Юлия Еремеева - 99,9 уральских франков и один пранк на сдачу

Санек играть не торопится. Он смотрит то на зеленый стол, в середине которого, в колесе рулетки, как пьяный бьется шарик, то на квадраты полей, которые покрываются бумажками словно густыми всходами. Ошарашено взирает, как крупье одним взмахом лопатки на длинной ножке сгребает весь урожай или пододвигает его часть какому-нибудь счастливчику. Проходит дальше. Встает около стола, наблюдает, как играет манагер-алкоголик. Каждый кон – пятьсот рублей и ни фишкой больше. Пьет водку и закусывает несвежим бутербродом с семгой. Не рискует и не перегибает палку.

За соседним столом играют трое. Базарный торгаш. На вид чуть за сорок, эмоциональный и крикливый. Комментирует действия соседей по столу. Играет азартно и плохо. Раскормленный директор промышленного завода или овощебазы. Под полтос, с уютным пузцом и смешным хохолком прикрывающем намечающуюся лысину. Длинноволосая девушка курит тонкие сигареты. Играет равнодушно. Словно проигрывает не свои деньги. Так и есть. Встает и идет за покерный стол к своему папику, берет у него горстку фишек и отправляется спускать их блэкджек. Ей скучно.

Наблюдение прерывает захмелевший Вовиг с бокалом «Кровавой Мэри»:

– Ну, чо мнешься? Ставь, да пойдем.

– Погоди?

– Сыкотно, что ли? Не дрейфь, я с тобой. Ты же говорил, что если по методе, все путем будет.

– Да, тише ты. Услышат. Я еще не решил красное или черное.

Первую ставку Александр сделал с видом человека, знающего, что непременно выиграет. Правила из кино более-менее известны. Крупье берет в правую руку горошину из слоновой кости, резким движением той же руки закручивает колесо по часовой стрелке и все той же рукой пускает «золотоносный болид» по краю «руля» против течения. Шарик затарахтел… Двенадцать! Красное проиграло. Нормально, повышаем, как было велено в газете. Черное выиграло – не беда. Камера, мотор, экшн! На красное… Черное. Твою мать! Но ничего фишки еще есть. Будем удваиваться. Фанатическим взглядом «псевдо студент» следит за фатальным бегом шарика, гипнотизирует зловредный круг, отправляет в атаку своих верных гвардейцев, фишки. Победа, все на красное, мы за ценой не постоим! Шарик замедляет свой бег и ложится в нумерованное гнездо. Снова не везет. Товарищ «студента» греет в руке багровое пойло, даже не прикладываясь к бокалу. Смотрит на друга в упор. Последняя фишка.

– Санек, ты что творишь? Ставь на черное.

– Нет. У меня схема. Мне должно повезти.

Пока крутилась рулетка, глаза стали единственным признаком жизни в этом застывшем теле. Но сегодня явно был не его день. Ряды маленьких гвардейцев редели под огнем тотального невезения, пока не пал и последний. Ноги стали резиновыми. Вцепившись в стойку, Саша качнулся в сторону крупье.

Как так? Он даже не успел понять, как все произошло. Ему так нравился сухой треск карт и немая драма застывших вокруг зеленого сукна игроков. Солидный комфорт, взрослые люди, мягкие подлокотники, виски или шампанское рядом с гостями, доргие сигареты, бесплатные бутерброды с красной рыбой, сдержанные крупье и внимательные официанты, – стали почти родными. Ему понравилось быть одновременно и зрителем, и актером.

Пять минут. Несколько взмахов колеса и денег, которые он все лето зарабатывал своим горбом, нет. Два друга смотрят друг на друга, как заяц на бином Ньютона. Хлопают глазами как коза перед афишей. Запах табачного дыма и пота становится невыносимым. Нервное напряжение – тугой клубок алчности, страха и сосредоточенности – достигает предела. Эмоции выходят из-под контроля. Ребята срываются, как подорванные и убегают.

Но ещё долгое время, руки Санька будут чувствовать маленькие круглые фишки, а в голове будет звучать шелест крутящегося барабана.

Очень надеюсь, что прочитав это, вы поймете – беспроигрышных систем игры не существует! Уважаемые читатели! Будьте благоразумны и не поддавайтесь на уловки. Казино – это не место заработка, где раздают деньги налево и направо. Выигрыш отдельных игроков возможен только за счёт проигрыша множества других. Помните об этом и не тратьте своё время, силы, а главное деньги впустую.

А самое главное: не все то правда, что в газете написано!

P.s.: Но каково могущество печатного слова?!.

Ночь. Улица. Фонарь на окраине рабочего поселка города. Под фонарем круглосуточный ларек. У ларька стоит парнишка в бомбере и драных джинсах. Козырек бейсболки подпирает чернильное небо, он любуется звездами и шепчет про себя наброски нового стиха. Он поэт:

– О стриптизерка-луна! Ампутация памяти не излечила от тоски. Лучше любви уколы.

Из киоска выходит гопник с пузырьком беленькой и сигами:

– Опа-Опа-Опаньки. А кто у нас тут такой красивый? И без охраны?

Поэт увлечен и пропускает эту реплику мимо ушей. Гопник бьет копытом:

– Гомосек, переживай! Ты в реальной опасности, тебе конец!

– Я не гомосек, я поэт.

– Здесь я решаю, кто поэт. Гони сотку, гомосек!

– Я же сказал. Я не гомосек, я поэт. Мои стихи не приносят мне ни копейки, я пишу их для будущих поколений.

– Какие в жопу будущие поколения, кроселя снимай!

– Твои дети будут учить мои стихи в школе!

– Мои дети также как и я будут у тебе подобных отжимать кроссовки!

– Окей. Если вселенной угодно, чтобы я шел к звездам босым, я пойду!

– Куда ты поперся, юродивый, стоять?! Вселенной будет еще угодно, чтобы ты перся к звездам без айфона!

Поэт покорно отдает телефон, снимает бомбер, протягивает айфон, айпэд и кошелек, уходит.

Гопник остается один, смотрит на звезды, отхлебывает водочки, закуривает, выпускает пару колец и, довольный результатом молвит:

– Ястреб в небе? В голове ли мысли? Прав ли Мироздатель? Хочу курить! Но нельзя – курение убивает. О мечты чужие… оковы снов срываю трепетной рукой. Боясь умереть, стираю краски с холста собственной жизни. В зеркало смотрясь, вижу лишь сигарету и выпивки стакан. И обрести покой мечтаю в объятиях смерти… СУКА НЕ ДАЕТ. О, вселенная, скажи, где моя родственная душа? Вселенная, мать твою, где же она? Где?!

Он докуривает сигарету. Точным ударом пальца забрасывает сигарету в мусорку и шагает в темноту улицы. Навстречу ему из арки выбегает поэт c диким воплем:

– Есть ли что-нибудь, что превосходит Будду?

Гопник замирает, а поэт пинает его с разбега. Почувствовав просветляющий пендель, гопник мгновенно достиг просветления и засмеялся:

– Пирожное! И потом рассказывал всем : «С тех пор, как меня пнул поэт, я смеюсь не переставая».

Родилось розовощекое утро – в золотистой пене весенних облаков. Молочными крыльями забилось в окна. Высокое небо заплескалось чистой лазурью. Под землей что-то вздрогнуло, ёкнуло, лопнули пласты чернозема, набухли ароматные почки и проклюнулся сочный росток новой жизни.