Юлия Сурикова - С.Ю.Р.М.П.Р.И.С. Сборник стихов, рисунков и песен

Смакуя мой блинный успех.

Печём мы блин золотистый,

Нам вместе достанется он.

Стопкой блинов аппетитных

Наш мир от невзгод сохранён.

Ежели поэты врут,

больше жить не можно.

(Ярослав Смеляков)

Тёмной краской, по крупицам, не спеша,

Собирает нынче песня всё, чем маялась душа.

Вытирает сердце следом пережитые года.

Было – стало, главное, ты знаешь, теперь куда.

Нет подсказок, нет решений, только воля и мечта.

Только стёртое знамение, что творила и была.

Я была в том поколении, где написаны слова.

Те слова, что сами их забыть велят, но сперва…

Душу в клочья за слова и за воспоминания, едва-

Едва коснувшись рукава поэта, рукава рассвета.

Твоей руки призывный взмах

Велит земного не касаться,

Над площадью с толпой зевак

Вдоль по канату прогуляться.

Идём навстречу по судьбе,

Нам в центре надо повстречаться,

Уравновесив всё в себе,

Иду, не смея оступаться.

Препятствий нет в небесной вышине.

Сильней прижмусь, но снова не к тебе.

Канат и воздух – всё, что нужно мне,

Идущей по натянутой тропе.

Вот ключ от творческих дверей,

Идей, стремлений, вдохновений.

Он дум великих пробужденье

И сил, что окрыляют вдруг.

Открою ритмом неизбежность мук.

Пусть на пороге нет ещё идей,

Зато, вошед, оставлю тягость дней,

Окину взором красоту вещей —

Сокровища Семи Морей —

Всё, что припрятал Прометей.

Он не за то наказан был,

Что людям он огонь добыл,

А лишь за то, что видел он

В прикосновении оков

Нагретых разрушение основ.

Не обретая этих сил,

Ты вроде как бы и не жил.

А я лишь скромно намекну,

Что мир идей не для продаж,

Он смысла жизненный багаж.

Коль хочется творить – живи,

А нет, – так от любви беги.

Всё в жизни нашей антураж,

Пока не держишь карандаш,

Капризы быта усмиряя.

Чего коснись, – соединяя,

Разделяя, комбинируя, перемещая,

Во всём найдёшь соблазн —

Исполнить непременно на заказ,

Согласно домыслу: «Одна же я такая!»

И тут же, вот он – Прометей:

«Ну, здравствуй, я здесь был первей!»

Смерть заходит на страничку,

Хорошо – не пишет в личку.

Грустно, коль её глазами

Смотрит кто-то с образами.

Бойтесь вы живых тем паче,

Что «умрётё» от отдачи.

Закрутив шальные мысли,

Будете делить без смысла.

То ли думкой богатея,

Ожидая апогея,

Вмиг лишитесь вы покоя,

Любопытство успокоив.

Ах, какой прекрасный вечер,

Поменял настрой словечек.

Были стары – стали новы,

Всем достанутся обновы!

Она:

Я хочу целовать его в губы,

Нежный выдох оставить, подумав,

Чтоб, вздохнув глубоко, он представил,

Будто дышит своими мечтами.

Он:

Я хочу к тебе приблизиться

И сказать, коснувшись губами:

«Ты моя нежная женщина,

Создающая дыхание».

Кого вы встретите в моих стихах?

Меня, родных, поэтов такт

И звук, что тонет в вышине,

Зовя к прогулкам при Луне.

В них шелест трав, курантов бой,

Красоты, море и покой,

Наивность песни озорной

И наслажденье высотой.

О, миллионы отношений,

А так хотелось упростить:

Расставить их на полках предпочтений

И в интернете стих свой запостить.

Но, мимоходом удивляясь

Красивым, сказочным, живым,

Себя средь вас найти пытаюсь

На третьей полке? – Нет, меж ним энд ним.

Вы всё поймётё, но сделаете вид:

Да, ладно, эта вроде не болит.

Умна, богата, поэтесса,

А будь со мной – не против, чтобы пить.

Спасибо, что средь жизненных творений

Вы мой стараетесь запомнить стих,

Как мимолётность настроений,

Как ту свою среди чужих.

Поставьте штрих-код на мои стихи —

Пусть в нём зашифровано мнение.

Я стою не больше, чем тот кроссворд.

Купите меня, без сомнения!

Вот пикнувший сканер сделал свой ход,

Читая моё озарение.

Ни вздоха, ни всхлипа не выдал код —

Он просто сложил своё мнение.

Вот снова рифмы создают причудливый узор,

А видится обыденность сюжета.

Вот на неё он обратил свой взор,

Но видеть хочет, чем её внимание задето.

Он станет всем, что так её прельстить сумело,

Ведь он не может проиграть.

А вам, скажите, ну, какое дело,

Где эти двое счастливы опять?

Смотрю с балкона – зрители играют,

Средь них старуха громко вопрошает.

Застыла сцена – вспыхнул свет,

Соседке слева надлежит держать ответ.

И всё бы ничего, да тот вопрос

Столетней сединой оброс.

На новой «сцене» «ревизор»,

Свой возглас не считает за позор.

Что жило в той старухе все года

Вдруг вырвалось, умчалось в никуда.

Её слова лишь эхом отзвучали:

«Вы счёт НКВД не получали?»

Хочу я написать России

О том, что я её люблю.

Живу под небом её синим,

Но помню Родину свою.

Путёвку в жизнь мне подарила

Страна неверующих людей,

Страна Советская взрастила —

Не выбирают матерей.

«И ты моя теперь, Россия,

Ведь ты – часть Родины моей,

А значит, духом ты всесильна,

Не выбирают матерей.

Ты чуть стройней, моя Россия,

Чуть тише, ласковей, добрей.

Ты веришь, что придёт Мессия, —

Но я скажу тебе, – взрослей.»

Был тёплым бархатный сезон,

И солнышко ласкало плечи.

Нырки ныряли в горизонт,

Чтоб тут же вынырнуть с добычей.

Она стояла у перил,

Но любовалась не охотой —

Чужой мужчина взор пленил,

Он ей важнее, чем красоты.

Та дама, вроде, не со зла,