Андрей Васильев - Черные флаги Архипелага

Завязалась перебранка, и тут же оба торгаша про меня забыли, увлеченно поливая друг друга такими выражениями, что можно было только диву даться.

Я постоял, послушал, да и подошел к немолодому торговцу, который смотрел на разворачивающееся действо с ироничной улыбкой.

– Покажете товар? – спросил я у него. – Этих двух мне уже как-то страшно беспокоить, не порезали бы в запале.

– Почему нет. – Торговец обвел рукой прилавок. – Смотрите и даже покупайте, ну, если деньги есть.

Ассортимент не поражал изобилием – сабли, шпаги, разнообразные кинжалы, обычный мусор обычного вендора. Впрочем, я прикупил себе у него парочку отличных крисов. По характеристикам они были, конечно, никакие, но стоили копейки и внешне выглядели очень симпатично, а самое главное, я был уверен в том, что в Раттермарке ничего подобного точно нет, и значит, я за них смогу выручить неплохие деньги. При условии, если надумаю их продавать, конечно, что далеко не факт – палить себя я пока не собирался.

– Спасибо за покупку. – Торговец радушно мне улыбнулся.

– Вам спасибо, – уважительно склонил голову я. – А не подскажете ли, достойный…

– Мирт. – Торговец приложил руку к сердцу.

– Мирт, – продолжил я. – Где я могу найти отважного капитана Черного Мвангу? Я знаю, что он где-то в Майлаге, но где точно – это для меня вопрос.

– Зачем вам это черное исчадие моря, и с чего вы взяли, что он отважен? – хмуро поинтересовался торговец. – Вы, судя по всему, хоть и корсар, но вполне приличный человек и вряд ли имеете что-то общее с этим отродьем. И потом, вы еще очень молоды для того, чтобы умирать, но если найдете этого негодяя, то я не поручусь за то, что вы протянете долго.

– Слово, – почувствовал я холодок в его тоне. – Увы, я дал слово найти этого капитана и кое-что ему передать. Не люблю неисполненных клятв.

– Дело ваше, – вздохнул торговец. – И потом – бывает по-всякому, вдруг вам повезет?

– Кто знает, – согласился я. – Так где он квартирует?

– Через два квартала отсюда будет перекресток, на нем стоит таверна «Черный череп». Этот негодяй, когда сходит на берег, всегда находится там.

– Спасибо, – поблагодарил я торговца. – Может, еще увидимся!

– Ну не знаю… – Мирт недоверчиво покачал головой. – Впрочем… Может, вам повезет и вы сможете выйти из «Черного черепа» живым… Послушайте, а не откажетесь ли вы сделать кое-что для меня? Я в долгу не останусь.

Опа, квест. Причем локальный.

– Смотря что, – уклончиво ответил Мирту я.

– Спросите у этого негодяя, что случилось с моей дочерью Арабеллой, – печально ответил мне Мирт. – И если он ответит вам, поведайте мне о ее судьбе.

«Вам предложено принять задание «Потерянная дочь». Условие – разузнать у Черного Мванги, что он знает о судьбе Арабеллы, дочери торговца Мирта. Награды: 1000 опыта; 400 золотых или 15 пиастров (на выбор). Ситуационно – возможность получения задания от торговца Мирта. Принять?»

– Хорошо, – согласился я. – А он точно что-то знает?

– Скорее всего. – Мирт посмотрел мне в глаза. – Это же он взял на абордаж тот корабль, на котором она плыла, «Одинокую звезду».

– Так, может, ваша дочь… – Я пошевелил пальцами в воздухе, не зная, как сказать «погибла».

– Его жестокость сравнима только с его жадностью. – Мирт усмехнулся. – Нет, он ее не мог убить, он ее, скорее всего, продал. Узнайте – кому, и я не постою за наградой.

– А чего он с вас выкуп не взял? – удивился я. – Это было бы логичней.

– Фатты не любят таких вещей на своей земле. – Мирт вздохнул. – За это Мванге могли и голову отрезать. Но при этом ворон ворону глаз не выклюет в остальных вопросах, поэтому продал он кому-то мою Арабеллу. Узнайте – где и, если это возможно, кому, заклинаю вас.

– А точно это он сделал? – задал я последний вопрос.

– Точно, – заверил меня торговец. – Он это, доподлинно знаю.

Я распрощался с Миртом, с удовольствием минутку понаблюдал за дракой двух торговцев, которые, по-моему, уже и не помнили, по какой именно причине друг друга за бороды таскают, и двинулся в заданном направлении.

Судя по всему, этот Черный Мванга – тот еще тип, но вряд ли он будет меня сразу убивать – как-никак квестовый персонаж. Хотя, конечно, не худо было бы сначала в гостиницу зайти, имущество сбросить, от греха.

Я остановился прямо посреди улицы и хлопнул себя ладонью по лбу. Я ж покойничка обобрал, из клана «Вестники времени», и так до сих пор и не глянул, что мне перепало.

Увы и ах, на этот раз ничего особенного мне не досталось. Средний меч, незамысловатый щит, несколько колец, посредственные доспехи. Сдается мне, этот игрок был сильно не дурак и не стал с козырными предметами на корабль лезть, предпочтя купить что-то недорогое, но не совсем уж поганое на аукционе, а то и попросту взяв в кланхране. Молодец, конечно, но меня не обогатил и не порадовал. Надо было вендору скинуть, что еще с этим хламом делать? Если к нему вернусь, сброшу по дешевке. Нет, где-то есть торговцы подобными вещами, о которых мне рассказывали, но где их искать? Да и потом – мутно там что-то, непонятно. Лучше уж в руках синица…

«Черный череп» было видно издалека, это да, мимо не пройдешь. Около него отиралось с пяток иссиня-черных громил в пестрых камзолах и с повязками на лысых головах. Они громко ругались, активно жестикулируя и поминая матушек друг друга.

Я глубоко вздохнул и направился к таверне.

– Эй, белый песочек, ты ничего не перепутал? – удивленно спросил меня один из громил, когда я стал подниматься по ступенькам крыльца.

– Что за дела? – завопил второй, выкатив глаза. – Сначала один, потом другой? Эй, братья, так скоро белокожие нас отсюда выставят, эй!

– Мне нужен Черный Мванга, – негромко, но отчетливо сказал я. – Я принес ему подарок от людей Фирейры.

Громила усмехнулся:

– Фирейры? Эй, этот подарок от живых людей или от мертвых? Подумай, от того, что ты ответишь, возможно, зависит твоя жизнь.

– От мертвых, черный воин, от мертвых, – заверил я его. – Они не хотели мне его отдавать, пришлось их уговаривать.

– Ну ладно, белый, заходи внутрь. – Громила распахнул дверь таверны. – А уж выйдешь ты оттуда или нет, пусть решает Сэмади, на все его воля.

– А кто такой Сэмади? – любознательно спросил я, задержавшись в дверях.

– Вот дикарь! – захохотал здоровяк, показывая белоснежные зубы. – Барон Сэмади – наш бог, и не завидую я тебе, если он когда-нибудь ночью постучится в твою дверь.

– Ну да, ну да, – пробормотал я, входя в таверну.

Грохот музыки и запах мускуса нанесли мне одновременно два могучих удара – я чуть не оглох и чуть не задохнулся. В довольно-таки небольшом помещении, под какофонию звуков, несущуюся с импровизированной эстрады, в какой-то дикарской пляске извивались лоснящиеся от пота черные тела.