Таяна Нестер - Уроки Литературы

– Уже шесть, – говорю я, бросив взгляд на приборную панель.

Максим Михайлович кивает и берет меня за руку, не произнося ни слова. Я пропустила начало ужина, а это значит, что дома меня ждет нравоучительная лекция от родителей.

– Наверное, мне пора, – шепчу я. – Спасибо за этот день, Максим Михайлович.

Он прижимает наши руки к своей груди и, склонившись надо мной, нежно, практически целомудренно целует, смакуя каждое движение наших губ. Этот поцелуй окончательно прогоняет все мои страхи и сомнения.

– Пора ехать. – Я нахожу в себе силы и отстраняюсь первой. – Я и так обрекла себя на неприятности.

Максим Михайлович хмурится.

– Я могу позвонить твоим родителям и сказать, что ты задержалась из-за меня. – Он улыбается. – К тому же, это правда.

– Расскажете, как целовали меня? – усмехаюсь я. – Не нужно, ваш звонок никак не улучшит ситуацию. Я привыкла.

Он кладет руки на руль и качает головой.

– Так не должно быть, – говорит учитель так тихо, будто бы сам себе.

– До конца учебного года осталось не так много. Получу аттестат и уеду в Москву.

Максим Михайлович как-то резко меняется в лице, а потом, словно опомнившись, отворачивается от меня, обращая все свое внимание на дорогу. Ехать нам не больше пяти минут, которые пролетают, как одно мгновение.

– Завтра будет трудный день, – говорит Максим Михайлович, заглушив мотор.

– Не представляю, как вы в одиночку проверите все работы, – соглашаюсь я.

Он улыбается уголками губ, и я понимаю, что он говорил совсем о другом. У нас больше нет времени; я наклоняюсь к учителю и быстро целую его в теплую щеку.

– Спасибо, Максим Михайлович, – еще раз благодарю я. – Я давно не чувствовала себя такой… живой.

– Я тоже, – признается он, шокируя меня. – Не удивляйся, Маша. Со временем ты все поймешь. В конце концов, ты ведь очень способная ученица.

– Жизнь – это не уроки литературы, – не соглашаюсь я.

Максим Михайлович протягивает с заднего сидения мою сумку, до которой я не могу дотянуться. Когда наши пальцы соприкасаются, он на одно мгновение крепко сжимает мою руку, и в этом простом жесте я чувствую целую плеяду эмоций.

– Любое произведение литературы основано на том, что происходит в жизни, – абсолютно учительским тоном произносит мужчина.

– Даже глупые романы о любви? – смеюсь я.

Он закатывает глаза и тяжело вздыхает:

– Да, даже любая такая книга – это история, основанная на жизненном опыте. Причем, это не всегда опыт самого писателя. – Максим Михайлович смотрит на меня как-то особо внимательно, словно пытается найти ответ на свой невысказанный вопрос. – Но о литературе мы поговорим позже. Сейчас тебе нужно идти, иначе я увезу тебя проверять тетради девятых классов.

«Иначе я увезу тебя к себе».

– Да, вы правы. – Я берусь за дверную ручку. – До свидания, Максим Михайлович.

Я уже собираюсь выйти из машины, как его рука ложится на мое плечо, заставляя развернуться лицом к учителю.

– Максим. Меня зовут Максим, – твердо произносит он. – Когда мы наедине, ты – не моя ученица. А я – не твой учитель.

Вопрос «а кто?» едва не соскальзывает с моих губ, но я вовремя останавливаюсь. Это не то, о чем нужно спрашивать. Не сейчас.

– Максим, – повторяю я, отчаянно краснея.

– Это звучит даже лучше, чем я представлял. – Он выходит и открывает дверцу с моей стороны. – Впредь не выходи из машины, пока я сам не подам тебе руку.

– Это урок этикета? – щурюсь я, не отпуская ладонь учителя.

– Нет, – качает он головой. – Это – забота.

Дома меня, конечно же, встречают скандалом. Мое алиби в виде дополнительного занятия по литературе не играет никакой роли, и мама отчитывает меня бесконечно долго, когда стоит напротив меня в гостиной и активно жестикулирует. Для человека, которому абсолютно плевать на мою жизнь, она слишком часто читает мне нотации.

Только спустя двадцать минут бесконечных претензий и обвинений я получаю долгожданную свободу и ухожу в свою комнату. Я падаю на кровать со счастливой улыбкой – день был прекрасным, и даже мама не в состоянии омрачить его.

Завтра снова будет русский язык. И литература. И Максим.

Я закрываю глаза и понимаю одну-единственную вещь.

Все будет хорошо.

«Все будет хорошо». С этой мыслью Игорь Сергеевич ехал по все еще оживленным московским улицам, постукивая пальцами по рулю в такт очередной попсовой песне, играющей по радио. В своей голове он одну за другой прокручивал формулы по физике, начиная с программы седьмого класса и заканчивая тем, что учил в университете. Мужчина был готов думать о чем угодно, лишь бы не повернуть назад.

Игорю Сергеевичу еще предстояло выслушать возмущения Егора, которого он оставил в ночном клубе в окружении очередных девиц; да и с учениками 11В стоило бы обсудить их бурную внешкольную жизнь. Но все это будет не сегодня и не сейчас.

Припарковавшись у хорошо уже знакомой девятиэтажки, мужчина все же не спешил выходить из машины. Он понимал, что в очередной раз поступает неправильно, но ничего не мог поделать с собой. Ударив по рулю, Игорь Сергеевич впервые в жизни пожалел, что не курит – ему казалось, что в такие моменты никотиновый дурман – это то, что нужно.

Он вдруг вспомнил о том, что так и не ответил на сообщение Ольги Александровны, которая предлагала встретиться в любое удобное для него время. В последнее время они стали общаться чаще, даже перешли на «ты», и мужчина видел, что медсестра готова перевести их отношения на новый уровень.

Это было бы правильно: ему – двадцать семь, она на год младше; взрослые, состоявшиеся в жизни люди. Коллеги уже несколько раз говорили, видя их вместе, что они отлично смотрятся друг с другом. В такие моменты Ольга Александровна всегда отшучивалась, но по лихорадочному блеску ее карих глаз, Игорь Сергеевич видел, что она хотела бы, чтобы они на самом деле стали встречаться.

Выдохнув, мужчина взял телефон, ключи и вышел из машины. Октябрьский ветер полоснул по нему, обжигая своим холодом, и Игорь Сергеевич быстрыми шагами направился к подъезду. Код домофона он запомнил с того единственного раза, когда дрожащими пальцами Рита надавливала на металлические кнопки.

С характерным писком дверь открылась, открывая взору Игоря Сергеевича темный и неуютный подъезд. Не дожидаясь лифта, мужчина за несколько минут преодолел необходимое количество лестничных пролетов и, остановившись у черной двери, нажал на звонок.

Секунды, казалось, тянулись бесконечно. А потом дверь широко распахнулась.

Его встретила широко улыбавшаяся Рита, но Игорь Сергеевич сразу же понял, что эта улыбка – всего лишь неумелое притворство. Когда девушка, сфокусировав взгляд голубых глаз, поняла, кто сейчас стоит перед ней, улыбка исчезла с ее лица.