Игорь Губерман - Я раб у собственной свободы… (сборник)

Надежды разгораются и гаснут,

и новым ослепляют пируэтом,

они совсем и вовсе не напрасны,

поддерживая нас обманным светом.

Своих детей убив, Россия мается,

но свежая на смену зреет завязь,

страна за это время изменяется,

умело той же самой оставаясь.

Великих нет уже злодеев,

а кровь и щелканье курков —

от умудренных прохиндеев

и воспаленных мудаков.

Волны света, волны мрака вперемежку

вечно катятся, заведуя судьбой,

и не прячет Бог довольную усмешку,

когда борются они между собой.

Я все же верю, что Россия

еще воспрянет ото сна,

а тут как раз придет Мессия,

и станет вечная весна.

Теперь, когда вижу свой век целиком,

пишу с убежденным спокойствием:

неважно, что жил я дурак дураком,

а важно, что жил с удовольствием.

Не верю истинности знаний

о тех событиях, что сплыли:

калейдоскоп воспоминаний

всегда цветистей давней были.

Тюрьма – это школа смирения,

но злоба родится из боли —

отсюда и дух озверения,

присущий питомцам неволи.

Сегодня я думал, моральный урод,

что все-таки мы пустомели:

евреи в России споили народ,

а больше нигде не сумели.

Свободный дух – родня недугу.

По счастью, он неизлечим.

Больные тянутся друг к другу,

хотя для ссоры – тьма причин.

Разное к нам у Творца отношение —

ровно по нашим масштабам,

лучшее Богу от нас приношение —

это даяние слабым.

Проблем у нас – немыслимая тьма,

дано как мудрецам, так и ублюдкам,

что главные усилия ума

повязаны не с небом, а с желудком.

Есть некие невидимые шкалы

для личного достоинства и чести,

несметные гиены и шакалы

не снизят их, собравшись даже вместе.

Сплетня, слух и клевета —

скотская компания,

жизней наших маета —

поле их питания.

Тоска былых невзгод, утрат, метаний

с годами не низводится к нулю,

и сладостная боль воспоминаний

нас часто посещает во хмелю.

В истории такие есть периоды —

они весьма заметны и нередки —

когда различной умственности ироды

растут везде, как раковые клетки.

Очень редко и почти без интереса,

хмуро новости ловя, листаю прессу —

поминальная идет повсюду месса

по усопшему духовному прогрессу.

Пускай неверны домыслы мои,

но ясно видно это злоключение:

у жизни есть придонные слои —

беда, если выносит их течение.

А время течет не пустое

в оставленной мною отчизне:

в России эпоха застоя

лекарственна вянущей жизни.

Среди научных достижений,

которым нынче нет числа —

и миллионы тех мишеней,

которых гибель унесла.

В эпохи грандиозного обмана,

а в мире часты эти времена,

умы полны кровавого тумана,

а на глазах – густая пелена.

Я ничуть политикам не критик,

но решили как-то мы с приятелем:

чем честней и искренней политик,

тем успешней врет он избирателям.

Давно мне это предсказали:

твоей игре опасно эхо,

я это вспомнил на вокзале,

когда с этапом в лагерь ехал.

Любя всей душой беззаветно

ту землю, в которую врос —

чего ж не любим я ответно? —

извечный еврейский вопрос.

Конечно, старикам сегодня грустно,

конечно, это тягостное чувство,

что все твои святые убеждения —

всего лишь результаты заблуждения.

Всегда в тени значительной идеи,

фужеры воздымая и бокалы,

тусуются большие прохиндеи

и мелкие сметливые шакалы.

В годы лжи, клеветы и наветов

если манит успех проходимцев,

можно много полезных советов

получить у народных любимцев.

Все в мире зыбко, но зато

наш век в удобствах нас купает,

и непродажно только то,

чего никто не покупает.

Заметил верно кто-то встарь

в дыму большого зарева:

не столько страшен государь,

как шавка государева.

Когда дела пошли вразнос,

а ты за них в ответе —

ищи еврея, чтобы нес

вину за беды эти.

Всегда евреи дорожили

чужой землей, где поселились,

на бочки с порохом чужие

они восторженно садились.

Забавен, однако, наш умственный путь:

с упрямством, достойным быков,

мы дыры в познании верой заткнуть

пытаемся много веков.

Вдоль жизни возникают обстоятельства,

в которых есть различные возможности,

а то, что там мелькает, и предательство —

проверка нашей совестной надежности.

В ходу сегодня новые страницы —

о чести человека, о правах,

однако дух усатого убийцы

по-прежнему витает в головах.

Коль начал, я буду писать до конца,

являя цинизм и бесстыдство,

а что еще жив я – не милость Творца,

а просто Его любопытство.

Трава восходит молодая

над теми, кто уже не тут,

но тени их, не увядая,

во мне живут.