Fly Lost - Принцип меньшего зла

- Как для чего... Раз уж они мои, хочу забрать.

- Надеюсь, не прямо сейчас? - спрашивает Снейп, пристально наблюдая, как я борюсь со сном.

Мотаю головой. Где бы ни находились Дары - они всё равно принадлежат мне.

- Какой смысл... Если бы это что-то меняло... но не изменит же? А ты не сказал мне правду сразу... это нечестно, знаешь?..

До ушей ещё долетает, что правду не говорят тем, кому говорить её опасно - и это последнее, что я понимаю и запоминаю.

Утром, как Снейп и обещал, просыпаюсь до отвращения здоровым, причём просыпаюсь в кровати. Либо он всё же осуществил намерение поносить меня на руках, либо воспользовался заклинанием. Но узнать не у кого. От вчерашнего чаепития на столике нет ни следа, Снейп, наверное, ушёл ещё вчера - может, к себе, а, может, с портретом ругаться. Убедился, что я не собираюсь устраивать трагедию из произошедшего и мирно сплю, и ушёл.

Наверное, можно было сделать по-другому. Не так, не вдруг. Отдаляться постепенно, избегать, проводить вечера и выходные без него.

Наверное, он бы только вздохнул с облегчением и не стремился бы выяснять причины, по которым сумасбродный любовник перестал навязчиво отнимать почти всё его время. Прошла у Поттера придурь - и прекрасно.

Да, наверное, нужно было сделать так. А я не смог.

Жаль, что вчера я был не совсем адекватен. И этот чай его, усыпивший меня так некстати... А я же хотел сказать, что всё понимаю и ни в чём его не виню, что постараюсь больше не затруднять ему жизнь, раз уж чёртовы древности связали нас...

Сегодня это как-то совсем не приходится к слову. Последние предпраздничные дни, у декана много работы, скоро студенты разъедутся по домам, Снейп носится по Хогвартсу чёрным демоном, забегая в лабораторию лишь ненадолго, и в эти моменты он, похоже, настороженно ждёт - вдруг его взбунтовавшийся карманный Повелитель выкинет что-нибудь, не справившись с эмоциями.

- Как вы себя чувствуете? - тон его меньше всего можно назвать заботливым. Просто вопрос прихворнувшему вчера ассистенту, как он там сегодня, справляется или отправить его подальше, чтобы зелья не портил.

- Нормально, - изо всех сил стараюсь говорить так же ровно, чтобы ни ноты не промелькнуло.

Я справляюсь, сэр. Меньше всего мне хотелось бы заставлять вас тревожиться. Видите, даже зелье сварил. Вы, конечно, снова говорите, что сварено довольно пристойно, хотя и цвет его, подозреваю, не ультрамарин, как вы написали в пометках к рабочему рецепту, а просто тёмно-синий. Что поделать, не быть мне хорошим зельеваром.

Зато я умею черкать пером в свитках, которыми вас исправно снабжают ваши бездельники и лоботрясы.

А Снейп, похоже, задался целью перед праздниками испортить жизнь всем студентам, эссе так много, что я сижу с ними в кабинете до вечера, проверяю тщательно и неторопливо, сегодня это не просто письменные работы, это спасение Гарри Поттера, они худо-бедно занимают голову. И худо, и бедно. Несколько раз застаю себя тупо глядящим в пергамент - я не понимаю ни слова из прочитанного. Это потому, что у нормальных людей в голове мозги, а у меня - невообразимая каша.

Не знаю, чего именно хотел Дамблдор. Действительно того, чтобы Дары не достались кому-то другому и дождались времени, когда я смогу с ними справиться? Или чтобы они лежали тихо в забвении и не достались никому - и мне тоже?

Можно спросить у портрета. Ха. Спросить можно. А потом долго думать, о чём он умолчал в очередной раз.

В конце концов, не наплевать ли на то, чего там хотел или не хотел Дамблдор... Неужели ты, Поттер, до сих пор ждёшь, пока кто-то скажет, как правильно? Пойди ещё инструкцию попроси.

Я знаю, что должен сделать. Забрать Дары Смерти - я обещаю себе это, и попробовать быть хоть немного не таким эгоистом и разгильдяем, Повелитель Смерти - это вам не ассистент зельевара, он не вправе носиться с мелкими заботами вроде любви и прочих глупостей.

Зельевар же к вечеру сбавил темп и теперь мешает мне становиться Повелителем. И пусть он молчит, склонившись над записями, всё-таки кабинет у нас один на двоих - он мешает. Я знаю, если сейчас к нему, если запустить пальцы в тяжёлые чёрные пряди - я соскучился, Северус - наверное, он не оттолкнёт, он притянет к себе, как и прежде, обжигая сквозь одежду прикосновениями...

Ничего такого я больше не сделаю. Я запретил себе. Это не только для него, это я хочу понять, возможно ли отклеиться от Северуса Снейпа и выжить.

Я мог бы даже работать у себя, а не здесь, но хотя бы видеть его можно себе разрешить? Это же не считается?

А Снейп, кажется, мешать сейчас прекратит, он смотрит на часы и собирается уходить, прихватив пухлый рабочий блокнот и последний выпуск солидного «Зельедела». Только говорит в своей излюбленной холодной манере:

- Поттер, мне нужно изучить ещё пару статей, поэтому, если вас сегодня не ждать, скажите сразу. В этом случае я буду уверен, что не придётся прерываться.

Это что? Это он о чём?

А, ну да. Это же он так интересуется, приду ли я болтать глупости и не давать ему читать, как делал чуть ли не каждый вечер все эти месяцы. Он правда думает, что я могу? Вот теперь?

- Не придётся, - я стараюсь не смотреть на длинные пальцы, которые поглаживают матовую бледно-зелёную обложку журнала, и добываю из кучи свитков очередную жертву. - Мне ещё половину первого курса проверять, так что я вам не помешаю.

И вдруг он говорит, словно забыв, что хотел что-то там изучить:

- Это всё можно отложить на завтра, - и ждёт молча, а потом, не дождавшись, спрашивает: - Так заварить для вас чай?

Сердце устраивает дикие скачки. Сколько раз мне хотелось, чтобы он так сказал? Чтобы не цеплял на лицо выражение «куда-ж-от-вас-денешься», а вот так - бросай всё, Поттер, и пойдём ко мне пить чай. А он говорит это только теперь.

Я не пускаю себя к нему, я преграждаю себе путь чьей-то двухфутовой писаниной, и язык уже выдаёт правильный ответ:

- Спасибо, не нужно. Я хотел бы закончить сегодня.

- Вот как, - вздёрнув бровь, говорит Северус Снейп.

И уходит, а я смотрю в его прямую спину, пока не захлопывается дверь кабинета, и только потом позволяю себе со всей дури влупиться лбом в стол. Это я устал держать лицо.

Северус.

Северус.

Я безнадёжен.

Я вовсе не приклеился, я прирос к тебе всем собой, можно только отрывать, роняя кровавые капли.

Догнать, обнять, я хочу чаю, Северус, хочу... В пятницу Рождество, в доме на площади Гриммо запахнет мёдом и корицей, там омела, там красные бусины ягод в резной восковой зелени остролиста, там ёлка и мои идиотские подарки. Ты их примешь, конечно же, теперь можно не беспокоиться об этом. Примешь и увязнешь ещё глубже, и не отступишь, тебе некуда - Повелитель Смерти хочет именно тебя.

«Это же вы, Поттер, мальчик-который-любит-получать-всё-что-хочет»