Софи Кинселла - Шопоголик среди звезд

Люк недоуменно морщит лоб.

– Но ведь ты и в Лондоне можешь быть стилистом? Лондон – столица моды.

– Голливудским стилистом я в Лондоне быть не могу.

– Милая, в Британии тоже снимают кино. Поднимешь какие-нибудь связи, поговоришь с кем нужно…

Ну разве можно так тупить?

– Но это же не Голливуд! – взрываюсь я. – Я хочу жить в Голливуде и быть знаменитой!

Выкрикнула – и сама почувствовала себя дурой. Но назад я свои слова не возьму. Они совершенно искренние. Я только-только распробовала вкус славы. Как можно от нее отказаться?

Люк смотрит на меня как-то странно.

– Ты уверена? – говорит он наконец.

Последняя капля. Он еще спрашивает!

– Да, это моя самая большая мечта! Знаешь, о чем я мечтаю? Появиться на красной дорожке с полным на то правом! Чтобы меня не гоняли через боковые входы, как человека второго сорта, как массовку… Я хочу, чтобы у меня было собственное имя!

– Я не думал, что для тебя это настолько важно, – без выражения произносит Люк. От этого тона я закипаю еще больше.

– Важно! Я всегда об этом мечтала.

– Неправда, – усмехается Люк. – Только не делай вид, что сейчас исполняешь свое заветное детское желание.

– Ну… – теряюсь я на секунду. – Хорошо, не всегда. Это недавняя мечта. Какая разница? Главное, Люк, если бы ты со мной считался, то не таскал бы нас из Лондона в Лос-Анджелес и обратно по велению левой пятки. Да, конечно, ты у нас Люк Брендон, сам себе хозяин, но у меня тоже есть карьера! Я тоже сама себе хозяйка! Я не просто миссис Брендон! Или ты хочешь сделать из меня бессловесное приложение, которому место на кухне? Может, ты этого всегда и добивался втайне? Ладно, пойду учиться печь профитроли!

Я умолкаю. Сама от себя ничего такого не ожидала. Не знаю, что на меня нашло, но вижу по блеску в глазах Люка, что мои слова его задели. Я хочу обнять его и попросить прощения, но почему-то не получается.

Если честно, доля истины в моей тираде есть. Знать бы только, где она.

Какое-то время в кухне царит тишина. Мы не смотрим друг на друга, слышно только, как стрекочут поливалки в саду.

– Я никого никуда не тащил, – произносит наконец Люк сдавленно. – Мы муж и жена, мы договариваемся. И если после всех прожитых вместе лет тебе кажется, что я с тобой не считаюсь, то… – Он качает головой. – Бекки, если ты и вправду полагаешь, что карьеру сможешь сделать только в Лос-Анджелесе и больше нигде, то ничего страшного – мы что-нибудь придумаем. Я хочу, чтобы ты была счастлива. Чего бы это ни потребовало.

Он говорит правильные слова, в них слышна поддержка. Они должны меня успокоить. Но лицо у него такое отстраненное, такое чужое, что я пугаюсь. Обычно я читаю мысли Люка без труда, но сейчас в растерянности.

– Люк… – прерывающимся голосом начинаю я. – Дело не в том, что я не хочу быть рядом с тобой. Просто… Я должна…

– Все хорошо, – перебивает он. – Я все понял, Бекки. Мне нужно позвонить.

Не глядя на меня, он забирает бутерброд и выходит из кухни – его шаги отдаются эхом в коридоре. В полной прострации я вяло болтаю ложкой в тарелке с зерновым супом. Вроде разговаривали как обычно, а потом вдруг – что? Сама не знаю.

Остаток вечера я Люка не вижу. Он разговаривает по телефону у себя в кабинете, а я, чтобы к нему не соваться, щелкаю телеканалами на кухне. Голова пухнет от неприятных мыслей. Это главный шанс всей моей жизни. Люк должен радоваться. Аран и то больше радуется. Разве это правильно? И потом, почему он на меня так посмотрел? Потому что считает, будто известность – это обуза.

