Э. Джеймс - На пятьдесят оттенков темнее

– Конечно, – бормочу я. Что-то у него не получается. Внезапно у него на лице появляется выражение суровой решимости.

Он въезжает на стоянку крупного автодилера, останавливает машину и поворачивается ко мне с настороженным лицом.

– Мы должны купить тебе новый автомобиль, – сообщает он. Я разеваю рот.

Прямо сейчас? В воскресенье? С какой стати? К тому же это дилер «Сааб».

– Не «Ауди»? – глупо спрашиваю я единственное, что приходит мне в голову.

Кристиан смущен, он покраснел. Вот так номер!

– Я подумал, что ты захочешь что-то другое, – оправдывается он.

О господи! Такая удобная возможность его подразнить.

– «Сааб»? – усмехаюсь я.

– Да. «А 9–3». Пойдем.

– Какая у тебя тяга к заграничным машинам…

– Немцы и шведы делают самые безопасные в мире машины, Анастейша.

Правда?

– Мне казалось, что ты уже заказал для меня другую «Ауди А3».

Он смерил меня насмешливым взглядом.

– Я могу отменить его. Пойдем.

Выйдя из машины, он открывает передо мной дверцу.

– За мной ведь подарок по случаю окончания учебы, – говорит он и подает мне руку.

– Кристиан, ты зря это делаешь, не надо.

– Я так хочу. Пожалуйста. Пойдем. – Его тон говорит мне, что он не расположен к шуткам.

Я покоряюсь судьбе. «Сааб»? Ты хочешь «Сааб»? Мне очень нравился спецавтомобиль для сабмиссив – «Ауди». Он был очень стильный.

Конечно, теперь он залит белой краской… Меня передергивает. И она все еще где-то бродит.

Я беру Кристиана за руку, и мы идем в демонстрационный зал.

Трой Турнянски, консультант, набрасывается на нас, как коршун. Чует покупателей. Акцент выдает в нем уроженца Атлантического побережья Европы, возможно, англичанина. Трудно сказать.

– «Сааб», сэр? Подержанный? – Он радостно потирает руки.

– Новый. – Кристиан крепко сжимает губы.

Новый!

– Вы уже выбрали модель, сэр? – подобострастно интересуется продавец.

– «9–3 2.0Т Спорт Седан».

– Превосходный выбор, сэр.

– Какого цвета, Анастейша? – Кристиан наклоняет набок голову.

– Э-э… черный? – Я пожимаю плечами. – Но только не надо…

Он хмурит брови.

– Черный плохо виден в темноте.

О господи!.. Я перебарываю желание закатить в досаде глаза.

– У тебя ведь черная машина.

Он сумрачно смотрит на меня.

– Тогда желтый, канареечно-желтый.

Кристиан морщится – канареечно-желтый ему явно не нравится.

– Тогда какой бы ты сам выбрал для меня цвет? – спрашиваю я его словно маленького ребенка, каким он во многом и остался. Мысль неприятная, грустная и отрезвляющая одновременно.

– Серебристый или белый.

– Тогда серебристый. Знаешь, я все-таки хочу «Ауди», – добавляю я, смягчившись после таких мыслей.

Трой бледнеет, чувствуя, что сделка уплывает из рук.

– Может, вы хотите конвертибль? С откидным верхом, мэм? – спрашивает он, с энтузиазмом хлопая в ладоши.

Мое подсознание недовольно ежится от всей этой церемонии покупки машины, но моя внутренняя богиня кладет его на лопатки. «С откидным верхом?.. Круто!..»

Кристиан сдвигает брови и смотрит на меня.

– Конвертибль? – спрашивает он.

Я смущаюсь. Похоже, он общается с моей внутренней богиней. По прямой линии, которая явно протянута между ними. Иногда это страшно неудобно. Я гляжу на свои ногти.

Кристиан обращается к Трою.

– Какова статистика безопасности по конвертиблю?

Трой, почувствовав слабое место клиента, идет в наступление и обрушивает на него массу статистики.

Разумеется, Кристиан хочет моей безопасности. Для него это религия, и, оказавшись в роли зилота, он внимательно выслушивает бойкие речи Троя.

«Да. Я люблю». Я вспоминаю слова, которые он произнес сегодня утром шепотом, и радость расползается по моим жилам, словно теплый мед. Этот мужчина – божий дар для любой женщины – любит меня.

Я ловлю себя на том, что глупо улыбаюсь, и, когда он переводит на меня взгляд, он радуется и удивляется моей улыбке. А я так счастлива, что готова обнять весь мир.

– Что вас привело в такой кайф, мисс Стил? Может, поделитесь таблеткой? – шутит он, когда Трой пошел к своему компьютеру.

– У меня кайф от вас, мистер Грей.

– Правда? Ну, вы действительно выглядите так, словно опьянели. – Он целует меня. – И спасибо за то, что согласились на автомобиль. Сейчас это было проще, чем в прошлый раз.

– Жаль, что это не «Ауди А3».

– Та машина не для тебя, – усмехается он.

– Она мне нравилась.

– Сэр, «9–3»? Я нашел одну машину в нашем автосалоне в Беверли-Хиллз. Она прибудет к нам через пару дней, – торжествует Трой.

– Лучшая в своем классе?

– Да, сэр.

– Превосходно.

Кристиан достает кредитную карточку. Или это карточка Тейлора? При мысли о нем меня охватывает беспокойство. Как там Тейлор, обнаружил ли он Лейлу в квартире Кристиана? Я тру лоб. Да, впрочем, Кристиан взял с собой вещи.

– Вы пройдете к выходу здесь, мистер… – Трой смотрит имя на карточке, – Грей.

Кристиан открывает передо мной дверцу, и я забираюсь на пассажирское сиденье.

– Спасибо, – благодарю я, когда он садится рядом.

Он улыбается.

– Я рад от всей души, Анастейша.

Как только Кристиан запускает двигатель, звучит музыка.

– Что за певица? – спрашиваю я.

– Ева Кэссиди.

– Какой замечательный голос. Она хорошо поет.

– Да, точнее, пела.

– А-а.

– Она умерла молодой.

– О-о.

– Ты голодная? Ведь ты не доела завтрак. – Он смотрит на меня с осуждением.

– Угу.

– Тогда первым номером нашей программы будет ланч.

Мы подъезжаем к берегу, сворачиваем на север и едем по виадуку Аляскинской трассы. Сегодня еще один погожий денек, такой нетипичный для Сиэтла.

Кристиан кажется беззаботным и счастливым. Мы мчимся по хайвею и слушаем задушевное пение Евы Кэссиди. Чувствовала ли я себя раньше так уютно в его компании? Трудно сказать.

Теперь я меньше нервничаю из-за его резких перемен настроения, ведь я знаю, что он не «накажет» меня. Да и ему, кажется, стало комфортнее со мной. Он сворачивает влево и через некоторое время останавливается на парковке возле огромной марины, стоянки яхт.

– Тут мы поедим. Сейчас я открою тебе дверцу, – говорит он таким непререкаемым тоном, что я не решаюсь ему возражать. Поэтому сижу и гляжу, как он огибает машину. Когда-нибудь он откажется от такой моды?

Рука об руку мы идем к воде, где перед нами простирается марина.

– Как много яхт! – удивляюсь я.

Их сотни, любых форм и размеров. Яхты мирно покачиваются на спокойной воде. Вдали, в заливе Пьюджет-Саунд, трепещут на ветру дюжины парусов. Зрелище удивительное. Ветер чуть усиливается, и я надеваю куртку.

– Замерзла? – спрашивает он и крепко прижимает к себе.

– Нет. Как тут красиво.

– Я готов целый день смотреть на океан. Ладно, пошли, нам сюда.