Сергей Юрченко - Фенечка. Цикл рассказов

Дизайнер обложки Сергей Юрченко

© Сергей Юрченко, 2018

© Сергей Юрченко, дизайн обложки, 2018

ISBN 978-5-4490-4631-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Теоретически это возможно. Всплывая вверх, взбираясь на поверхность, как на вершину, которую никогда не покорял, словно преодолевая себя, забываешь, что же на дне.

Глядя на себя в зеркале, глядя на свой костюм и туфли, забываешь, в чем ходит твой ребенок.

И если сегодня мы не умрем, мы обретем новую жизнь. Если завтра мы выживем, мы обретем новую смерть.

Именно так и звучат строки правды. Правды зыбкой, правды жестокой и настоящей. Готов ли я был принять ее? Готов ли был понять ее? Нет, скорее, нет. В бреду видятся вещие сны, а в реальности – сны прошлого. И если бы я мог все изменить, я бы ничего не менял.

Мы сопровождаем воспоминания о юности яркими тонами. Мы тоскуем о тех счастливых деньках, когда для счастья-то ничего и не надо было.

Я говорю про себя.

Но среди нас находились и те, которые всем сердцем желали бы забыть это прошлое. Мертвые внутри, они не пытались казаться живыми снаружи. У них не было цели, у них была лишь их голова, их мыслительная коробка. И кто знает, может, им открылось гораздо больше тайн, чем нам?

Ясность бесов порождает мрак.

Теоритически это возможно. Возможно то, что можно умереть внутри. Душа бессмертна, но мысли. Мысли определяют эту душу. Вера определяет эту душу. Надежда, любовь, сострадание – все чувства добродетели, они, как раз-таки, иссохли. Теперь это не то, что отличает нас от животных. Теперь это то, что отличает нас от современников.

И если мысли уже «по ту сторону», и если веры уже нет, а чувства добродетели угасли, то, быть может, и человек – тоже?

Ясность ангелов порождает хаос.

Мы верили в себя и верили в того, кем хотели стать. Все детство. И теперь мы пожинаем плоды наших иллюзий. Нас не научили верить в себя, нас научили ненавидеть себя. В нас тыкали пальцами, нас пугали пустыми угрозами, нас съедали презренными глазами.

И теперь мы свободны. Теперь все позади, теперь мы можем, наконец, забыться. У нас появился крохотный кусочек власти. Но и этого достаточно, чтобы почувствовать себя свободными. Свободными настолько, чтобы другие подумали: «Сумасшедшие…».

Рон находился в своей комнате, сидел на кресле и щелкал каналы на телевизоре, когда в дверь его квартиры позвонили.

– Я открою! – крикнул он жене и подошел к двери. Через глазок он увидел там двух человек в полицейской форме. Из рук вывалились ключи, но Рон не торопился их поднимать. Он смотрел в глазок, словно пытаясь узнать лица полицейских. Еще один звонок в дверь привел его в себя.

– Чем могу? – спросил Рон.

– У нас есть к вам несколько вопросов, – сказал один, выглядывая из-за двери.

Рональд подозрительно посмотрел на людей в наряде и сухо произнес:

– Пройдемте в комнату, поговорим там.

Они расселись в гостиной, напротив телевизора, который квартирант тут же выключил, лишь добравшись до пульта.

– Недалеко отсюда сгорела психбольница, – начал один из них, – и мы думаем, что вы можете что-то знать.

Рон охнул, округлив глаза.

– Я… даже и не знаю, что сказать…

– Просто ответьте на наши вопросы, хорошо?

Рон кивнул.

– Ваша фамилия Троцкин? – спросил второй, достав блокнот.

– Да, это моя фамилия, – ответил он тихо. – Вы подозреваете кого-то из моих родных?

– Не знаем точно, но вы знаете, что в этой лечебнице покоится ваш родственник? Вам говорит о чем-нибудь имя Анна? – спросил полицейский.

– Н-нет, не уверен, – задумчиво ответил Рон.

– Уверены? Может, первая любовь или стерва, разбившая вам сердце? – спросил язвительно второй.

Рональд недоуменно поглядел на него.

– А что насчет родителей? – вмешался первый. – Вы можете помочь нам связаться с ними?

– Мать умерла, когда я был еще ребенком. А отец… Кажется, он в городе.

– Даже так? Не подскажите адрес, пожалуйста?

– Я не уверен, но, быть может, он еще живет на Брестской 33г, – тихо говорил Рон.

– А что насчет других родственников? Сестры, братья, или, может… а как звали вашу маму?

Рон поник головой, пытаясь вспомнить. На секунду он отрекся от реальности и проник в чертоги своей памяти, но тщетно. Внезапно для себя, Рональд осознал, что его одолел приступ амнезии.

– Я не помню, – грустно ответил хозяин квартиры. – Не помню имя родной матери…

Полицейские с сожалением похлопали Рональда по плечу. Он мог вспомнить какие-то короткие отрывки, проведенные с матерью и отцом, но на них не было даже лиц родителей. Ему сразу почудилось, что в комнате невыносимо жарко.

– Что ж, во всяком случае, вы нам помогли. За это спасибо, – сказал человек в форме.

– Может, вам обратиться к доктору? – порекомендовал второй, выходя в коридор.

– Я… да, я схожу… Пожалуй, это будет разумно. Я надеюсь, я смог помочь.

– Да, смогли, – улыбнулся мужчина в форме и вышел из квартиры.

Рональд проводил полицейских и снова уселся на свое прежнее место, но на этот раз телевизор был выключен.

– Все в порядке, дорогой? – спросила его жена, заглянув в комнату.

– Мама… Мама… – повторял он, словно сумасшедший. – Что случилось? Как ее звали?.. Забавно – я помню, что она мертва, но не помню ее имени. И даже лица. Анна… Быть может… Нужно ехать к отцу. Он должен знать.

Быстро накинув на себя черный тонкий балахон, он выбежал на улицу и направился в сторону Брестской 33г. Идти предстояло, по меньшей мере, полчаса, потому он зарылся взглядом под ноги и ловил глазами каждую падающую снежинку.

Как раз была зима, отличная погода, все в преддверии праздников и отпусков. Рон настолько торопился, что люди, которые раньше казались ему чрезвычайно торопливыми, сейчас кажутся ему чрезвычайно медленными, словно на прогулке. От этого ему становилось лишь еще более тошно находиться на улице среди людей. И эти странные косые взгляды. Когда это он начал их замечать? С каких вдруг пор ему это стало неприятно, а то и более, кажется угрожающим?

Рон подошел к дому, поднялся на этаж и позвонил в дверь, но никто не открыл. Он позвонил еще, затем еще и еще – ничего. Тогда он уселся на лестницу рядом с дверью и уткнулся виском в стену.

– Анна… мама… Неужели мою мать звали Анной? Нет, никаких ассоциаций, никаких ностальгических чувств это имя не вызывает. Разве что… Нечто странное, словно… Словно я снова стал ребенком. И мамочке нужно меня прижать, мамочке нужно меня пожалеть. Что это? Мамочке нужно…

Перед глазами начали то появляться, то снова пропадать какие-то картинки из воспоминаний, где он был еще маленьким. Но они были настолько нечеткими, настолько мимолетными и непонятными, что Рон никак не мог уловить их, разглядеть получше. Но вдруг озарение!