Кира Фарди - Ловушка для Боба

– Меня ты сбил, – отвлекаю его от созерцания моей персоны. Не стоит она такого внимания. – Извиниться не хочешь?

– За что? – вижу искреннее удивление в широко распахнутых глазах.

Теперь я вижу, что они очень красивые, большие, миндалевидной формы, опушенные длинными загнутыми ресницами. Эх! Нам, девушкам, только в элитном салоне удается достичь такой формы и густоты, а тут свое, природное.

Вздыхаю, а сердечко пропускает один удар, даже смущаюсь немного.

– Ты меня чуть не сбил.

– Правда? Сорян! Пошли с нами!

Богдан хватает меня за руку и тащит к бару. Телефон, совершенно бесполезный, болтается в руке на уровне бёдер. Черт, так и не включила его!

Здоровенные амбалы даже глазом не ведут, когда я гордо прохожу мимо. Сердце заходится от радости бешеным стуком: «Вот так удача! Вот это повезло!»

Футболисты ведут меня к богато накрытому столу в полутемном углу бара. От вида еды мой желудок заходится жалобным плачем. Я хватаюсь за урчащий, как дикий зверь, живот.

– Голодная? – спрашивает кто-то.

– Ага.

– Рубай, сколько влезет.

Я придвигаю тарелку и цепляю обжаренную креветку. Такую вкуснотищу сто лет не пробовала, даже забываю, зачем прилетела сюда. Накладываю еду и случайно смахиваю со стола салфетки. Сую их в карман, потом выброшу, и забиваюсь в уголок дивана, рядом с которым стоит кадка с зеленью. Длинные ветки свисают над головой, а с потолка кондиционер гоняет потоки прохладного воздуха.

Хорошо! Нет меня! Я в домике.

Колесников внезапно вскакивает. Все несутся опять за ним, но он не убегает: плюхается на соседний диван, как раз недалеко от меня.

– Боб, хватит дурить! – раздаётся знакомый голос.

Высовываю нос: Громов. Вот его как раз видеть совершенно не хочу, но работа прежде всего. Включаю камеру и пристраиваю телефон в кадке, между листьями дерева, сама замираю, боясь выдать себя футболистам.

– Капитан, ты не понимаешь! – опрокидывает рюмку в рот Колесников.

Он сидит, развалившись, закинув ногу на ногу, и качает головой.

– Ребята, оставьте нас, – просит Михаил друзей. – идите, отдыхайте. – Он поворачивается к Богдану. – И что ты истеришь, словно кисейная барышня? Ещё не все потеряно. Это первая отборочная игра в группе. Сегодня проиграли, завтра выиграем. Такова жизнь!

– Миха, на фило… фило… софию потянуло? Проехали! Ты не понимаешь!

Я превращаюсь в камень, в пыль под ногами, в клеща, которого никто не замечает, пока он не напьётся крови. Вот сейчас услышу что-то важное. Вот-вот! Даже уши шевелятся от усердия.

– Я все понимаю, бро, но…

– Нет, не понимаешь! Представляешь, я один был перед воротами. Один! Пять метров – и мяч внутри. Как я мог промазать?

– Теоретически не мог, – соглашается Михаил. – Но всякое на поле бывает.

– У меня не бывает! Никогда! Но тут этот…

Чувствую себя полной дурой. Матч не смотрела, поэтому вообще не в курсе, что происходит, и телефон занят съемкой, не могу сейчас залезть в интернет. Но мне, сам того не подозревая, помогает Громов.

– Кто этот? За тобой бежал Паскевич, но не сумел достать мяч. Вы столкнулись…

– Ты ничего не видел! Этот гад и не пытался… по мячу. Он бутсой ударил меня по ноге, а там… смотри!

Колесников задирает белые брюки. Я изо всех сил тяну шею, но ничего не вижу: проклятая кадка заслоняет обзор. От любопытства теряю бдительность, приподнимаюсь, и мои любимые обжаренные креветки с шорохом падают на пол.

