Элин Сьёберг - Капкан для нежной девочки. Часть 1

Марта спешит мне навстречу. И как она умудряется сохранять бодрость в такую рань? Если мне не удается поспать до десяти, то весь день хожу сонной мухой.

– Привет, Эли! – кричит Марта Лофгрен на весь перрон, тут же обнимает меня, целует в щеку.

У нее странная и милая привычка, обнимать и целовать всех подряд, любого человека, мало-мальски знакомого ей, близкого по возрасту. И неважно, мужчина это или женщина. У Марты это получается очень мило и естественно. Я же так не умею. Для меня вообще прикоснуться к кому-нибудь – целая проблема.

Марта висит у меня на шее и визжит от восторга так, словно мы не виделись целую вечность.

При этом она успевает говорить:

– Не забудь, Эли, у тебя сегодня вечерний эфир.

– Конечно, помню, – отвечаю я, пытаясь отстраниться, но подруга будто бы и не замечает этого. – Постараюсь не проспать.

– Не выспалась? Некогда было? – В голосе Марты опять проскальзывают нотки подозрения.

Практически все, что она говорит, неизменно скатывается к теме секса. Так уж устроен ее мозг, такой у нее юмор.

– Дорога утомляет, – неопределенно отвечаю я.

В этот момент через плечо Марты я вижу мужчину, выходящего из соседнего вагона, того самого, холеного, по-модному небритого. Я тут же понимаю, что это он приходил ко мне ночью в купе. Вернее, это я вообразила его рядом с собой со всеми вытекающими последствиями. Но почему его, а не кого-нибудь другого?

Мы встречаемся с ним взглядами, и мне вновь становится страшно стыдно за себя. Чудится легкая улыбка на его лице, словно он заглянул в мои мысли и воспоминания. Причем не сейчас, а еще раньше, до того как я обратила на него внимание в Кальмаре. Но я видела его только мельком через стекло в Стокгольме!

Неужели этого достаточно? Какие такие тумблеры щелкнули у меня в голове? Кто их включил?

– Да ты меня совсем не слушаешь! – удивляется Марта и оборачивается, чтобы понять, что же заставило меня напрячься.

К моему счастью, таинственный мужчина уже заходит в здание вокзала. Подруга видит только его спину.

– С тобой все в порядке? – интересуется Марта, вглядываясь мне в лицо.

На моем лбу выступил пот, щеки и нос горят огнем, я часто дышу.

– Вполне.

– Ты уверена?

В чем я должна быть уверена? В том, что приснившийся мне мужчина, оказывается, существует не только в моих фантазиях, но и в телесном образе?

– Да, уверена, – отвечаю я.

– Странно ты выглядишь. – Марта отступает на шаг, обходит меня по кругу, разглядывает. – Не видела бы я, как ты выходишь из вагона, подумала бы… – Она делает паузу, и я понимаю, что сейчас подруга произнесет что-то типа «ты только что с кем-то переспала».

Я успеваю опередить ее.

– Не говори глупостей, ты же меня знаешь. Просто голова с дороги закружилась.

Если Лофгрен меня встречает, то на обратной дороге машину веду я. Традиция у нас такая. При совместных поездках половину дороги за рулем сижу я, другую – она.

Но на этот раз Марта предупреждает:

– Тебе плохо. За руль не пущу.

Я и не спорю. Мне в самом деле нехорошо. Словно меня разобрали по косточкам, а потом сложили вновь. Мы проходим через здание вокзала. На стоянке издалека видна ядовито-красная машина Марты. Подруга любит все яркое и в одежде, и в украшениях, добивается, чтобы люди обращали на нее внимание.

Обычно так и случается. Но в этот раз прохожие глазеют не на нее, одетую в черно-желтый полосатый свитер и серебряную полупрозрачную юбку. Люди смотрят, как в черный, сверкающий дорогим лаком лимузин усаживается холеный мужчина лет сорока. Водитель в униформе с еле заметным поклоном мягко закрывает за ним дверцу и важно занимает место за рулем. Машина отъехала абсолютно беззвучно, будто призрак.

– Я видела Шарлотту в Стокгольме точно в таком же лимузине, – машинально говорю я.

– В таком же или в этом же? – тут же уточняет Марта.

– На номер я не посмотрела, – теряюсь я.

– А еще называешь себя журналисткой, – возмущается Лофгрен. – Выходит, он ехал поездом, а лимузин следовал по дороге?

– Возможно и такое, – соглашаюсь я.

– А Шарлотта Берглунд тогда где? В машине ехала? У тебя есть с собой номер ее телефона? – Марта выстреливает вопросы один за другим.

– В такую рань неудобно звонить, – напоминаю я.

– Я не спрашиваю, удобно или неудобно. Я спрашиваю, есть ли у тебя с собой номер ее телефона.

Позвонить малознакомому человеку в любое время суток для Марты никогда не являлось проблемой. Мне же каждый звонок, даже в урочное время, дается с трудом. Несколько минут я размышляю – удобно это или неудобно, прокручиваю в уме возможные реплики. Потом беседа все равно начинает идти абсолютно по другой колее, чем я предполагала.

Лофгрен безошибочно находит номер Шарлотты, занесенный в мою записную книжку на букву «Ф», и тут же нащелкивает клавиши.

– Черт. Отключена, – резюмирует она. – Пошли к машине, быстро. Ну, чего ты сегодня такая заторможенная?

Не успеваю я опомниться, как уже сижу в старенькой «Хонде», катящейся по улице. Далеко впереди маячит лимузин. Если бы не его размеры, он уже давно затерялся бы среди других машин.

– Зачем тебе Шарлотта? – наконец-то вспоминаю я. – Сама же говорила, что она не новость.

– Да, тренер фитнес-центра – не новость, но вот такой лимузин в наших краях – это и в самом деле любопытно.

– С чего ты взяла, что он едет к нам? К тому же лимузин всегда можно арендовать.

– Это частная машина, – убежденно произносит Марта.

– Почему?

– А ты водителя видела? У него же на лбу написано, что он служит хозяину, а не клиенту.

Ничего на лбу у водителя написано не было, но я предпочитаю промолчать, потому как наперед знаю, что Марта окажется права. У нее настоящий журналистский нюх на то, что вскоре должно сделаться сенсацией. Конечно, только в рамках нашего городка.

– Он едет к нам в Хёгкуль, – продолжает Марта, беспардонно проскакивая на желтый сигнал светофора.

И как ей только такое с рук сходит? Меня бы уже давно остановил полицейский. Правда, от ее лихости ничего не изменяется. На следующем светофоре нам приходится стоять в ожидании, причем в прежней компании. Справа мотоциклист в серебристом шлеме и кожанке с острыми заклепками-шипами, слева микроавтобус, развозящий пиццу. На следующем перекрестке поблескивает лаком лимузин. Его салон такой большой, что в нем может происходить все, что угодно.

Теперь уже я проявляю наблюдательность.

– Марта! – почему-то начинаю шептать я, хотя никто не мешает мне говорить нормальным голосом. – Этого мотоциклиста я тоже видела в Стокгольме. Он ехал прямо за лимузином.

– Номер запомнила? – Марта скептически морщит нос.

Когда рядом нет мужчин, она иногда позволяет себе выглядеть безобразно.