Тереза Тур - Одинокий медведь желает, или партия для баса

— Может, мы начнем церемонию? — спросила суровая тетенька в сером костюме с короткой указкой.

— Я готова, — величественно ответила дама за, господи прости, белым роялем.

Ее я не знала. Но что-то знакомое виделось в царственной осанке и зеленых глазах.

— Мендельсон? — широко улыбнулся ей Сергей.

— Конечно. С вариациями.

Лева застонал:

— Мама!!!

Нет, все же я попала в форменный дурдом. Но была особенно счастлива. Особенно минут на пятнадцать позже, когда нас объявили мужем и женой, выдали по бокалу шампанского. И по канапе. Вкусному, но маленькому…

— Горько! — закричали все хором.

И кто-то совсем рядом запустил фейерверк. Много фейерверков. А я… Я просто шагнула прямо в руки Серому, ответила на его поцелуй… И…

— Обязательно напишу про них роман, — умиленно произнес знакомый голос, и я слегка вздрогнула.

Впрочем, Сергей обнял меня крепче — и я тут же успокоилась.

Пусть пишет. Хоть приключенческо-авантюрный сериал, пофиг. Ведь на самом-то деле мы не любители приключений, а мирные, спокойные и даже скучные люди, предпочитающие собственную тихую берлогу.

— Как только отвернутся — валим, — прошептал мне на ушко мой теперь уже муж. — Камчатка ждет.

Ага. Берлога на Камчатке. Мечта поэта. Уж туда-то ни леди Армагеддец, ни царь звездей, ни всякие ратующие за семейные ценности депутаты не доберутся.

Надеюсь.