Майя Максимова - Время дождей

Теперь же, увы… В перспективе – развязка. С оттенком трагедии.

Кто виноват? Я? Обстоятельства? Нет. Неувязка. Тут что-то иное.

– Марина…

– Ты рад?

– Чему?

– Объяснению, – я усмехаюсь.

Марк напрягается.

– Шутишь?

– А то.

Он в замешательстве.

– Милая… Знаешь, пора стать серьезнее. Мне не смешно.

– Признаться, мне тоже, – я грустно киваю. Все как в учебниках. Только в душе отнюдь не спокойствие… – ты понимаешь, чем это грозит?

– Расставанием?

Уже?

Догадка, которую неожиданно выдает мой муж, немного пугает… И приводит меня в смятение. Надежда на то, что удастся уйти от ответа, не оправдалась… Мне пора прекращать спектакль.

И я это делаю.

– Именно.

С Марком творится неладное. Он не в себе.

– А если точнее?

Становится жарко. Я признаюсь:

– Марк, проблема во мне. Не знаю вообще, как такое возможно, но я из сегодня и я из вчера – две разные дамы…

О, Боже! Как сложно быть откровенной.

Что дальше? Война?

Марк ждет продолжения, и повисшая в воздухе пауза лишь обостряет обнаружившиеся у него таланты.

– Ты больше не любишь, – говорит он себе под нос и добавляет, – предлагаешь прервать поездку?

– Зачем? – за окном все светлее и светлее, – Париж неизбежен.

– И что он нам даст?

Я улыбаюсь. Уже веселее.

– А мне ничего и не нужно сейчас.

– А мне? – Марк пылает.

– Ты хочешь остаться? Не поздно ли? Впрочем, можешь сойти.

Мы ускоряемся.

– Шутишь? Напрасно, – он полон эмоций.

– Ну, ладно. Прости.

Экспромт провалился. Пытаясь смягчить его гнев, я разошлась и посеяла в муже отчаяние. Немыслимый подвиг! Вот только на данный момент мои достижения вряд ли спасут мое эго.

Я просто раздавлена. Марку не лучше. Он тихо бубнит:

– Доигрались.

А сзади… нас слушает Поль. А вот слышит ли?

Тучи теперь уже в поезде.

Все? Мы пропали?

Ответ очевиден. И кажется жутким.

Я соглашаюсь:

– Похоже, что да.

Марк неподвижен. Тут не до шуток. Еще одно слово – и все…

Ерунда.

Не стану оспаривать многогранность человеческих отношений, однако порой мы выходим за грани возможного. Вот и сейчас… Я смотрю с изумлением на мужа, а вижу лишь тень, что шагала со мной через годы.

Брак на неделю? Какая-то глупость. Так не бывает! Не верю!

И все же… Реальность упряма. Душевные муки – отнюдь не спасение.

Кто нам поможет?

Я оборачиваюсь. Нет сил изнывать от бездействия, и в смутной надежде я ищу поддержки у Поля. Но тот безучастен. Что Полю до наших страданий, когда рядом с ним столь наивная юная особь?

Марк оживает:

– Ты злишься?

– Немного, – я чувствую страх перед завтрашним днем.

– Я что-то сделал?

Ребенок. Ей Богу.

– Нет. Ничего. Ты совсем ни при чем.

– Тогда… в чем проблема?

– Тебе это важно?

– Конечно же.

– Марк, я не знаю… Прости.

Он мне не верит. Забавно. Но дважды грех повторяться. Разумней уйти.

Куда? Непонятно. Экспресс до Парижа идет часа три… Да и дальше. Увы! Мы с ним повязаны. Только счастливой быть теперь трудно.

– Марина…

– Уймись.

Марк ошарашен. Он пытается поймать меня за руку, но я вырываюсь и бегу по направлению к тамбуру. К счастью, все тихо. Пассажиры смотрят мне вслед с немым любопытством, как дети на первом спектакле.

В тамбуре мрак. Я встаю возле двери и вижу чуть смазанный мир за окном. Низкое небо, дорога, деревья… Почти что идиллия…

– Ну, кого ждем?

