Сергей Игнатьев - Пыльные окна

Он встал со скамьи.

— Жду тебя во вторник, с отчетом. — сухо сказал старик, подошел к урне, аккуратно затушил окурок о край, швырнул внутрь. — И знаешь… я рад, что ты справился. Я с самого начала в тебя верил. И самое главное тебе удалось.

Не сказав более ни слова, он пошел прочь по засыпанной гнилыми листьями аллее.

Пустой парк. Брошенные бутылки и клочья полиэтиленовых пакетов на ковре из мертвых опавших листьев. Тоскливо каркающие вороны. Полуразвалившийся обшарпанный особняк — напоминание о чьих-то далеких чужих жизнях, сгинувших в темном потоке истории.

Унылое небо. Дождь, холодный и безразличный ко всему.

Серый и тоскливый мир. Наш мир.

Не манящий своей ослепительной чистотой свет Окон. Не клубящаяся непредсказуемость тьмы, ползущей сквозь тонкие щели. Не черная космическая глубина, завораживающая ледяной пустотой.

Наш привычный мирок.

Наш мирок, в котором все же пока находится место для вещиц, которые могут оправдать его существование. Ведь в нем все-таки есть место для любви, для дружбы.

Даже если все это лишь игра моего воображения, лишь фантомы, призраки, лишь игра бликов на тусклой поверхности алого елочного шара.

Я верю, дождь пройдет, и солнечные лучи согреют наш мир.

Пусть они светят в лицо. Нельзя останавливаться на пути к свету. Пугает не темнота, а серость. Торжествующее безразличие, в котором так легко захлебнуться.

Значит, надо идти дальше, не сдаваться, не оправдываться. Идти вперед, верить.

Я брел куда глаза глядят, размышляя, пинал смятую жестяную банку.

Обнаженные деревья, скинувшие с себя остатки ярких листьев, постепенно расступались на моем пути.

Я вышел к черному зеркалу пруда, отражавшему плачущее небо.

Остановился возле присыпанной листьями статуи. Мраморный ангел равнодушно смотрел в неподвижную воду.

Я подошел к краю пруда.

И на его глади, разбиваемой крошечными каплями дождя, среди дрейфующих рыжих листьев и легкой ряби, я увидел свою судьбу.