Громов поворачивается на шум, и мы встречаемся взглядами.

Ек-макарек!

И почему я не клещ? Сейчас заползла бы в щель и… прощайте друзья-товарищи? Или можно мухой… под потолок, и оттуда: «З-з-з…». Или комариком…

– А ты как здесь оказалась? – поднимается с дивана Михаил, прерывая мои мечты о жизни насекомых.

– Кто? Я? Ужинаю, – показываю ему полупустую тарелку. – Вот… В тени…

Иначе, как объяснить ему, что я делаю под ветками дерева в кадке.

– В тени, говоришь, ну-ну…

И тут Колесников оборачивается, простреливает меня равнодушным взглядом и спрашивает неожиданно совершенно трезвым голосом:

– Кто это?

– Журналистка.

– Какого лешего? – в его голосе появляются первые эмоции. – Что делает у нас в команде?

– Приехала взять у тебя интервью.

Перевожу взгляд с одного на другого и только разеваю рот, но не могу вставить ни слова. Друзья, не сговариваясь, бросаются ко мне.

Я – от них! Что-то жареным запахло!

Но успеваю только подпрыгнуть, как они перехватывают меня и ставят перед собой. Громов удерживает на месте, а этот гад, Колесников, обшаривает карманы.

О боже! Какое счастье, что телефон пристроен в кадке!

Снимай, миленький, снимай!

Пальцы футболиста бегут снизу вверх, ощупывают бедра, талию. Я терплю. Но, когда они ложатся на грудь, взбрыкиваю и вмазываю ему носком кроссовки по голени.

– Руки убери, чмо!

– Кто?

Колесников хватается за ногу и смотрит на меня растерянно, видимо, никто с ним так не разговаривал. И тут я делаю решительное лицо и иду ва-банк.

– Богдан Владимирович, ответьте, пожалуйста, на два вопроса. Только на два!

– На два, говоришь? – синие глаза ничего не выражают.

Вполне приятный человек, и почему о нем ходят такие слухи? Довольно улыбаюсь. Ура! Сейчас задание выполню и – домой!

– Ага! Скажите, а почему…

– Ах, ты, тварь!

Я вдруг взлетаю в воздух. Колесников перекидывает меня через плечо и несет по залу. Мои руки и ноги болтаются, как у сломанной куклы, волосы висят на лице, еще и коса бьет по носу, ничего не вижу.

– Пусти! Поставь на место! Козел!

– А за козла ответишь!

Тяжелая ладонь больно припечатывается к моему заду.

– Идиот!! Да ты… да я тебя…

Веселые испанцы оглядываются, показывают на нас пальцем и хохочут.

Футболисты выкидывают меня на улицу. Я больно приземляюсь попой на асфальт.

– Это не по-джентльменски! – воплю во всю глотку.

– Где ты видела здесь джентльменов? – усмехается Громов.

Колесников наклоняется и шипит в ухо:

– Вон, издательская ищейка!

– Если ещё раз появишься рядом с командой, – добавляет Громов, – поплатишься удостоверением журналиста.

– Ребята, ничего личного! – возмущаюсь я. – Это просто работа!

– Убирайся!

Пипец! Мое первое задание, и такой оглушительный провал!

– Ну, погоди, Колесников! – показываю кулак удаляющейся спине. – Ты у меня еще умоешься кровавыми слезами!

– Что ты там вякаешь?

Черт! И как услышал? Богдан легко слетает по ступенькам крыльца.

– Ничего-ничего, не волнуйтесь за меня, друзья, – со стоном поднимаюсь на ноги, может, мои страдания тронут каменное сердце? – Уже ухожу, – и под нос добавляю, – ухожу, но не прощаюсь…

Футболисты исчезают в глубине бара, а охранники у входа смыкают мощные торсы. Мимо этих ребят пробраться уже не получится. Бреду в соседний скверик и сажусь на скамейку. Подведём итоги.