал, но и обидел.

Кобзев вернулся, взял инструмент, сумку с материковскими подарками другу, и шагнул вслед за лейтенантом. Лейтенант успел ещё извиниться перед музыкантами, обернулся, кинул щеголевато руку к фуражке:

– Извините, товарищ капитан второго ранга, товарищи музыканты, служба.

И вышел. Замыкая шествие, шагнул и старший мичман Веселов.

Неоплан «Москва-Воронеж

Время уже к вечеру.

Автобус торопится.

Спешит и Евгений. Первый день отпуска. Начало. И не только поэтому, хотя и это тоже. Давно на своей родине не был, на малой. Где в интернате жил, где учился. Где первый раз в кружок духовой музыки пришёл. Трубу в руки взял. Дядя Серёжа, руководитель, прослушал его тогда, принял. Учил потом. И дядя Веня, конечно, дяди Сашин помощник. Влюбили Женьку в музыку, не в эстрадную, в духовую… Вальсы, танго, фокстроты, марши. И марши, конечно, теперь – военные.

Всё собирался приехать, собирался, раньше, до этого. Не получалось. То одно, то другое. Теперь вот едет. Едет, едет! Как там деды? Изменились? Постарели? Помнят ли? Как посёлок, интернат, клуб? Волнуется Евгений, нервничает.

Посёлок Нижние Чары (куда ехал Евгений) возник из-за поворота сразу и во всей красе. Словно праздничный разнос, в скучной столовой, раскрашенный весёлыми красками. Яркий и красивый. Автобус въехал в старинный посёлок, словно в другую эпоху нырнул. В начало девятнадцатого.

Как из-под земли, возникли несколько приметных сооружений. Вдалеке, над ними, небесно-синие луковки куполов высокой церкви, с едва приметными (из-за расстояния) тоненькими крестиками на башенках; чуть ближе коричневая пожарная колокольня; выше, на взгорке (примета времени), жёлто-оранжевая ажурная конструкция мачты телевизионных и сотовых телефонных ретрансляторов; ещё дальше, покосившаяся, ржавого цвета старая водонапорная башня… Всё остальное, сам городок, вместе с разноцветными крышами частных домов с их архаичными печными трубами, несколькими пятиэтажками, ещё чем-то массивным, с колоннами и выцветшим флагом на козырьке подъезда, всё также утопали в мягких складках буйной зелени деревьев, расчерченные ровненькими строчками (они угадывались) улиц, зелёными квадратами приусадебных участков, притом, что всё это ярко раскрашено сочными мазками нежно фиолетовой сирени, молочным кипением яблоневого первоцвета и… почти не изменился… Такой же вроде городок-посёлок, как и прежде: чистенький и спокойный. Автомобильная трасса по прежнему обтекала его стороной, от этого он казался таким же сонным. Вполне провинциальным. Городок удобно расположился в небольшой низине. Вокруг, и слева и справа, и за ним, высились невысокие горы. Не горы, скорее пригорки, холмы, щедро облитые такой же яркой зеленью.