Измайлов Андрей - Русский транзит

Вот и молчу. И молчать буду. Молчанье – золото. Русское золото. И кто угодно, только не я оповещу: «У царя Мидаса ослиные уши!». Нет, увольте. Пусть им дядь-Гоша такой подарочек преподнесет: мол, ну ладно, уговорили! код вам? А вот код вам всем! С прицепом!

Так мы летели.

– Который нынче час? Сколько осталось, господа?!

– Минут сорок, граф. И – Шэннон.

– A-а! Чувствую – опять беременею! – загодя зазеленел Долгорукий, затеребил тошнотный пакет.

– Все чушь, судари мои! Главное – мы!

– И это прауильно! – очень похоже спародировал кто-то.

– У вас отклеилось, Алекс!

И кто-то, проходя мимо, не поленился, нагнулся и протянул мне квадратик бумаги. Очень знакомый. Очень. С такой знакомой липкостью на обороте. С чемодана слетел. Крепился-крепился, а вот – слетел. Марси. В аэропорту. Налепила. Да. Ну?

По-русски:

АЛКАЧШЕТЧКА! МЫ ТЕБЯ ЛУБИМ. ПРОСТЯЙ.

Главное – мы, как сказано кем-то у меня за спиной.

«Ты останешься». «Я НЕ вернусь». «Ты останешься».

Она плохо выглядела. «Судари мои! Господа! Если бы я был женщиной!..». «Пр-рапустите женщину с ребенком!!!». Марси – спецагент. Марси – сама еще ребенок! Ах да, ну да, ей же под тридцатник. МЫ ТЕБЯ ЛУБИМ…

ПРОСТЯЙ, распустяй!

– Александг’р! Пг’роблемы? – старичок-сверчок все-таки на удивление чуток.

– Никаких! – слишком уж горячо вскинулся я. – Выпьем, батя! Слушай, извини, у тебя не найдется сигарет?

– Извини, только «Мальбог’ро».

Сгодится.

Первый класс. Салон для курящих. Два года не курил. Хотя того же «Мальборо» – хоть задницей кури! А через пару-тройку часов – Москва. Найдешь там теперь «Мальборо», как же!

– Сядем в Москве и – «Беломорчику», «Беломорчику»!

– мечтательно прочирикал бодрячок-Долгорукий.

А «мой» контрабасист похлопал меня по руке и (все-таки при всей чуткости неверно истолковал):

– Не унывайте, Александг’р! Мы победим! Мы еще сыгг’раем!

– Ну тк, батя! Заколдырим еще по одной?!

АЛКАЧШЕТЧКА! МЫ ТЕБЯ ЛУБИМ. ПРОСТЯЙ.

Давайте улыбаться друг другу. Ну тк! Пусть улыбка и несколько идиотическая. Оскал.

Что-то там в Москве? Если ОНИ предпримут штурм, то… то уже предприняли.

– А у меня сегодня премьера на Бродвее… – безэмоционально сообщил кто-то через два ряда от нас.

– Ну тк! Чего молчишь! Господа! Судари! Шампанского!

– Барышня, у вас… у нас есть шампанское?! Ну еще бутылочку! И еще! Так, и еще одну!

– Господа! Кто рискнет открывать шампанское в условиях почти невесомости?! Ржевский! Ржевский, где вы пропадаете?!

– А вы, молодой человек?! Ну?!

– Сейчас-сейчас. Я только докурю…

Грустен я был. Так мы летели. Гуси-лебеди. Устал я, устал. Ничё! Приземлимся – я отдохну по полной программе! Да иду я, иду! Дайте докурить!

МЫ. Марси. И…

Два года в этой Америке прожил, а толком ласкового слова Марси не сказал. Сантименты, мол! На хрен! М-мда-а…

У кого-то премьера, а у меня…

Во! Еще что! Сейчас поймал себя на мысли, что два года в Америке прожил, аж до Калифорнии добирался, Нью-Йорк знаю-изучил, как свои пять пальцев! А… Бродвей ни разу не только не почтил своим вниманием, но и не упомянул, пока рассказывал об американском житье-бытье. Так вот… э-э… м-м…

Бродвей!

Да-с. Теперь упомянул. Вроде бы все. Вроде бы остальное – дома. В России. Кстати, Москва Москвой, а как там мой Питер?! Держится?!

Держитесь! Я лечу!

Так мы летели. Мы скоро пойдем на посадку.

– Господа! Шампанское! Господа! Вы куда?!

– Мы?! Мы никуда! Мы здесь!

– Продолжим, господа!!!