Елена Ткач - Танец в ритме дождя

Слава Богу, думал при этом каждый из них, это уже разрядка. Катастрофы, взрыва, Хиросимы и Нагасаки не произошло… Но как быть дальше?

Дамы без всяких тостов мирно потягивали вино, а их кавалер залпом осушил подряд две стопки виски. Вернувшись за стол, он заметно повеселел.

– Ольга, что ты все: Москва! Москва! Как чеховские сестры, честное слово! Расскажи лучше, как Бонн… Как Германия…

– А что Германия? – Глаза Ольги стали фиолетовыми, только зрачки в них оставались расширенными – чуть ли не со старый советский полтинник. – Рейн ее затопил. Этой зимой. Вышел из берегов. Совершенно весь вышел. Подвалы домов затопило, кое-где и первые этажи. Вот досталось бюргерам! – с наслаждением выпалила она. – Замельтешились! А то все кусточки, горшочки… А тут эвана! Вся твоя Германия как с цепи сорвалась! Как будто сам Роландов дракон на горе своей прыгает и воет!

– Какой Роландов дракон? – поинтересовалась Вера.

– Ну, был такой. Ел всех. Жил на горе. В замке. А напротив – через Рейн – жил Роланд. Это их народный герой. Легенда-а-а-арный, – протянула она нараспев, явно наслаждаясь рассказом. – У него тоже был замок. Его развалины по сей день сохранились. Я живу возле них. Только под горой. Ну вот, этот Роланд дракона несчастного и порешил. И стал героем. А разве дракон – не герой? Он ведь летать умел. Он живым воплощением чуда был. Правда-правда – живым! Я его отражение в Рейне видела. Он бунтовал, хвостом бил. Прямо как я!

И Ольга в мгновение ока оказалась сидящей на краю стола, подняв ноги и руки в совершенной академической балетной позе «на плече у партнера». При этом глаза ее дико блеснули.

– Оля, ради Бога! Оленька, я тебя умоляю… – Едва Ольгины ноги в ажурных чулках взметнулись над столом, а на лице ее сверкнула победительная улыбка, как Алексей не на шутку встревожился.

Вере вспомнились его рассказы об Ольге, когда он вскользь упоминал, что ее психика не совсем в порядке.

Алеша очень бережно взял Ольгу на руки и посадил на диван.

– Все знают, ты блистательная балерина, – склонился над ней Алексей, – но, пожалуйста, не доказывай этого так…

– Дурачок, я же ничего не доказываю, – с покорным видом тихо проговорила Ольга. – Это и в самом деле все знают. И в Европе, и тут у нас – в Большом… В моем бывшем Большом, – добавила она еще тише. – Просто скучно мне тут у вас. Мне везде скучно.

Вера подумала, что ей самое время оставить их наедине, – в самом деле, им пора было поговорить. Скрепя сердце она вышла на кухню. Алексей крикнул вдогонку:

– Эй! Не покидай нас!

А она – уже из коридора:

– Сейчас что-нибудь перекусим.

И принялась доставать из сумок съестное. Чего она только не накупила! Как хотела его порадовать! Тут был и итальянский салат из крабов под майонезом, упакованный в продолговатую пластиковую коробочку, и грибы, и оливки, и ветчина, много зелени, кусочек рокфора, котлеты по-киевски в картонной импортной упаковке, еще какие-то баночки с паштетом, с сельдью под маринадом, с мидиями… И большущий пакет картошки.

Вера выложила все это на стол. Но осталась сидеть неподвижно, машинально перебирая тонкими пальцами листики своей любимой иссиня-фиолетовой травы реган. А перед глазами ее вставали сочные крепкие кустики помидорной рассады, превращенные в месиво и так и оставшиеся на полу в мастерской.

– Господи, не могу! – вдруг выдохнула она и, уронив голову на руки, зарыдала навзрыд. Только старалась хоть как-то сдерживаться, чтобы звуки эти не достигли комнаты. – Да что ж это такое? За что? Вот идиотка, какая я идиотка, ну почему, почему?..

Она не понимала, не хотела понять, как с ней могло случиться такое. Как после такого света, такой взаимной любви она оказалась третьей лишней… Она прекрасно отдавала себе отчет в том, что никакая она больше здесь не хозяйка, несмотря на все милости Алешиной жены, вот Ольга – та хозяйка. Потому что Вера видела, какое у Алеши было лицо, когда он подхватил Ольгу на руки… Он любил ее раньше и любит теперь – и в этом нет никаких сомнений…

А она? А что – она? Жила же как-то раньше, проживет и теперь! Но рваная рана в сердце так саднила, так выматывала, что Вера не справлялась с собой. Когда они сели за стол, она дала себе слово, что Алексей не увидит на ее лице ни слезинки, не дождется от нее ни слова упрека… Хотя, получалось, он кругом перед ней виноват. А в чем виноват? В том, что явилась его жена, которую он давно считал погибшей… В том, что растоптал помидоры? Но Вера еще не выяснила причину этого срыва. Алексей так себя никогда не вел. Он мог вспылить, взорваться, но, во-первых, для этого всегда находилась веская причина, и, во-вторых, это было до того, как они стали жить вместе. А с тех пор ничто не омрачало его любовной, трепетной бережности по отношению к ней…

– Ну вот, – прошептала она сквозь слезы кривившимися губами, – сказала – не будет слез, а сама реву белугой! И как мне развязать этот узел, как выскользнуть из него… – Вера всхлипнула и, сжав голову руками, стала раскачиваться из стороны в сторону.

Даже самой себе она не могла признаться, что в ней проснулся какой-то дикий, неестественный интерес ко всему происходящему. Это не было женским любопытством, упаси Бог! Скорее, в ней начинал просыпаться инстинкт, интерес писателя. Жажда жизни во всех ее проявлениях! И самое странное – ее безумно притягивала Ольга. В этом влечении не было и тени сексуального оттенка – Веру такие отношения между женщинами пугали до брезгливости… Она на всю жизнь запомнила, какой ужас и омерзение ощутила, когда ее, первокурсницу, попыталась поцеловать в губы давняя выпускница ГИТИСа на институтском вечере, – тогда преподаватели и студенты стали вместе куролесить и пить в маленьком актовом зале…

В чем заключалась причина такого странного притяжения, Вера не понимала. И понимать не хотела… В этом было что-то мистическое. Когда Ольга взглянула на нее – пристально, прямо, словно взглядом прострелила навылет, – Вере показалось, что сама судьба заглянула в ее глаза…

Она не услышала, как Алексей тихонько вошел и обнял ее за плечи. И стоял так, долго стоял, сжимая легонько ее хрупкие плечики. И молчал. И она молчала. И не поднимала глаз. А потом он взял в ладони ее лицо, поцеловал. И поцелуй его был как дуновение…

– Прости. Прости меня! Родная моя…

Она уткнулась ему в живот – в теплый, мягкий свитер. И снова заплакала. Только на этот раз уже еле слышно. И почти без слез.

– Верушка, пойдем. Пойдем в комнату. Я знаю, как тебе тяжело. Но, пожалуйста, ради нас – перетерпи этот вечер. Он больше не повторится…

– Алеша… Скажи мне, – пролепетала она, утирая слезы и заглядывая ему в глаза, – что с тобой случилось там, в мастерской? Что стряслось, пока меня не было? Что ты знаешь такого, чего я не знаю?