Антон Сибиряков - В поисках любви

А как же все то, о чем я мечтала? Неужели все это сгниет во мне, как осенняя листва, в побитой дождями почве?

Я не могу умереть! Я всего лишь ребенок! Принцесса, начинающая жить во взрослом мире!..

Закрываю сухие глаза.

— Оксана?

Голос. Он исходит из стен. Из пола и отсыревшего потолка. Зовет меня.

— Я здесь! — снова пытаюсь вырваться. — Я здесь! Помоги мне!

— Оксана, вы помните меня? Где вы, я не вижу!?

— Я здесь…Господи…

Плотина рвется. И воды, которые она удерживала, заливают мои щеки горячей, соленой волной.

— Вспомни меня. Вспомни…

— Я помню…Волшебник…

— Да.

Он появляется из ниоткуда. Шагает ко мне из другого, светлого мира. Но для меня сейчас его фигура размыта и неясна. Рыдаю, не пытаясь сдержаться. Господи. Спасена! Я спасена!

— Не плачьте.

Он осторожно обнимает меня за плечи.

— Все позади.

— Вы… пришли за мной?

Его худое лицо плывет перед глазами, как мираж.

— Да.

— Спа…спасибо. Я здесь… совсем одна. Мне так страшно.

— Все позади. Все закончилось, Оксана. Посмотрите на меня. Посмотрите и постарайтесь вспомнить. Это всего лишь сон. Все это…

— Нет…

Я не могу поверить, несмотря на кривую иглу дежа вю, ковыряющую грудь. Все здесь так реально. Так близко и больно, что вера в волшебство обращается внутри меня в пепел, струящийся между когтями ветров.

— Вам придется поверить. Или умереть здесь одной.

Смотрю на него сквозь слезы застывшие на ресницах.

— Вы не оставите меня!

— Тогда вспомните, о чем мы говорили, — он обходит столб. — Что это за дрянь? — освобождает мои руки. — Оксана, вы знаете, что это такое?

Боль растекается по затекшим предплечьям ядовитыми струями. Затапливает меня без остатка. Кричу, не в силах сдержаться. Падаю на изуродованные колени в мерзкую слизь.

Эта боль реальна! Как он смеет говорить о магии, когда я подыхаю в луже собственной крови?!

— Чеерт, как больно…

Волшебник молчит. Но все еще здесь. Где-то позади меня, наедине с тем осклизлым холодом, который совсем недавно удерживал мои руки.

Сквозь белую мглу боли мне чудится сладкий аромат цветов. Наверное, именно он ударит меня по затылку, когда я потеряю сознание…

Пытаюсь подняться. Противостоять его напору.

Волшебник, наконец, приходит в себя. Возвращается ко мне. Снимает пиджак и накрывает мои воспаленные плечи. Теперь, когда слезы ушли, я вижу его отчетливо и ясно, как когда-то давно, когда он приходил к стенам моей башни. Смотрит мне в глаза своим прозрачным взглядом. Аккуратно помогает подняться. Замечаю, что пальцы его испачканы чем-то красным. Оставляют на серой ткани темные полосы.

— Как вы нашли меня?

— Всего лишь откликнулся на зов. Вы так кричали…

— Вы чуете, как пахнет цветами?

Стараюсь разговаривать, чтобы не потеряться во тьме.

— Это свечи. В моем кабинете, где вы сейчас спите.

— Вы не понимаете, — отшатываюсь назад. С пальцев моих капает темная кровь. Поднимаю руку. — Это не сон! Мне больно!

— Но вы же чувствуете этот запах, Оксана? И видели, как я очутился здесь. Не пришел. А возник из воздуха. Разве такое бывает в реальности? А как вы оказались здесь, помните?

Молчу. Пытаюсь что-то сказать, но не нахожу ни одного вразумительного ответа. Но значит ли это, что он прав?

Дрожу от холода и страха.

— Что происходит?

— Мы уходим отсюда. Раз и навсегда.

Улыбается мне и протягивает окровавленную ладонь.

— А как же…этот человек? Он наверху…он убьет нас…

— Наверху ничего нет. Есть только этот подвал, который преследует вас в кошмарах. Мы уйдем из него, и больше никогда не вернемся. Он превратится в страшную сказку, о которой вы забудете. Вы взрослая, Оксана. Вспомните об этом. Детство с темнотой, давным-давно ушло.

Смотрю мимо его костлявого плеча, на ступени лестницы. На каждой из них стоят рамки с фотографиями девочки, похожей на куклу. Десять лет. И столько же фотоснимков. Столько же ступеней… Она в этом доме. Откуда я знаю это?!

По спине пробегает озноб.

Под лестницей. Она там.

— Это ваша дочь?

— Мм? — Волшебник оборачивается и застывает на месте. Ощущаю его ужас, режущий меня когтями.

— Я слышала ее…

— Прекратите!

Резко оборачивается ко мне, и я вижу его глаза, налитые злобой.

— Прекратите, немедленно!

— Я ничего не…

— Вы сопротивляетесь, разве не понимаете?! Ваш мозг все еще хочет удержать вас здесь! В этом кошмаре! Вы видели мою дочь на фотографии у меня в кабинете. И теперь спроецировали ее сюда, чтобы отвлечься от реальности. И отвлечь меня!

— Я ничего не делаю!

Кричу на него, прижимаясь спиной к столбу. И от этих прикосновений мне становится страшно. Что, если Волшебник и есть тот маньяк, который заманил меня сюда? Что, если он опоил меня какой-то дрянью и теперь пытается обмануть? Выманить на площадь, где я, по собственной воле, склоню голову над плахой!?

Но…я видела, как он возник из воздуха…и это…так необычно, но ведь возможно…

Мысли путаются в голове. Заставляют вращаться подвал, и я слышу, как глухо вскрикивает Волшебник, когда пол неожиданно уходит у него из-под ног. Вижу, как падают по ступеням фоторамки, и как бьются их стекла, наполняя тишину стуком колючих осколков. Чувствую и то, как позади меня, стонет и вибрирует столб, грозясь вырваться из деревянных граней подвала.

— Оксана! Остановитесь…

Но я не хочу. Мне так весело! Как тогда, в детстве. Когда я кружилась под огромным, синим небом, не знающим, в своей глубине, дна. Как все это могло вернуться? Я не знаю! Но это так здорово!

— Я такая сильная! Я такая сильная…

И вдруг я понимаю, что все это обман. Что сила — всего лишь иллюзия, созданная моими детскими глазами, заскучавшими по небесной карусели.

Волшебник стоит на коленях, измазанный слизью, и смотрит на то, как я останавливаюсь. Как сознаю свое безумие. Он видит, как меня, от потери ориентации, бросает на стены, а потом — смачно рвет кипящей желчью.

Молчит. Не произносит ни звука. Знает, что здесь творится. И ждет, когда я спрошу. Не торопит. Но в его глазах я вижу правду. Времени почти не осталось.

Для чего?

Ответ приходит из глубины. Оттуда, где в тумане затерялась настоящая память.

«Для того чтобы вместить в него всю оставшуюся жизнь»

Он говорил это. Уже говорил. Но когда…где?

— Что… со мной… происходит?

Смотрю на него из-под упавших волос. Стою у стены, облокотившись на нее руками. Между голых ступней расплывается лужа смердящей блевотины.

Волшебник поднимается на ноги.

— Осознание сна.

— Это…не может…

Хватаю воздух липким ртом.

— Не может быть… чем?

— Сном. Посмотрите на меня! Я вся в крови, и мне больно!

— Всего лишь иллюзия.

Подходит к столику с хирургическими приборами. Берет пилу.