А тут еще Министерство финансов. Министерство! Ну как можно предпочесть министерство Голливуду? Он рехнулся? Я как-то была в Министерстве финансов – поверьте мне, там совершенно ничего интересного. Спорим, если забавы ради предложить чиновникам променять министерство на Голливуд, они кинутся за билетами не раздумывая.

И почему он внушает мне чувство вины? Я ни в чем не виновата, но мне отчего-то стыдно. За что? Я ничего плохого не сделала – всего лишь взлетела на гребне славы и пользуюсь моментом. Если Люк этого не понимает, наверное, ему не стоит работать в пиар-индустрии. Радовался бы!

В миллиардный раз вбиваю свое имя в «Гугл» – и тут входят папа с Тарки. Точнее, вваливаются, держась под руки. Папа натыкается на стол, Тарки складывается пополам от хохота и цепляет ногой стул. Я гляжу на них круглыми глазами. Напились? Папа с Таркином отправились в город и надрались в стельку? А Сьюз куда смотрела?

– Где Сьюз? – спрашиваю я. – Папа, вы где были? Встречались с Брентом?

– Понятия не имею, где моя жена, – старательно выговаривает Тарки. – Главное, что у меня есть друзья. – Он хлопает папу по спине. – Твой отец очень, очень, очень… Очень интересный человек. Мудрый. Понимающий. Больше никто не понимает.

Папа воздевает палец, словно готовясь толкнуть речь.

– И молвил Морж: «Пришла пора подумать о делах…» [4]

– Пап, куда вы все-таки ездили? У вас все нормально?

– «…о башмаках и сургуче…» – продолжает папа, словно меня здесь нет. Он что, всю «Алису» (или что там) будет цитировать?

– Отлично! Замечательная мысль. Кофе будешь, пап?

– «…капусте, королях…» – с мрачным видом подхватывает Тарки.

– Мы знаем, где собака зарылась, – оставив в покое Льюиса Кэрролла, резко серьезнеет папа.

– Мы знаем, где собака порылась, – поправляет Тарки.

– И зарылась. – Обернувшись к Тарки, папа многозначительно стучит пальцем по носу.

– И порылась, – с жаром кивает Тарки.

Белиберда какая-то. Папа опять булькает от смеха, Тарки тоже закатывается. Как парочка школьников-прогульщиков.

– Кофе, – объявляю я. – Садитесь.

Я тянусь за самым крепким эспрессо. Поверить не могу: я привожу в чувство напившегося отца. Что с ним творится-то? Мама с ума сойдет.

Пока я наливаю кипяток во френч-пресс, папа с Тарки шушукаются у меня за спиной. Я резко оборачиваюсь, но они опять не замечают. Тарки говорит: «Брайс», а папа в ответ: «Да-да. Точно. К нему. Нам нужен Брайс».

– Держите! – Я со стуком ставлю чашки на стол.

– Ой, Бекки… – Папа расплывается в умильной улыбке. – Моя малышка, голливудская звездочка. Я так тобой горжусь, Бекки, крошка моя.

– Ты знаменитость! – подхватывает Тарки. – Знаменитость! Мы тебя видели по телевизору в баре. Сразу крикнули: «Мы ее знаем!» Твой отец говорит: «Это моя дочка!»

– Так и сказал, – пьяно роняет голову папа.

– Так и сказал. – Тарки упирается в меня взглядом. – Каково оно, бремя славы, Бекки? Слава-а-а! – вдруг запевает он. Я пугаюсь, что сейчас он споет всю «Славу» Дэвида Боуи целиком под танцы на столе, но, к счастью, текст он дальше первого слова не знает, поэтому просто еще раз пропевает: «Слава-а-а!»

– Пейте кофе, – напоминаю я уже мягче. Мне льстит их интерес. Вот они понимают. Они видят, что я знаменита. – Каково это? Кажется, мы привыкаем потихоньку. – Я пожимаю плечами. – Разумеется, наша жизнь уже не будет прежней.