Франк Тилье - Медовый траур

Пришлось злоупотребить своим трехцветным удостоверением.

– И пошевеливайтесь!

Парень пнул ни в чем не повинную собаку, взял здоровенную связку ключей и резво потопал за мной.

– Вот эта квартира. Ну, действуйте!

– Я не очень понимаю, комиссар, – пробормотал он, перебирая дубликаты ключей. – В этой квартире…

Но тут парень отпер замок, и я, не слушая, резко распахнул дверь.

В лицо повеяло пустотой. Под ногами зашуршала бумага. Мелкий почерк, угловатые буквы. Мой почерк. «Ваша девочка оказалась снаружи перед запертой дверью. Она у меня, на третьем этаже, в полной безопасности. Квартира номер тридцать два. Я полицейский». Записка все это время так там и пролежала…

Консьерж позвенел ключами:

– Как раз это я и пытался вам объяснить! Здесь уже больше двух недель никто не живет!

У меня опустились руки. Никакой мебели, мертвые комнаты с голыми стенами.

– Но… Нет, не может быть! Здесь живет девочка!

Парень с тоскующим видом поскреб макушку:

– Это было бы более чем странно… Как ее зовут?

– Понятия не имею. Ей лет десять, темноволосая, черноглазая. Часто ходит в красных ботинках.

Я повернул кран. Вода отключена.

– Это описание мне мало что дает. Я обслуживаю шесть домов, это больше пятисот семей, так что можете себе представить, сколько тут черноволосых и черноглазых малявок! Может, поспрашиваете лучше у соседей?

Поблагодарив и отпустив консьержа, я стал стучаться к соседям. В пятой, шестой, восьмой и девятой мне отвечали одно и то же. Никто такой девочки в глаза не видел. Полный мрак и безнадега…

Десять часов утра. Вилли оккупировал мой диван: валялся, пялясь перед собой невидящими глазами. Когда я выставил его за дверь, он что-то проворчал. Я заперся на два оборота. Все кости чудовищно ломило, ноги молили о пощаде, на измученном теле кое-где проступили синяки. А про голову и говорить нечего… Совсем беда…

Как был, в одежде, немытый, разваренный и ни на что не годный, завалился в кровать. Куда ни глянь – смерть со всех сторон. Баржа, Тиссераны, эта девочка с ее необъяснимой жестокостью. Из какого темного логова выбрался ребенок с сердцем с правой стороны? Она следила за мной, когда я спал. Она полоснула меня ножом. Она ненавидела меня с такой же силой, с какой вроде бы и любила… Дверь… Дверь так и осталась… открытой. Но я же… уверен… что…

Дьявол…

Я проснулся сам, без будильника, жара стояла нестерпимая, вся постель была скомкана. На часах 17.21. Семь часов крепчайшего беспробудного сна, и никаких снотворных, антидепрессантов и жужжащих поездов. Просто чудо.

Заглотав таблетки от малярии, полез под душ, окатил себя по хребту прохладной водой. В нейроны влилась новая энергия, и умиротворяющая свежесть вернула мне почти забытое ощущение – хорошее самочувствие.

Я проторчал под душем не меньше получаса, а когда вышел – увидел, что солнце заливает гостиную праздничными лучами и кроет позолотой мои чудесные локомотивы. Капнул паровозикам в тендеры масла, до блеска натер тряпочкой крохотные рычаги, запустил поезда по рельсам. Мне нравилось по выходным с ними возиться, вот так оглаживать со всех сторон, а потом слушать, как они пыхтят от удовольствия. Ну просто мальчишка. Видела бы меня Элоиза…

С пачкой печенья, чашкой кофе, бумагой и фотографиями интерьеров баржи я расположился посреди тоннелей, гор, лугов с мирно пасущимися коровками и старательно разложил перед собой в центре всей этой металлической суеты важные для расследования изображения: вырезанное на камне послание, фотографии Тиссеранов – прижизненные и посмертные, крупные планы лица мертвой Марии и надрезов на ее теле, репродукция «Всемирного потопа» с пятьюдесятью двумя именами, рисунки углем… И стал писать на отдельных листах бумаги все, что приходило на ум… Потоп, Апокалипсис, Библия, кара, значение семерки. Семь сфинксов, семь труб, семь бедствий… Я проводил стрелки, выстраивал ряды, обводил слова, ставил вопросительные знаки…

Понемногу пространство заполнилось моими записями, моими помарками, блужданиями моей мысли взад и вперед. Мой мозг работал на чистом наркотике хорошего полицейского…

Я поднес к губам чашку кофе и внезапно замер. «Остерегайся всего…» – сказал мне негр с волосами как спагетти. Я взял очередной листок, записал на нем: «Девочка? Квартира 7?» – потом залпом допил кофе и переключил внимание на рисунки, присланные мне электронной почтой.

Они были хороши, этой сволочи в таланте не откажешь. Но изображения были чудовищно мрачными, он был сосредоточен на страдании и безвыходности. Чувствовалось, как злобно он сжимал в руке уголь, с какой силой давил на бумагу. Порой можно было даже угадать, что вот здесь под напором обломился кончик стержня. В конечном счете эти иллюстрации были всего лишь выплеснутыми на бумагу представлениями расстроенного ума.

Очень быстро я заметил повторяющиеся мотивы. Темное небо, набухшее разорванными тучами. Насекомые, которые иногда выходили на первый план: мухи, копошащиеся между ребер скелета, муравьи в потрохах двух разлагающихся трупов, а иногда виднелись где-нибудь на фоне – на окне, простыне, лампочке.

Еще там встречалось изображение двух людей, сросшихся головами. Эти двое – с загребущими пальцами, с острыми зубами – истязали скорчившегося ребенка, который всегда был виден только со спины.

Малыш… А что, если это сам убийца в детстве?

Кроме того, не раз появлялась очень красивая обнаженная женщина с гладким белым телом. Ее руки и ноги были опутаны веревками, привязанными к стойкам старой железной кровати. На бритом лобке – татуировка: узел, похожий на морской, на груди множество порезов в виде крестиков, расположенных рядами, как зачеркнутые клеточки в календаре. Клейменое тело.

Узница всегда была нарисована в одной и той же обстановке: сумрачная комната без окон, с низким, очень низким потолком, – менялось только выражение лица женщины, гнев сменялся ужасом, ужас – печалью… Нигде ни проблеска радости. Гнетущие потемки…

Я сгрыз три или четыре печенья, помассировал себе шею. Возраст дает о себе знать, ноги все еще ноют, не отошли от усталости последних дней. Погоня за мексиканцем, потом – «Аксо», не говоря уже о километрах, пройденных по лесу, где каждый шаг грозил вывихом. Да, я старею, и мне страшно подумать, какой унылой станет моя жизнь через несколько лет – без жены, детей и внуков. Тоскливое будущее…

Несколько минут… Несколько минут вспоминаю их… Сюзанна, Элоиза… Невозможно добиться ясной и тихой картинки. Каждый раз слышу визг тормозов, вижу их открытые в крике рты… Господи… Поплакать бы…

Возвращаюсь к рисункам, снова и снова их рассматриваю. Внезапно мне бросается в глаза одна деталь, которой я раньше не замечал, а сейчас, чуть прищурившись, разглядел на заднем плане, за кроватью с привязанной к ней женщиной, – зеркало с очень туманным отражением детского лица. Лица ребенка, притаившегося в одном из углов комнаты.