Fly Lost - Принцип меньшего зла

А...

А? Я совсем тупой, да?

- Это вы меня к морю поехать звали? С вами? Вы и для меня отпуск выбили у Минервы? - уточняю, поднимая на него глаза.

Снейп даёт мне тёплую чашку и садится в кресло, буркнув тихо:

- Да. Что-то не так?

Всё так, Северус. Всё так - для Повелителя Смерти. А для Гарри Поттера?

Страус внутри рвётся воткнуть мысли в песок вместе с головой, тебя позвали, Гарри, давай всё забудем и станем играть дальше. Под омелой, да?

И ещё кто-то есть во мне, он вкрадчиво шепчет - смотри, как всё хорошо, ведь хорошо же, правда? Прекрати метаться, оставь как есть - и никуда он от тебя не денется. Никуда. Никогда. Ты ведь именно так хотел, Гарри?

Этот кто-то сговорился со страусом и теперь они убеждают меня вдвоём - что нужно просто похоронить вчерашний день, что не стоит всё рушить. Что нельзя подделать воздух, который кипит между нами.

Не могу больше.

Надо что-то сделать.

Я уже когда-то не поговорил с ним вовремя. А сейчас - время?

Не знаю.

Мне страшно. Я боюсь согласиться с чужими голосами в моей голове.

Нужно покончить с этим, потому что они лгут - ничего не кипит. Застыло, замёрзло, тронешь - разлетится острыми тонкими осколками. И дышать станет нечем.

Тронешь, Поттер?

Чай чуть горчит, мята, корица, шалфей, ещё что-то неведомое и терпкое, я не умею различать компоненты как он, на вкус и запах. Хочется пить и молчать, но я говорю:

- Сэр... Не нужно этого всего больше. Пожалуйста.

- Чего - этого? - удивляется Снейп.

- Я же знаю, вы бы предпочли работать в лаборатории, а не ехать куда-то со мной или тратить время без пользы на Гриммо. И сегодня... вы бы отправили меня в Больничное крыло не задумываясь, если бы не боялись, что я обижусь...

- Кажется, у тебя снова жар, - говорит Снейп. - И бред.

- Нет.

- Нет? - он протягивает руку через столик, но я отодвигаюсь, забиваюсь в дальний угол кресла, дальше, дальше, чтобы не достать. - Так. Что ты снова вбил себе в голову, глупый ребёнок? Ну-ка иди сюда, ко мне, вместе со своим коконом.

Глупый ребёнок. И ничего больше. Просто глупый ребёнок, с которым нужно нянчиться и следить, чтобы не свернул себе шею по недомыслию.

Качаю головой.

- Не надо, - прошу. - Я знаю, чего от вас потребовал Дамблдор. Там... когда вы... умерли... И знаю, что я не перестал быть хозяином Даров Смерти... Если бы не это - разве случилось бы хоть что-то между нами? Были бы вы сейчас со мной, если бы были свободны?

Жадно слежу за его лицом, отмечая едва уловимые свидетельства эмоций. Кажется, Снейп злится.

На меня?

Или просто оттого, что секрет раскрыт, и теперь будет труднее со мной справляться?

Но я ему благодарен - за долгое молчание, когда я слышу только собственное сердце, и как оно колотится в рёбра. За последний яростный всплеск смехотворной надежды, я знаю, это смешно - ждать такого от Снейпа, но это выходит само собой... За время, которое он даёт мне жить.

И за то, что Снейп не лжёт, отвечая. Хотя бы немного честности я же заслужил, правда? А он, наверное, и не чаял дождаться, что когда-нибудь можно будет отставить сложные маски и сказать такое короткое и простое:

- Нет.

Вот голоса и заткнулись. Спасибо, сэр. Страус мой издох, размозжил голову о каменный пол подземелий. А тот, вкрадчивый, сказал напоследок - ну и дурак. И тоже умолк. Можно я разолью эту вязкую полынную тишину по фиалам?

