Александр Малов - Молочная даль

Но до того, как упасть в мусорную урну, Бродягу не интересовали все эти вещи, потому что они ему не принадлежали. Интерес просыпался только когда они были на дне урны. На дне нейтральной территории. Бродяга был склонен находить в них ценность для себя. При очередной такой находке он буквально расцветал.

«То, что чье-то, то не мое. То, что ничье, то только мое, – звучало в его голове каждый раз, словно его собственный девиз и в следующий момент ловкие руки бездомного уже рыскали по дну мусорной урны»

Бродяга бы никогда не выкинул ничего из того, что принадлежало ему. Он называл это экономией.

Даже больше.

Он называл это правильным подходом к вещам .

В подтверждение своей позиции, Бродяга показывал всем и каждому, что жить можно совсем по-другому. Его картонная коробка, разъеденная на половину дождями и брызгами грязи от проезжавших мимо машин, оставалась все той же картонной коробкой. Его пластиковая тарелка, где порой появлялись приятные слуху звонкие монетки, была поломана в некоторых местах, но разве это умаляло ее предназначение?

А что насчет одежды? Свой старый спортивный костюм Бродяга уже давно воспринимал, как часть собственного тела. Сейчас к нему прилагалась пара порванных перчаток и потрепанная черная шапка, но это лишь были временные атрибуты, когда как костюм был незаменим на все времена года. Он словно врастал в кожу, затвердевая и окутывая Бродягу неким защитным слоем. Это было очень кстати, особенно теперь, когда на дворе стояли ноябрьские морозы. От этого костюма за долгие годы образовалась неимоверная вонь, но с тех пор, к слову, ни одно надоедливое насекомое или бездомная живность не подходила к нему на расстоянии вытянутой руки. И казалось, все эти атрибуты, которыми владел бездомный были здесь всегда. На этом самом месте. На месте, расположенном между местным кинотеатром «Аллея» и ближайшей автобусной остановкой.

Несмотря на свой внешний вид, Бродяга был слишком привлекательным, чтобы жить на улице. Под слоем грязи и заросших волос на лице этого было не разглядеть, но на деле его лицо было более чем смазливым. Орлиный нос и волевой подбородок уносили его корни куда-то на восток, однако светлые кудри и далеко посаженные глаза цвета лазури выдавали в нем что-то французкое. Бродяге было за пятьдесят, однако его собственное тело наотрез отказалось соответствовать этой цифре. Если бы бездомный воспользовался услугами цирюльника, а на оставшиеся деньги купил белую чистую рубашку, если бы он как следует умылся под проливным дождем и хотя бы ненадолго вышел в «люди» в этом новом, непривычном образе… Бродяга бы очень удивился тому, как сильно могла измениться его жизнь. И как сильно могли измениться люди вокруг него.

Но быть нищим это тоже работа, и если ты хочешь получить лишнюю звонкую монетку, то надо всегда соответствовать образу.

Бродяга был искренне счастлив. Люди называли его нищим. Называли его бездомным. Но все эти люди ходят по одной с ним земле и дышат одним и тем же воздухом, что и он. Они находятся в здравии, как и он. И они, и Бродяга… живут. Живут и сердце в его груди бьется ничуть не хуже, чем в груди остальных. Так в чем же разница? В количестве звонких монеток?

«Мои монетки уж точно никто не тронет, – Повторял про себя бездомный, – у меня есть немного. Но это мое. Только мое»

«То, что чье-то, то не мое. То, что ничье, то только мое».

И свое имя – «Бродяга», принадлежало только ему и делиться им он был не намерен. Он уже и не помнил, как его звали в прошлой жизни. Он даже не мог представить, а была ли у него эта жизнь когда-то раньше? Временами Бродяга представлял, что и он когда-то был баснословно богат. Будучи серьезным предпринимателем, владельцем крупной фирмы или просто счастливчиком, что получил миллионное состояние, в какой-то момент он потерял все, поставив не на ту карту.

Иногда ему казалось, что он вполне мог быть заботливым и еще не выжившим из ума стариком, который лишь хотел дарить любовь своим детям и внукам. Но те, в конечном итоге, одарили его лишь призрением и выкинув из собственной квартиры зажили лучшей жизнью, обрекая своего старика на голодную смерть.

А может быть он и вовсе, потерял память, напрочь забыл кто он и откуда. Может быть его все еще кто-то ищет? Кто-то, кому еще не безразлична судьба старика в вонючем костюме и парой звонких монеток в кармане?

Но все это не имело значения. Бродяга ни раз думал об этом, но каждый раз четко осознавал: другая жизнь ему не нужна. Эта жизнь была только его жизнью и менять ее на другую он не собирался. Слишком много времени его картонная коробка служила ему верой и правдой. Слишком много мусорных баков он обчистил, считая их своей собственностью. Слишком много времени он добивался авторитета среди бездомных и бомжей. И слишком много звонких монет он получал от прохожих.

Он никогда не просил эти монеты. Да, его пластиковая тарелочка просто кричала о подаянии. Абсолютно все в Бродяге кричало о подаянии. А сам он был слишком занят, чтобы просить о паре лишних монеток. Он предпочитал рассматривать местные пейзажи, прохожих людей и изредка чистое голубое небо. Но монетки сыпались на пластиковую тарелку все снова и снова и, раз людям было от этого легче, кто он такой чтобы им мешать?

В один момент что-то в очередной раз упало на пластиковую тарелку бездомного. Оно упало весьма непривычно для слуха: без звона и какого-либо позвякивания. Опустив свой взгляд вниз, он разглядел на пластиковой тарелке лежащий конверт. Снова подняв голову, Бродяга принялся искать того, кто оставил, теперь уже принадлежащий Ему запечатанный конверт, с неким содержимым внутри, которое отныне так же принадлежало только Ему. И только одному ему. Но никого поблизости Бродяга не обнаружил.

Вскрывая содержимое конверта, он принялся изучать, как оказалось, письмо, таившееся внутри. С каждой новой строчкой выражение лица Бродяги менялось.

И тут он услышал звон.

Что-то очень маленькое и сияющее с характерным звуком упало в пластиковую тарелочку. Приглядевшись получше, Бродяга разглядел в этом пару звонких монеток и… наручную серебряную цепочку.

В горле Бродяги пересохло.

– Ой, извините, – раздался девичий голос над ним, – Видимо цепочка слетела с руки и угодила прямо к вам. Еще раз простите. Я только…

Бродяга не видел, как выглядит эта девушка. Он бы не описал ни ее внешность, ни ее характерные приметы, ни даже одежду, что была надета не ней в тот момент. Все что видел Бродяга, так это то, как чужая рука медленно тянется к серебряной наручной цепочке.

К его цепочке.

А в следующий момент раздался женский крик. Девушка кричала, как будто перед ее глазами весь мир обратился в огонь, а все люди превратились в обезображенные ходячие трупы. Она кричала прерывисто и очень громко, параллельно шатаясь из стороны в сторону, подальше от нищего. Шатаясь и хватаясь за свою руку. За свою окровавленную левую руку, на которой теперь не хватало среднего и безымянного пальцев.