Алекс Д - Выжившая

– Ты уйдешь, – спокойно произнес я.

Не поверила, хрипло рассмеялась и измученно осела у моих ног. Хриплый протяжный стон разорвал тишину, заставив хрупкие плечи задрожать, а тонкие пальцы вцепиться в посеревшие волосы.

– Она умирает, – раскачиваясь из стороны в сторону, прошептала так тихо, что пришлось читать по губам.

– На чем мы остановились? – я снова открыл книгу».

– Что за черт… – бросаю страницу в сторону и несколько мучительных секунд смотрю на аккуратно выведенные строчки, пока те не начинают расплываться. Даю себе минуту, чтобы привести мысли в порядок, успокоиться и продолжить.

«Она кротко кивнула и умолкла, обхватив мои колени обеими руками. Для нее вошло это в привычку – сидеть вот так, у моих ног, словно послушное животное, цепляясь за меня, как за единственный источник своего существования. Я знал, что ее преданность и симпатия не бескорыстны, имеют цену и определенную цель.

«Может быть, вы найдете друга там, где меньше всего ожидаете встретить его». Если речь о мифическом аде, то чтобы выбраться из него, дружить придется с самим дьяволом.

Она не побоялась, уяснила правила, сделала свой выбор и выжила.

Я не осуждал ее ни минуты.

Я сожалел, что не смогу уйти с ней. И со временем придумал, как смогу заставить ее вернуться и выпустить меня, когда мы оба будем готовы.

Я продолжил читать, опираясь спиной на стену. Ровным голосом, без смены интонаций. Глава за главой, в пустоту. Минуты, переходящие в часы, ночь, сменяющаяся ночью.

Я злился. Она не слушала меня и совсем скоро перестанет видеть.

Я с громким хлопком закрыл книгу. Резкий звук рикошетом отлетел от стен. Она вздрогнула и, запрокинув голову, посмотрела на меня. Ее глаза были такими же черными, как густая мгла вокруг нас.

Эта тьма сделала ее особенной для меня. Эта тьма объединила нас в нечто цельное, в нечто невозможное и опасное для мира вне этих стен.

– Ты уверена, что хочешь уйти?

Слишком слабая, чтобы говорить, она дернула головой.

– Одного желания недостаточно, – склонив голову, я наблюдал, как оживает ее лицо и учащается дыхание. – Ты должна быть готова. Скажи мне. Скажи сейчас, что справишься и сделаешь все, что потребуется, чтобы уйти отсюда.

– Да, я сделаю. Прошу… помоги мне.

– Мне нужно что-то взамен. Ты согласна?

– У меня ничего нет.

– Ты вернешься, когда я позову. Да или нет?

– Да, – она ответила быстро, не подумав, не подозревая, насколько серьезный вопрос стоял перед ней. Но в действительности… в действительности никто из нас ничего не решал. Присев на корточки, я осторожно погладил ее по спутанным тусклым волосам. Скоро они снова будут светиться, как серебряный снег, которого я никогда не видел.

– Закрой глаза, – шепотом попросил я, накрывая ладонью сухие губы.

– Не смотри, – она послушно опустила ресницы.

– Беги!

Фухх. Я жадно выдыхаю, осознав, что практически не дышала несколько минут. Вот это накрыло кого-то. Такое здоровой головой не придумаешь. Страница заканчивается, и я с нетерпением хватаю следующую, но там меня ждет то, что я уже читала. Но это только на первый взгляд.

Принято считать, что ад – это место, из которого не возвращаются, билет в один конец, последний выписанный жизнью счет за все, что мы успели наворотить. А если речь идет не о мифическом, а о реальном аде? Здесь, на земле, рядом с нами.

Возможно ли вернуться, выжить?

Да, но иногда выжить недостаточно, чтобы покинуть ад. Он преследует нас, прорастает внутри, овладевает. Иногда мы сами забираем его с собой…

Иногда, чтобы исцелиться, необходимо вернуться назад, в мгновение, когда мы потеряли надежду или обрели что-то большее …

Ты вернешься, когда я позову.

Ты обещала .

Время пришло.

Открой глаза .

Прямо сейчас.

Пальцы замирают на клавиатуре, кожа на руках покрывается мурашками.

Что ты видишь ?

Не забывай дышать. Глубже. Почувствуй, как легкие наполняет кислород, просачивается в вены.

Сосредоточься. Считай про себя.

Раз, два, три…

Словно в трансе я делаю глубокий вдох. На счете четыре выдыхаю.

Смотри и ты увидишь. Ты можешь. Ты готова.

Не бойся.

Я всегда рядом.

Я за твоей спиной.

Оглянись.

Вот это жесть… Волосы на затылке встают дыбом, свинцовая тяжесть опускается на плечи, но я нахожу в себе силы пересилить страх и оборачиваюсь.

Ничего?

А знаешь почему?

Как в бреду я отрицательно качаю головой, осознавая степень нереальности происходящего.

Ты все еще во тьме».

Кончики пальцев жжет, словно бумага, которую я только что держала, оказалась пропитанной ядом.

– Что за черт! – повторяю, вставая со стула, пячусь назад, задыхаясь и щурясь от дикой головной боли. Лопатки вжимаются в книжные полки. Вздрогнув, я плотно закрываю веки и, развернувшись на сто восемьдесят градусов, упираюсь лбом в корешки книг, медленно считаю от одного до десяти, восстанавливая дыхание и массируя пульсирующие виски.

Все в порядке, уговариваю саму себя. Это всего лишь слова, чей-то вымысел, плод воображения, не имеющий ко мне никакого отношения. Через пару минут самовнушения становится чуть легче, боль отступает. Открыв глаза, я делаю глубокий вдох и натыкаюсь взглядом на книгу, которой еще вчера здесь не было. Первый том о приключениях Робинзона Крузо. Повинуясь порыву, достаю коллекционный старинный экземпляр Дефо и аккуратно раскрываю его. Страницы приятно шелестят, взгляд цепляется за подчеркнутую карандашом строчку:

«Может быть, вы найдете друга там, где меньше всего ожидаете встретить его».

Что за чертовщина? Книга вываливается из ослабевших рук и с грохотом падает на пол. И в этот момент я меньше всего думаю о ее исторической ценности. Страх сильнее любых теорий. Я не анализирую, не ищу логичных объяснений. Я не понимаю, что происходит, почему со мной, почему именно сейчас. Мысли мечутся в хаотическом беспорядке, обгоняя друг друга, боль возвращается в троекратном объеме, концентрируясь в области затылка. Мне трудно дышать, и каждый глоток кислорода отвоевываю с боем. Ужас запускает механизм движения, толкает меня вперед, и я выскакиваю из кабинета, преследуя одну единственную цель – бежать. Бежать как можно дальше и как можно быстрее.

Подгоняемая паникой, я забываю набросить пальто и вылетаю из дома в одном тонком бежевом офисном платье, сбегаю по ступенькам крыльца в сад, а дальше по дорожке к разводным воротам. Всего триста метров, и я свободна… Каблуки стучат по тротуарной плитке, горло горит, в ушах гул.