Ольга Задорожная - Голова Клотильды. Н о в е л л ы

Но что это был за камень! Это был камень камней! Редкой красоты алмаз – черный горный хрусталь. Как черное зеркало. Он размножался черными кристаллами и был похож на огромную гроздь из отточенных карандашей. Из него выходил яркий свет и раздвигался в радугу…

У камня очень глубинная память. Он хранит память миллионы лет. Каждый осколок камня помнит ту скалу, с которой он пришел. Каждая песчинка хранит в себе память океана. Песок – это вода. Если камень выжать, из него польется вода. Вода вся выйдет и останется одна шкурка.

Раз камни имеют память – значит они живые.

У камня особое дыхание. И каждая его песчинка дышит.

В камень может запечататься чей-то дух. Животного, например. А иногда и человека. Если человек входит в камень, то он становится потаенным. Как бы внутри себя. Это как куколка. Бабочка внутри своей куколки осознает себя бабочкой, но она не может летать. Или вот, вспомни легенду о скульпторе. Из слоновой кости он изваял совершенную Деву. Через свои руки, он впечатался в кость, как в камень… Он полюбил самого себя!

У меня есть мечта – прикоснуться к кусочку того камня, на котором стоял Серафим Саровский…

На острове, на черном камне я исполняла одну монастырскую технику: единение души, чувств, мысли и тела. Это как то, когда ты читаешь молитву. Ты становишься един. Стоя на камне, в какой-то момент я услышала странную мелодию. Пошел какой-то скрип. Какие-то легкие вдохи и выдохи. Идет голос. Это был голос Земли. И тогда я поняла: я услышала песнь планет. В космосе планеты двигаются и поют! Представляешь? Планеты поют!

Вдруг, камень подо мной зашевелился, закачался и… И дальше я кубарем лечу в пропасть…

Представь себе, что ты летишь в черную пустоту.

И эта пустота – абсолютная бездна. Манящая бездна.

Ты летишь.

И только твой крик…

И такое полное, жутко леденящее состояние падения испытывает летящий. Он летит… летит вниз, в темноту, в бесконечную дыру… И холодно ему, и страшно, а он все летит, и конца – края нет. А кругом – только тьма.

На самом деле в том, что дыра эта черная, нет ничего плохого.

Черный цвет – он благородный. Из черноты, как из черной матки рождается свет. Мрак небытия – это неприступный свет! Он стал рассыпаться блистательной радугой еще до яйца. Еще до горла; то есть до того, как родилось божественное слово. До Бога.

Из мрака родилось яйцо. Это яйцо – из чистого золота. И в этом яйце уже был Господь! Как Бог сам себя познал? Постичь это невозможно.

И мне стало интересно – а вдруг там во мраке сам Марк стоит!

Пока я летела, мне показалось, что я умерла…

Когда я была маленькой, у меня было несколько раз инициаций смерти. Я понимала, что сейчас уйду. Что больше я глаза не открою. Я не хочу их открывать. Мне будет хорошо…

Когда ребенок маленький, с девственной душой, он связан с Небом. Ему легко.

Но сейчас в мои планы не входила эта смерть. Мне еще так много предстояло сделать. Осуществить то, что показано.

Что теперь будет с моей лабораторией, которую я создавала годами? Мои проекты… Забеременев ими, я долго их вынашиваю, до того срока, когда они уже готовы родиться в виде очередного шедевра, коего мир еще не знал. Мои творческие мысли, идеи. Иллюзии… Они умрут вместе со мной. Во мне так кипит творчество… Неужели я не успела исполнить свою миссию – создать нечто особое.

Мне хотелось вернуться назад, к своим книгам, кисточкам.

Куклам…

Нет ничего ценнее у человека, чем время. Время – оно живое, оно с огромным сознанием. Но что такое время? Для чего оно существует?

Кто-то что-то парит, жарит, режет, давит: ягоду, соки. А потом они все это жрут, жрут, жрут! Говорю вам – у них там мясорубка внутри!

Я все свое время трачу на молитвы. Древние молитвы на древних языках… Их нужно отпускать в пространство, чтобы соединяться с корнями.

Одна коротенькая молитва, сердцем произнесенная, достойна тысячелетий.

Это искра.

Молитвы у меня в крови разлиты. Кровь – это река времени.

Деньги можно вернуть. Даже жизнь можно вернуть с помощью звуков – молитвы. Вот только время не вернешь. А время крутит стрелки часиков вперед. Бим-бом… Бим-бом… Если оно остановилось – значит, ты умер.

Как много драгоценного времени я потратила впустую. Как много превратилось в прах…

В тот момент, когда я уходила в эту черную дыру и вот-вот уже должна была разорваться на молекулы, я зацепилась своими тонкими пальцами за зеркало луны и кровавым, почти что разорванным, как у саблезубой тигрицы, ртом, я закричала так громко, что от моей молитвы содрогнулся бы даже Будда: «Я не хочу туда! Я хочу на Свет ! На Свет !..»

Это совершенная правда, Джоконда!

И тут я вдруг увидела, что прямо надо мной распрямились огромные крылья! У меня их много, по вере моей, и я их распаковала.

Птица парит в небе, кружится над землей, но она знает, что обязательно притронется своими лапками земли. Она коснется травушки, попьет водички, а потом опять взлетит.

Все когда-то завершается. Время тоже завершается…

Мне тогда показалось, что я схватилась за нить времени…

Не знаю, поймешь ли ты сейчас меня…

Это просто мои размышления, моя хорошая.

Настоящее – это мгновение. Через секунду оно уже совершенное прошлое.

Мы никак не можем ухватить пульсирующее настоящее. Мы его разбазариваем.

Мы разучились уважать себя в настоящем, думая, что будем уважать себя в будущем. Мы разучились себя сохранять, думая, что завтра будем сохранять себя. Мы говорим о будущем, а через секунду оно уже перешло в прошлое.

Мы живем всегда где-то в будущем. Мы будто ходим в каком-то коконе, и вроде бы что-то делаем. А сами еще так далеко от рождения! Вроде родились, вроде дышим, а рождение будто еще впереди. Все время чего-то ждем. Все время на будущее уповаем, а о настоящем забываем. А настоящее – оно очень богатое! Оно напиталось корнями прошлого…

Каждая секунда нашей жизни, нашей здесь бытийности, как очень драгоценное золотое зернышко.

Человеку не дано испытать то, что испытывает птица, летая над землей.

Птицы – это само творчество. Ведь творчество – оно с крыльями. Лепка, музыка, танцы – нет границ. Птица летит, чувствуя только потоки – свободная, открытая для Вселенной.

Я представила себя Жар-птицей, родившейся из золотых зерен солнца!

Солнце – оно живое. Оно исполняет свой изначальный Танец Солнца в золотой короне. Настоящей! В ней разлито золото всех ипостасей – белое, красное, желтое: инкрустированное драгоценными каменьями. Там и изумруд, и сапфир, и хризолит, и бирюза и конечно же, янтарь: цвета мадагаскарского рубина – очень редкий.

Это разлитые алмазы. В алмазах отражается истина.

Солнце – это золото. Это лик Божий. Златые Врата. Через них сюда вливается благодать.