Алиса Лисовская - Нарисуй меня счастливой. Натурщица

Илью подбросило с кушетки, он подскочил к медсестре, сгреб ее в охапку и закружил по коридору.

— Сумасшедший! — отбивалась она, смеясь. — Отпустите, а то еще уроните!

Илья осторожно поставил медсестру на пол.

— Спасибо! Когда я могу ее увидеть?

— Спят они уже, обе, — сказала медсестра. — Приходите сегодня в пять.

Илья достал из кармана листок, написал на нем несколько строчек.

— Прошу вас, положите это рядом с Алиной. Чтобы, когда проснется, она это увидела...

Илья расцеловал сестричку в обе щеки и вышел на улицу.

Он шел, и его шатало, как пьяного.

«Дочка... — стучало у него в голове. — У меня дочка... Дочка... Дочка!!!»

...Алина открыла глаза, и первое, что увидела, — это был белый листок в клеточку, на котором большими буквами было написано: «У меня родилась дочка!!! Я люблю вас обеих!!!»

Алина улыбнулась.

— Всю ночь сидел, — объяснила ей медсестра. — Уж я его гнала-гнала, а он ни в какую... Давно женаты-то?

Алина задумалась буквально на несколько секунд.

— Давно, — сказала она. — Очень давно...

Андрей Глебович возвращался в свой родной город. Три часа лету на самолете из Москвы, и вот он уже едет в такси по знакомым с детства летним улицам.

Город сильно изменился за те двадцать лет, которые он в нем не был. Он уезжал отсюда никем — девятнадцатилетним пацаном, бросившим институт и родителей, чтобы добиться в этой жизни того, чего, как считал, он был достоин.

Ему все удалось: своя галерея, постоянные выставки за границей, квартира в самом центре с мансардой наверху под мастерскую, жена — дочь преуспевающего банкира, деньги которого в свое время очень помогли Андрею... У него было все, о чем обычный человек мог только мечтать.

Когда такси проезжало через привокзальный поселок, Андрей, остановив машину, вышел у старой обшарпанной пятиэтажки.

Когда-то здесь он жил с девушкой... Странно, столько лет прошло, а он до сих пор помнит запах ее тела... Она была у него первой, и он очень боялся тогда, что она это заметит и поймет... Он старался быть мужественным и жестким, это был своеобразный панцирь, в который пряталась его нежность... Он ошалел от ревности и неуверенности в себе, когда узнал, что она была любовницей его отца... Андрей вспомнил, как разгромил напоследок ее квартиру, зайдя попрощаться и не застав ее дома... Он был тогда как в тумане... Уже позже, в поезде, он пил какой-то дрянной портвейн со случайным попутчиком и что-то говорил ему, рассказывал, выплескивал свою боль, а потом, забравшись на верхнюю полку, рыдал пьяными слезами в сырую наволочку...

Андрей усмехнулся тому девятнадцатилетнему идиоту. Интересно, где сейчас Алина? Что с ней стало?

— Поехали, — сказал он шоферу и захлопнул дверь автомобиля.

Они с тех пор не виделись с отцом. Андрей иногда звонил матери, но про отца никогда не спрашивал. Он не признавался себе в этом, но ему до сих пор было больно...

Отец умер неделю назад. Мать позвонила, когда Андрей был с очередной выставкой в Германии, и потому не имел никакой возможности приехать, и отца похоронили без него. Теперь нужно было разбираться с наследством.

— Остановите здесь, — сказал Андрей. Ему неожиданно захотелось пройтись по улицам родного города пешком.

Андрей расплатился с шофером, вышел из машины и огляделся по сторонам.

Было раннее утро, город медленно просыпался, пели птицы, на улицах почти не было людей.

Андрей дошел до здания института, зачем-то подергал закрытую дверь... Потом спустился к реке, сел на скамейку и закурил. Родной город всколыхнул в нем давно забытые эмоции. Он удивился тому, что по прошествии стольких лет все еще помнит то, что в Москве, казалось, давно забыл. Тепло и жадность Алининых губ там, в отцовской мастерской...

Затрезвонил мобильный. Андрей Глебович нажал кнопку и поднес телефон к уху:

— Я слушаю.

Из Москвы звонила жена — беспокоилась, как он доехал. Андрей что-то отвечал ей, но ему казалось, что он разговаривает с кем-то придуманным и нереальным, что единственное настоящее случилось с ним когда-то именно в этом городе, а все остальное — иллюзия, которую он сам себе придумал, сделал, нарисовал... Довольно успешная иллюзия, надо признаться...

Андрей успокоил жену, спрятал телефон в сумку. Интересно, как сложилась бы его жизнь, останься он здесь?.. Господи, что за бред лезет в голову?..

«Глупо! — Андрей щелчком отправил окурок в воду. — Возвращение придумали сентиментальные идиоты... И я разнюнился, как тот мальчишка...»

Андрей Глебович уверенно зашагал в сторону остановки, отбросив ненужные воспоминания.

Навстречу ему по мосту, размахивая снятыми босоножками, босиком шла девушка.

Андрей замедлил шаг, невольно залюбовавшись ее точеной фигуркой в коротком сарафане. Солнце светило ей в спину, и он видел девушку всю, она была словно голая... В голове Андрея моментально мелькнула картина — холст, масло, или нет, бумага, пастель — полупрозрачная фигурка на мосту...

Девушка тем временем почти поравнялась с ним. У нее были удивительные золотистые волосы. Такие волосы Андрей видел только у одной женщины в своей жизни... У Алины.

— Девушка, можно вас на минутку?! — вырвалось у Андрея.

Девушка остановилась и доброжелательно взглянула на него.

— Понимаете, я — художник. Я приехал сюда совсем ненадолго, но вы сейчас совершенно случайно подарили мне прекрасный сюжет для картины. Я хотел бы написать это утро, этот мост и вас на мосту...

— Прямо сейчас? — улыбнулась девушка.

Андрей рассматривал ее лицо. Она, безусловно, не была похожа на Алину. Но кого-то она ему очень сильно напоминала.

— Ну, зачем же сейчас? Мы могли бы встретиться с вами завтра, например. Я просто только что приехал, мне нужно сегодня сделать много дел, а завтра...

— Хорошо, — согласилась девушка, и Андрей поразился легкости ее согласия. — Я с утра в институте, поэтому могу встретиться с вами только во второй половине дня.

— Отлично. — Андрей достал из кармана визитку, дописал на ней телефон матери. — Позвоните мне завтра в обед.

Девушка взяла визитку, бросила на нее быстрый взгляд.

— Я знала одного художника по фамилии Разумов. Глеб Разумов вам не родственник?

Андрей оторопел:

— Я его сын... Вы знали моего отца?

Девушка наклонила голову:

— Очень хорошо... Он старинный друг моей матери...

В голове Андрея забрезжила смутная догадка.

— Вашу мать... Вашу мать зовут... Алина? — еле выговорил он.

— Да. — Девушка с любопытством заглянула ему в лицо. — Вы ее знали?

Андрей справился с собой.

— Да... Когда-то мы были очень близко знакомы...

— Она жива?

— Конечно! — удивилась девушка. — Знаете, я как раз иду сейчас в мастерскую вашего отца... Мне нужно забрать мой портрет, который он написал незадолго до смерти...