Олег Рой - Двойная жизнь

– Ага! – Полина аж зааплодировала. – А десятки тысяч мечтают из этого холодильника свалить. Мечтали бы и миллионы, но тут столько не поместится. А еще миллионы мечтают в Париж, в Токио, в Рио-де-Жанейро, на Луну, на Марс, к центру Галактики. Мам, ты не обижайся, но весь этот модный авангард – это такая попса голимая, тошнит.

– И что, тебе тоже хочется в Париж? Или сразу в Рио-де-Жанейро?

Но дочь равнодушно отмахнулась:

– Да ну, там наверняка та же бодяга.

– А где не бодяга? – Ирен повторила все тот же вопрос, уже чувствуя, как ее затягивает ощущение полной безнадежности всех прошлых и будущих усилий.

Но Полина вдруг прищурилась и выпалила:

– Мам, ты на лошади когда-нибудь ездила?

Вопрос был настолько неожиданным, что Ирен на несколько секунд опешила. С некоторой, впрочем, радостью – впервые ее упрямая девица проявила интерес к чему-то, помимо дурацкой, с точки зрения самой Ирен, музыки и компьютерных развлечений. Поэтому быстренько взяла себя в руки и ответила почти безразлично:

– Ну ездила. И что? – Она вспомнила, как готовила материал о бывшем директоре конного завода. Такой чудный был мужик! Тайно перегнал табун племенных лошадей с Украины в Россию. Не из каких-то там меркантильных соображений, а спасая любимых животных от колбасного цеха. Накаталась она тогда на всю, наверное, оставшуюся жизнь, до сих пор ноги сводит от воспоминаний.

– Я хотела бы научиться, – мечтательно протянула Полина. – Такая красота! Сапожки, сюртучок, хлыстик. Осанка! И не сгорбишься – на голове цилиндр.

– Может, тебе просто костюм для верховой езды купить? – предложила мать. – Можно в нем и без всякого обучения ходить. Тут, по крайней мере. Бриджи, сюртучок… цилиндр… чтоб не горбиться. В Англии никто коситься не станет.

– Не-е-е, – замотала головой девушка. – Без лошади не интересно.

– Так ты это серьезно? – Ирен насторожилась. Неужели у Полины проснулись какие-то стремления? Или ее непредсказуемая (и в то же время такая предсказуемая!) дочурка опять вешает ей лапшу на уши?

Полина дернула плечом:

– Ты спросила, я ответила. Серьезно – не серьезно… Верховая езда, говорят, дорогое хобби… А так хочется, чтобы был какой-нибудь любимый зверь…

– Я твой любимый зверь! – сурово, чтоб не расхохотаться, рыкнула мать. – Но лошадь – тоже хорошо. Давай так. Если до завтра не передумаешь, займемся этим вопросом вплотную. Хочешь – в школу верховой езды, хочешь – так катайся, хочешь – тут, хочешь – в Москве, там этого добра тоже хватает. Лошадь для начала арендуем, потом, когда определишься, можно и купить. И чтобы я больше не слышала этих заявлений про слишком дорого. Это я как-нибудь сама решу. Чемпион дерби нам, конечно, и впрямь не по карману, но таких дорогих лошадей единицы. Впрочем, надо покопаться, я все-таки не спец в лошадином вопросе.

Копались они весь вечер. Увлеченно разыскивали в Интернете адреса конюшен и школ верховой езды, рассматривали «портреты» (а как их еще назвать?) потенциальных «любимых зверей», читали о том, что такое выездка, спорили о сравнительной красоте гладких и барьерных скачек. Как-то сразу стало ясно: если уж начинать занятия, то здесь. В Москве, конечно, тоже хватает конюшен для любителей покататься, но все-таки именно Англия – исторический лидер в смысле верховой езды.

Утром, когда они завтракали в соседнем кафе, Ирен привычно проглядывала свежую прессу. Ничего интересного. Даже в российских газетах. Даже в криминальной хронике…

Джонни, старейший официант кафе «Глория», мгновенно заметил, как переменилось лицо дамы за угловым столиком, и расторопно подскочил – очень уж бледна, не пришлось бы врача вызывать. Эти русские такие эмоциональные! Но дама, заметив материализовавшегося сбоку Джонни, схватила меню и молча ткнула в него пальцем. Вот странность! В предыдущие дни – а дама с девушкой, видимо, дочерью, хотя кто их нынче разберет, завтракала тут вторую неделю – она прекрасно говорила по-английски. При взгляде же на то, куда указывал палец клиентки, лишь многолетняя выучка не позволила Джонни выронить поднос. Дама требовала бутылку джина! В девять утра! Ну, русские!

– Мам, что такое? – Полина встрепенулась, пытаясь определить, откуда доносится дробный металлический звук.

Звенела о блюдце зажатая в руке матери чайная ложечка. Полина еле вытащила ее из стиснутых пальцев – не хватало еще что-нибудь тут расколотить. Вон и так уже официант пялится, как будто мы в динозавров превратились. Глянув в застывшее лицо матери, Полина поняла, точнее, почувствовала, что пока надо помолчать. Все-таки, несмотря на все свои подростковые закидоны (да и то сказать, большую их часть она генерировала «чисто по приколу»), ни глупой, ни бессердечной она не была. Что-то случилось. Полина положила ложечку на скатерть и накрыла мамину ладонь своей.

Ирен этого как будто и не заметила. Черт, черт, черт! Это, наверное, просто кошмар, и нужно проснуться. Потому что этого не может быть! Денис – убийца?! В розыске?! Это полный бред! Нет, ну можно было бы поверить в какое-нибудь ДТП. Он вообще-то водил всегда очень аккуратно, но на дорогах всякое бывает. Но – зарезать в гостиничном номере проститутку?! И однако же – вот газета, черным по белому…

Вот уж как в воду глядел старый Керимов, спрашивая, не осталось ли у меня контактов в правоохранительных органах… Ах ты ж черт, что же это такое делается?!

– Полли! – Ирен нечасто называла дочь этим похожим на цирковое «Alle… op!» сокращением, это было что-то вроде «приготовься», «внимание». – Лошадок пока придется отложить. Мы возвращаемся в Россию. Полчаса на сборы.

В самолете она пролистала еще пачку российских газет, пошарила в Интернете – никакой ошибки, Дениса действительно разыскивают как подозреваемого в убийстве проститутки. В Питере Ирен поселила Полину в маленьком семейном отельчике на Васильевском, а сама решила остановиться в «той самой» гостинице. Зачем ей нужен именно «отель Дениса», она и сама не могла бы сказать. Уж, конечно, не для того, чтобы поселиться в «том» номере. Все равно ведь никто ей его не сдаст. Да она и не спрашивала, чтобы не вызывать подозрений.

Но, кажется, все-таки вызвала. Портье долго изучал сперва заполненный ею гостевой бланк, потом паспорт, взглядывая то на нее, то на фото – словно сверял лицо и изображение. Что за черт?

– Одну минуту, госпожа Грейс! – сказал он наконец, возвращая ей документ и поворачиваясь к маленькому сейфу у себя за спиной. – Для вас письмо.

Портье щелкнул замком и положил на стойку узкий конверт, подтолкнув его к Ирен. Она неуверенно, точно ожидая, что оттуда выскочит змея или еще какой-нибудь сюрприз в этом духе, вскрыла клапан. Внутри лежал листок бумаги с цифрами. Так, 21.00 – это время. А вот остальные… Ирен протянула листок портье: