Мила Дали - Украденная жена

– Бестолковый наследничек, пороха еще не нюхал, – смеется необъятных размеров лысый мужчина и хлопает по плечу Росса.

Компания замолкает, когда я останавливаюсь рядом с супругом – нужно его поприветствовать и скрыться с глаз долой и до конца вечера быть в женском обществе.

– Здравствуйте… – выдавливаю, не поднимая взгляда.

Искренне удивляюсь, когда среди блестящих лакированных мужских туфель вижу кроссовки. Черные. Автоматически поднимаю глаза выше – темные джинсы с декоративными дырами на коленках. Сложно контролировать себя, поэтому не скрываю мимики, поднимая брови. Светлая футболка с говорящим названием «Хрен вам» синими буквами на груди. Приталенный пиджак – для вида.

Крепко стискиваю зубы и напрягаю подбородок, чтобы не улыбнуться, однако сдаюсь, когда встречаюсь взглядом с лицом напротив. Невольно попадаю под власть магнетически-карих глаз, они горят огнем, буквально прожигают мою сущность до самого пепла. Не описать словами, сколько в них жизни, драйва и бешеного азарта.

Этот мужчина настоящий, искренний, в отличие от подавляющего большинства здешних богачей, рядом с таким человеком хочется смеяться.

Он смотрит пристально, хитро щурится и улыбается мне. Этот Росс молод – не больше тридцати. Странно видеть парня в компании зрелых толстосумов.

Мой супруг замечает его откровенный интерес ко мне, кашляет, сует мне в руки свой бокал. Здесь повсюду бегают официанты, однако я уловила намек и поспешила удалиться за новой порцией.

Перехватываю виски с серебристого подноса, беру себе бокальчик шампанского, теперь нужно вернуться, отдать Владиславу пойло и быстренько слинять от греха подальше.

Шаг за шагом приближаюсь, поглядывая на широкую спину Росса. Меня бросает в озноб, когда ровняюсь с ним. Ноги заплетаются, узкое платье сковывает движения, я задеваю каблуком каблук и от неожиданности не могу сохранить равновесие. Бокал с шампанским со звоном падает на пол, а я…

Росс реагирует быстро – перехватывает меня за талию, получает в благодарность пятно от виски на свою футболку. Не скажу, что время между нами остановилось, но безмолвный посыл мужчины не предвещает ничего хорошего.

Супруг, будто хищник, с бешеными глазами подлетает к нам, изображая волнение, и даже охает. Он хочет поскорее оградить меня от чужих рук, а дома наверняка устроит скандал и заставит мыться не меньше пяти раз.

Я не терпила, но спорить с Владом бесполезно, ему как о стену горох. Для него существуют два мнения – его и неправильное.

– Варюша, солнышко, – причитает муж, тактично подтягивая меня к себе, – не ушиблась?

– Все хорошо, Владислав Андреевич, – робко шепчу я и краем глаза замечаю, что Росс откровенно надсмехается над выходкой Филатова, отряхивает испачканную одежду.

А супруг по-хозяйски кладет руку чуть ниже моей талии, намекая – моя женщина.

Но молодой мужчина не понимает такой реакции Влада. Или искусно притворяется.

– Какая замечательная у тебя дочь, Филатов, – я слышу его голос и покрываюсь мурашками.

Несмотря на столь привлекательную внешность, тон мужчины настолько холодный, что я бы не хотела услышать его вновь – не по себе становится.

– Это моя жена Варвара Степановна, – гордо отвечает мой муж, – ей двадцать пять.

– Ммм… – кривит физиономию Росс, будто брезгуют, глядя на меня, – и как вам живется, Варвара Степановна, в компании сорокалетнего Карабаса-Барабаса?

Ох, язвительная шуточка в сторону напыщенного Влада как бальзам на душу – хоть кто-то способен спустить Филатова с небес на землю. Супруг никак не реагирует на выпад, чтобы сохранить свой имидж, ведь откровенно нарываться на человека, который может ответить – так себе перспектива. Но муж незаметно для окружающих больно щипает мою поясницу, гневно сжимает пальцы, скручивает кожу…

– Прекрасно! – пищу я, терпя боль.

– Евгений, – брюнет делает пару шагов ко мне и протягивает руку.

Думая, как поступить, мешкаю, и дело не в том, что Росс нарушает этикет – я опасаюсь реакции мужа. Но ощущаю легкий шлепок, означающий, что должна ответить.

– Очень приятно, – делаю ответный жест.

Росс проводит большим пальцем по тыльной стороне моей ладони перед тем, как ее отпустить. Условное знакомство заканчивается, и Влад отправляет меня к женщинам.

Моя рука пропитывается ароматом парфюма Росса, и я делаю вид, будто нос чешется, чтобы еще раз уловить эти бодрящие свежие нотки…

…Мы больше не общались, но я постоянно ощущала на себе жгучий взгляд Росса.

После полуночи веселье набрало обороты, разгоряченные дорогим алкоголем господа частично посрывали маски. Такое часто бывает, и я уже к этому привыкла.

Свет в банкетном зале погас, лишь разноцветные неоновые огни яркими вспышками рябят в глазах. Ритмичная музыка спасает, не дает возможности выслушивать фарс из уст Клары – супруги владельца сети ювелирных магазинов.

Громкий трек и шум отдаются в висках, и я решаю посетить дамскую комнату, чтобы немного насладиться тишиной и с новыми силами достойно продолжать исполнять свою роль. Извиняюсь перед собеседницами, смотрю по сторонам, но Влада не замечаю.

Быстрым шагом двигаюсь вон, миную широкий коридор. Открываю светлую дверь, шагаю внутрь, но закрыть створку за собой не получается.

Оборачиваюсь и в эту же секунду мужская рука, скрытая плотной тканью темного пиджака, проталкивает меня дальше. Я ощущаю жгучую пульсацию в груди, пячусь, хочу спрятаться от надвигающейся высокой фигуры. Икаю, жмурюсь, когда чужая ладонь давит на плечо, прижимая меня спиной к холодному кафелю.

– И что же вы, Варвара Степановна, весь вечер как черная тень ходите? – чувствую влажное мужское дыхание, терпкое, с примесью горького виски.

Он так близко… непростительно близко к замужней девушке.

– Что вы такое говорите? – шиплю змеей.

Ничтожные сантиметры разделяют нас друг от друга, мужчина смотрит на меня блестящим от алкоголя взглядом, дышит рвано, и мне кажется, что его аромат врывается мне не только в ноздри – я буквально пропитываюсь им вся.

– Отпусти, ты пьян! – упираю ладони в грудь Росса и с силой отталкиваю его.

Он отшатывается, и я, пользуясь моментом, просачиваюсь между его сильным телом и стенкой. Колени трясутся, ноги подгибаются, но на помощь позвать нельзя – одному дьяволу известно, что с нами сделает Филатов.

– Пьян? Хм… – в темных глазах Росса разгорается пламя.

Он перенимает недвижимость гранитной скалы, расправляет плечи, одаривает меня надменным взглядом. Вскидываю бровь, скрещиваю руки на груди, чтобы хоть как-то защититься.

– Прости за испорченную футболку, Владислав Андреевич возместит ущерб! – тоном строгой учительницы заявляю бесстыдному гаду.