Бахтиёр Ирмухамедов - Нетленки. Книга восьмая

Мы переспали. Так, наверно,
За нас решили небеса,
Хотя любви твоей каверна —
Не первой свежести краса.
Но я люблю твою обвислость
И бородавки, и прыщи,
И необдуманные мысли,
И неиспорченность души,
И целлюлит, и запах пота,
И многочисленность морщин,
И что грудей твоих работа —
Сводить с ума тупых мужчин.
Конечно, ты – не Василиса,
Не длинноногая модель,
Но привела моя вибрисса
Меня к тебе, а не в бордель.
Не знаю, было ль то в запале
Иль это каверза судьбы,
Но мы с тобою переспали,
Добавив соли в наши лбы.

Ты думаешь, народ воздаст за боль,
Страдания, изложенные в рифмах,
В поэзии твою оценит роль
И воспоет тебя в красивых мифах?
Надеешься, что песенки твои
Украсят праздники, семей застолья,
Что изречениями о любви
Ты будешь вечным спутником раздолья?
Мечтаешь в хрестоматии попасть,
Посмертно издаваться многотомно,
Иметь над поколениями власть
Поэмами, вздыхающими томно?
Ты жаждешь покорения умов
Банальностью певучих афоризмов
И сотрясения любых основ
При помощи избитых силлогизмов?
Ты грезишь, что на родине твоей
Поставят памятник тебе из бронзы
И что пред ним, воскликнув: «Корифей!»,
Согнутся государственные бонзы?
Мечтать не вредно. Но пойми, дружок,
Что слава вечная – удел могучих:
Кому-то торт, кому-то пирожок,
А кто-то голоден в лесах дремучих.
Но если где-то девица в избе
В глуши провинциальной и далекой
Непроизвольно вспомнит о тебе
И перечтет заезженные строки,
И в одиночестве безрадостном своем
С желанием любви с тобой не сладит,
Представив, как вы нежитесь вдвоем,
И контуры груди своей погладит,
И между ног ладонь свою зажмет,