Я нервно вздрагиваю. Неуместная шутка Поля пронзает насквозь и сознание, и душу, и сердце. Становится душно. Я проглатываю свой испуг и отвечаю:

– Возвращения лета.

– О-о-о! Это надолго, – он громко смеется.

– Я знаю.

Поль видит, что мне не смешно.

– Простите за глупость…

И что остается? Послать его к черту? Нет, ни за что.

Я молча киваю и, глядя на хмурое небо, мечтаю о счастье, так быстро утерянном в прошлом. Пока в недалеком… Но, зная капризы судьбы, я просто не верю в возможность его повторения.

А Поль не сдается.

– Там Ваш приятель… Вернее, ваш муж… Вы поссорились?

– Да.

– Сочувствую.

Что ж… Для меня показатель – его знак внимания. Впрочем, туфта. Он здесь не для этого. Я напрягаюсь.

– Вам что-то нужно?

– По правде сказать… – он запинается, – даже не знаю… Вы так печальны…

Быть честной? Соврать?

Мозг закипает. Я боюсь показаться дурой, но больше не в силах игнорировать волю сердца. И честно вздыхаю:

– У нас с ним проблема.

– Серьезная?

– Очень.

– Вам можно помочь?

– Не стоит…

Он морщится.

Что за дилемма… Признаться во всем? Промолчать? Уйти прочь?

Уйти не получится. Я выбираю вариант номер два и отворачиваюсь, прижимаясь щекой к стеклу. Поль долго думает. Потом подходит ближе и как-то неловко хватает меня за запястье.

– Марина, послушайте… Я понимаю… В вашей размолвке виновен лишь я.

Ну, не подлец ли?!

– Откуда Вы знаете?

– Я чувствую.

Господи, что за фигня?

– И что же Вы сделали? – я усмехаюсь.

Поль непреклонен.

– Начал общение.

– Вы про кафе?

– Разумеется. Знаю… Звучит глуповато, но факт преступления здесь очевиден. Вы будете спорить?

– Очень хотелось бы. Но не могу.

Я вся дрожу. Так раскрыться…

Нас двое.

– Вы… Вам неловко?

Киваю:

– Угу.

Он чувствует все. А быть может, и больше. Так, как и должен чувствовать тот, кто знает толк в женщинах…

– Что же. Выходит… Вы влюблены?

Я краснею.

Урод!

Ловушка захлопнулась. Бесполезно отрицать очевидное, и я застываю, ища варианты бегства. Вот только куда?

Поль не дремлет:

– Похоже, у нас ситуация…

– Хуже того.

Я задыхаюсь. Спаси меня, Боже! Я умоляю…

В ответ – ничего.

Марка не видно, хотя по законам интриги присутствие мужа – важнейший источник сюжета. И девушка Поля… Неужто она там одна? Ей что, безразлично, где бродит ее покровитель?

Я концентрируюсь.

– Ваша подруга…

– Подруга? – он в шоке, – Вы про кого?

– Та девушка…

– Молли?

– Наверно.

– Простите… Это племянница.

Только всего?

Я чувствую слабость. Вздох облегчения срывается с губ. Повезло хоть в одном. А впрочем… Что толку? Мое настроение не улучшается…

Дьявол… Дурдом!

Я малость растеряна и боюсь сказать что-то лишнее, из-за чего возникает неловкая пауза. Но ненадолго. Для Поля молчание – чужая субстанция.

– Что-то не так?

– Возможно. Хотя… Все в порядке.

Отчаяние вдруг исчезает. Пора делать шаг.

И я его делаю.

– То есть, Вы свободны?

– Вообще-то не очень.

– Женаты?

– Увы.

Логичный исход. И менять что-то поздно.

Я отстраняюсь.

Надежды мертвы.

Поль не уходит. Он стоит у меня за спиной, и каждый мой волос ощущает его дыхание. Все как в кино. И холодное веяние драмы лишь подтверждает до боли нелепое сходство.