Юлия Сурикова - С.Ю.Р.М.П.Р.И.С. Сборник стихов, рисунков и песен

© Юлия Валентиновна Сурикова, 2021

ISBN 978-5-0050-0887-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Здравствуйте, дорогой читатель!

Меня зовут Сурикова Юлия Валентиновна.

Как Вы догадались из первого четверостишия, я – дизайнер, но решила попробовать себя в написании стихов и песен.

С.Ю.Р.М.П.Р.И.С. – моя первая книга в электронном виде, итог моего трёхлетнего служения поэзии, музыке и живописи.

Я веду интернет-блог ТРИЭРДИ по адресу www.surikova.su.

Изначально он был только про дизайн, но позже я добавила страницы с рисунками, стихами, мелодиями на стихи известных поэтов и моими песнями, которые Вы можете прослушать в исполнении автора.

Я хочу выразить огромную благодарность моим родным и близким, прежде всего моему мужу Вадиму Сурикову, он во всём меня поддерживает на протяжении многих лет, без него я бы так и пела свои песни А капелла, моим родителям Светлане и Валентину Сёминым, они приложили большие усилия, чтобы мы с братом закончили музыкальную школу и хорошо учились, выработали у нас привычку трудиться даже тогда, когда всем обеспечены, моему брату Андрею Сёмину, он с первых дней мой конкурент в борьбе за внимание и любовь родителей. Спасибо, я вас очень люблю!

Приятного прочтения!

Глубокий смысл мне остается

Искать в рифмовках и стихах.

Хотела спеть сопрано просто —

Вот, получи – увы и ах!

Поэтом можешь ты не быть,

Но композитором обязан.

Да, ё-моё как дальше жить?

За что мир творчеством наказан?

Но трепещите, сорняки,

Я тут сыграю и спою,

Создам, разрушу, проиграю,

Охрипну, к чёрту всё пошлю

И над собой поугораю.

Купи билетик лотерейный

И приходи ещё, на бис.

Организатор там идейный —

За сто рублей не выиграть приз.

Я научу тебя, мой друг.

Как с пользой тратить деньги:

Читая книги, как и многие вокруг,

Ты создавай свои произведения.

Образование – путь нелёгкий!

Ты сам всегда учись и понимай,

Что даже выиграв в лотерею,

Без ума ты вмиг потонешь в лени.

Итак, азарт тебя влечёт

Потратить сто рублей на лень,

Но недоразвит твой подсчёт —

Ты поленись, не тратя денег.

Эй, книгочей, угрюм ты и невесел —

Сосредоточенно терзаешь мысль.

И по тебе видать – там автор так накуролесил,

Что вам двоим пора бы с этим завязать.

Чу, улыбнулся? – Автор сделал дело.

Засим захлопни книжицу умело,

А повезёт, – похлопай мне опять…

О, Ангел, это глупо,

Когда мы пишем о тебе.

Возвысившись до преступления,

Вдруг оглянулся, сжёг свечу.

«Ну, ладно, мне везёт сегодня,

А завтра? – Вот уже шучу.»

Не то, чтоб мог ты стать обычным —

Повинным или же больным.

Деянья душ считаешь личным,

Ты к этим вызовам привык.

На отмытой от снега земле

Нет ни травинки, ни прошлогодней прели.

И вдруг, будто чудится мне,

Сибирского ириса первые стрелы.

Я помню их цвет под окном,

Он прошлой весной распускался в апреле.

Подросшие травы потом

Тот цветок в холодную пору согрели.

Он в мае качал головой

На длинной и гибкой цветочной шее.

Он звал любоваться собой

Как только пурпурную шляпу примерил.

Сей ранний касатик цветок

Воспет многократно поэтами в мире.

Вновь заметив его росток,

Я тоже спешу написать про свой ирис!

С верой всё сложно!

Когда говорят: «Невозможно» —

Верь в то, что можно, и проверяй,

Или просто не верь.

Если твердят, что не сложно,

Убедись, что не будет потерь.

Когда говорят: «Это приказ» —

Дважды лучше спроси

И по инструкции выполняй.

Верь в свой собственный опыт

И собственный эксперимент.

Верь в свои силы,

Как будто бы Бога нет.

Напрасен твой труд,

Если скажут, что Бог над тобой.

Думай своей головой,

Даже в согласии со мной.

Меня посетила мечта:

На листе о несбыточном строчки.

Не раз затевала судьба

Порвать её шуточки в клочья.

Шепчет и шепчет злодейка:

«Другим ты мешаешь маленько,

Своим постоянством круша

Подсчёты и мысли о деньгах».

Я спорить с судьбой не спешу.

Признаюсь, её я меняю.

Меняю на плачь по мечте

И верю – судьбу выбирают.

Написанных строк на листе

Приказ, как закон, выше Бога.

И вновь открываются мне

Закрытые многим дороги.

Шипит мой блин золотистый

На чугунной сковороде.

Он для меня – единственный,

Потому что фриволите.

Пришёл муж, насвистывает,

С улыбкой подходит ко мне.

Чую, ждёт вопрос на ответ:

«Запах есть, а блина-то нет».

Сам меня оправдывает,

Тем, что есть блины любят все.

Сидит и подбадривает,