Я не был ему нужен тогда, я знал это, я знаю это и сейчас, но четыре коротких месяца взрастили убийственную разницу между двумя «я ему не нужен». Он не виноват, я сам выкормил свою боль. Если нырнул в зимнюю реку, полагая, что она способна быть тёплой только для тебя, и теперь погибаешь в ледяной воде - глупо винить реку, верно?

Аккуратно ставлю чашку.

Снейп препарирует меня напряжённым взглядом - ждёт истерики или выброса? Напрасно. Я же стабилен. Просто хочется сжаться в комочек, крошечный-крошечный, а раз не получается, я подтягиваю колени к подбородку, обхватываю их руками, так и сижу, согнувшись в три погибели, так легче.

- Вы могли бы сказать мне, - говорю.

- Мог бы? - холодно интересуется Снейп.

- Мог бы, - упрямо бормочу. - Это же неправильно, так не должно быть. Неужели вы думаете, я стал бы...

Как-то вдруг заканчиваются слова.

- Стал бы что? - спрашивает моё безумие, прерывая долгую паузу.

Он безжалостен. Ведь ясно же и так. Но я отвечу, раз уж пришло время называть вещи своими именами:

- Не стал бы... Мерлин... не стал бы вас провоцировать на близость, а сами бы вы разве когда-нибудь... а, да, это я уже спрашивал. А вы - вы не имели права мне потакать только из-за того, что должны Дамблдору.

- То есть, мысли, что я поступил так по собственному желанию, вы не допускаете.

Нет-нет-нет, Северус, я больше не играю в допущения и домыслы.

- Нет, - качаю головой. - И знаете, я бы лучше оставался овощем в Мунго и дальше, чем вынуждал вас так расплачиваться за возвращение. Я же думал, что... а, ладно... - я, кажется, даже улыбаюсь, хоть и криво. - Простите. Я не знал. Но вы тоже не сказали мне правды...

- Похоже, теперь вы знаете слишком много, - в его голосе яд, присыпанный ледяным крошевом, я отвык от этого коктейля. А зря. Прежние игры закончились, и его спокойствие тоже, он вскочил и теперь стоит, скрестив руки на груди, и спрашивает:

- А позвольте спросить, откуда? И когда узнали? Впрочем, второй вопрос отпадает. Не ранее, чем вчера вечером, да, несомненно, поскольку на Гриммо вы отправлялись в хорошем настроении, а притворяться вы не умеете. Так откуда?

- Не имеет значения.

- Поттер, если я спрашиваю - имеет. О вашем статусе Повелителя Смерти осведомлено всего несколько человек, о моём участии - и того меньше, и никто из них не должен был проводить с вами разъяснительные беседы. Следовательно, с вами говорил тот, кому знать о Дарах не положено, и я хочу знать - кто. Поттер, это серьёзно, это вопрос безопасности, вашей в первую очередь. Включите мозги и поймите наконец.

Давно он на меня так не шипел. А, пусть шипит - это помогает вспомнить, каков Северус Снейп реальный. И отвлекает от мысли, что моего Северуса Снейпа никогда не существовало. Если от этой мысли не отвлекаться, она так и будет протыкать сердце тупой иглой.

Гермиону я им, конечно, не отдам. А между собой пусть разбираются сами.

- Не волнуйтесь, сэр. Ему положено. Мне Дамблдор рассказал. Портрет Дамблдора.

Снейп застывает, вонзив в меня чёрную пропасть взгляда. А я, кажется, переоценил свои силы. Или он в чай что-то добавил - реальность понемногу теряет резкость.

Помогает только ущипнуть себя за ногу под пледом, и то ненадолго - только чтобы нарушить тяжёлое молчание, с трудом ворочая языком:

- А где Дары?

- В надёжном месте. Кроме вашей мантии, конечно, - говорит он уже спокойнее и снова садится. - Для чего вам, Поттер?