Марина Светлая - Уход на второй круг

— У меня нормальная жизнь. Я хорошо зарабатываю, не сижу на вашей шее, учусь, занимаюсь спортом. Что ненормального?

— И ты счастлива? — так же негромко спросил отец. Просто так спросил. И одновременно тяжеловесно, как он умел. Будто куда-то внутрь нее смотрел.

— Почему нет? — пожала плечами Ксения. — Для многих такое — мечта всей жизни.

— То есть так, да? — пискнула мать.

Ксения снова посмотрела на обоих родителей, но на этот раз промолчала. Все равно не услышат. У них своя правда, имеют право.

Молчание длилось недолго. Виктор Антонович никогда его долго не выдерживал. Окинув мрачным, не менее тяжеловесным, чем его слова, взглядом дочь и жену, он развернулся на пятках и вышел из кухни с тем, чтобы вернуться через минутку с графином с тягучим и ароматным напитком темнее рубина.

— Двадцать капель — бухать не считается? — спросил он очень серьезно.

— Не считается, — так же серьезно ответила дочь.

— Ну слава богу! Такое облегчение!

— Я соус твой любимый сделала, будешь? — всхлипнула Маргарита Николаевна.

— Буду. Спасибо, мам.

— Ну какое еще спасибо! — рассердилась мать и снова засуетилась — теперь у плиты. Переливая белую жидкость из кастрюльки в соусницу. На этом воспитательную работу можно было бы считать оконченной, если бы не второй акт, начавшийся строго с прихода Дениса. Его тоже было за что воспитывать, но в некоторой степени брату жилось несоизмеримо проще, чем Ксении. С точки зрения родителей, он себя не гробил, он просто переводил свою жизнь непонятно на что — веселился от души, одним словом.

— Тебе тридцать через месяц! — воздевала к небу руки Маргарита Николаевна, оседлав любимого конька, совсем как недавно еще обвиняла Ксению в том, что ей двадцать восемь. — Ты за голову браться думаешь?

Денис, так же искренно, как и сестра, не видел зримой связи между хронологическим возрастом и фактом физического наличия головы. Да и вывести из себя его было значительно труднее. Даже просто вызвать на разговор представлялось той еще задачей. Потому что он только криво усмехался, очень легко отшучивался и подкладывал себе добавки в тарелку. Лопать Денис мог без отрыва от самого внимательного поглощения информации, исходившей от родителей. Только вот от наливки отказался непоколебимо — безо всяких двадцати капель.

— Мне в караул заступать! — решительно объявил он. И от него в этом смысле отстали.

Много позже, куря на балконе, пока мать мыла посуду, а отец прятал продукты в холодильник, Дэн смотрел на сестру, сидевшую в глубоком кресле здесь же, увернутую в темно-зеленый плед, и, выпуская струйки дыма, улыбался:

— Следующие выходные я с обедом в пролете. Как раз мне дежурить. Рекомендую тебе тоже улететь в какое-нибудь Манагуа, а то сожрут.

— У нас нет прямого сообщения с Манагуа. А отпуск у меня в следующем году. Если отпустят.

— Значит, за двоих отдуваться тебе. Интересно, когда это случилось?

— Что именно? — уточнила сестра.

— Когда мы и родительское представление о нас стали различаться?

— Тогда, когда мы стали жить собственным представлением.

— Какой-то незаметный процесс. Что там твой замок? Врезала? Я им не говорил, — Дэн кивнул в сторону комнаты, где переговаривались родители, — а то ты бы их потом из квартиры не выкурила.

— Врезала, все нормально. И лучше, что они не знают. Устроили бы у меня регулярные вахты.

— А сосед? Претензий не выставлял? Сильно ты его затопила?

— Предъявлял, — Ксения криво усмехнулась. — Я ему за трубы у себя заплатила, так он пьяное шоу устроил. Если про его ремонт спрошу — у меня не настолько богатая фантазия, чтобы представить, что за этим воспоследует. Хоть с квартиры съезжай.

Денис присвистнул и вынул изо рта сигарету, глянув на сестру. Они были не очень похожи. Ксения пошла в мать, а он — в отца. Такой же мощный, широкоплечий, светлый. В нем тоже было очень много света и спокойствия, оно словно волнами от него исходило и действовало на других. Он был старше ее почти на два года, и этой разницы не чувствовалось — вообще никогда не чувствовалось. Они даже в детстве не ругались, словно читали мысли друг друга.

— Так чего? Денег не взял?

— Неа, — рассмеялась Ксения. — Вернул. Странный он какой-то…

— Ну, зато сэкономила. Шоу — сильно шоу? Может, разобраться?

— Да я и сама могу… Нормально все, правда.

— Ладно… но если чего… Давай хоть домой переправлю, а? А то я папину вишневку знаю. Двадцать капель, а язык заплетается.

— Не преувеличивай, — она поежилась в пледе. — С тобой поеду при условии, что поднимешься на кофе.

— Ксюха, волшебное слово «ка-ра-ул». Я как раз тебя довезу и поеду на базу. Соглашайся. Давай кофе, когда из Вильнюса прилетишь.

— Нет. Еще в пробках застрянешь.

— Вредина.

Ксения не спорила.

Не спорила и с мамой, которая не отпустила без чая и пирога с вишневым вареньем. На прощание вручила обоим своим непутевым детям по пакету с едой.

— Знаю я ваши полуфабрикаты! — заявила Маргарита Николаевна.

Брат с сестрой синхронно сказали «спасибо» и дружно вышли от родителей. Во дворе Денис дождался такси, которое вызвала себе Ксения, за что получил поцелуй в щеку и мамины деликатесы — доппаек к уже полученному.

Жалела, что не приехала на машине. За рулем некогда было бы думать. Теперь же, на заднем сидении, где не мешали фары встречных автомобилей, а фонари передавали друг другу эстафету мягкого света, струящегося по ее коленям, она перебирала в голове все сказанное мамой. И в который раз удивлялась, почему родители не хотят ее услышать. Почему строить карьеру — это плохо, а иметь мужика — это хорошо? Однажды она пыталась — не вышло. А с карьерой выходит.

Ей двадцать восемь, она второй пилот. Закончит аспирантуру, налетает часы — будет шанс стать КВС. Вот что им не так, родителям?

Откинув голову, Ксения отвернулась к окну. Пробка медленно двигалась по мосту. Но к счастью, оживился таксист. Он сыпал всевозможными эпитетами в адрес сотоварищей, ползущих рядом. Его голос и сигналы за окном отвлекали. Она прикрыла глаза. Папина ли наливка или бормотание водилы, но Ксения пришла в себя, когда услышала: «Подъезд какой?»

Еще немного и сбудется утренняя мечта — поваляться в постели. Вышла из машины, подняла голову и наткнулась на взгляд в окне. Первый этаж. Прямо под ее кухней. Мужчина в форточке. Тлеющий оранжевый кончик сигареты. И прямо на нее — глаза в глаза. С какой-то странно волнующей пустотой.

Ксения отвернулась, и каблуки ее громко и быстро отстучали путь к подъезду.

Было в этом что-то полумистическое.

Сначала у него сбегает кофе. Изо рта само собой вырывается негромкое «твою мать». Шипящая жидкость под холодную струю и нахрен в раковину. Он не любил перекипевший кофе. Тот имел едва уловимый оловянный привкус, который убивал в нем желание его пробовать. Он и нормальный-то пил редко.