Алёна Лепская - Рок, туше́ и белая ворона.

Мы вернулись в студию, я уселась за мольберт, и аккуратно стянула ткань, чтобы не смазать масляную краску, когда Раф сел напротив. Он ближе придвинул стул, и сразу же наклонил голову, так как я того требовала.

― Твори. ― улыбнулся он. Я ответила ему слабой улыбочкой, и взяв палитру с красками, и кисть, принялась за работу. Руки сильно тряслись, меня так и подмывал его ответ. Я боялась, но жутко хотела узнать, что же случилось с ней. С ним.

Он взметнул на меня взгляд из под тени ресниц, и подался вперёд. Кисть аккуратно извлекли из моей руки, и меня утянули из-за мольберта, на колени, сцепляя руки за моей спиной. Моё платье задралось и уползло вверх, открывая некоторые интересности, в виде кружев тонких чёрных капроновых чулок. Он всматривался в моё лицо.

― Вик, ответь мне: зачем? ― спросил он о чём-то серьёзно думая, ― Почему? Я просто ума не приложу, как… ― он не находил слов, его сокрушённый взгляд метался по мне, пока не сконцентрировался в одной точке ― на моих руках. Он мягко обхватил ладонями моё лицо, ― Боже мой, тебе что в самом деле было девять лет?

Я споткнулась где-то внутри себя. Для меня это пока не невозможно. Я не могу раскрыть ему свой мир, душу, мысли, не сейчас, когда там спрятано столько боли, страхов, и лжи. То, что я сама себе-то ещё боюсь показать. Он как-то неуверенно уронил руки скользнув ладонями с моего лица. Высвободившись из его рук, ретировалась с его колен, и вернулась за мольберт, поправляя платье.

Он молчал и сильно хмурился с закрытыми глазами. Это не то, что он может понять, не то с чем ему просто примириться. Он никогда не сможет понять, такого монстра как я, задаром убивающую саму себя. Хотелось разгладить морщинку между хмурых бровей. Хотелось стереть это выражение с его лица, сорвать маску.

― Рафаэль? ― позвала я осторожно. Брови слегка расслабились, уголок его губ еле заметно дрогнул. Он распахнул глаза, они смутили меня, и я опустила взор на картину. Я положила последний штрих на холст. Мои руки с палитрой и кистью взлетели вверх и я отстранилась, пробегаясь взглядом по картине.

― Всё.

― Всё? ― не понял Раф. Посмотрела на парня, и встала из-за мольберта.

― Всё, я закончила. ― констатировала я.

Я поманила его пальцем к себе, сильно волнуясь. Что интересно он подумает об этом? Я теребила колечко на пальце, что он подарил, в знак извинения, метая беспорядочный взгляд от холста, к Рафу. Он подошёл скрещивая руки на груди и лукаво ухмыляясь. Когда он посмотрел на полотно, то его руки опали, а ухмылка бесследно исчезла, и кажется мне удалось его шокировать. Казалось он перестал дышать.

―Боже… ― выдохнул, он резко и вплёл пальцы в свои волосы. Его рассеянный взгляд скользил по холсту. По ангелу, с белоснежными как первый снег крыльями, но теперь он был не безлик, и не эфемерен, и он был не один среди тёмного полчища. Безликим и эфемерным был полупрозрачный, призрачный силуэт в объятии его руки, во второй руке он как и прежде держал опущенный меч. Призрак обхваченный ангелом за талию, имел читаемые очертания. Очертания меня, и так же как и я он тонул в синеве глаз, и тернии оплетали его почти на половину, впиваясь шипами до крови. Лишь кровь не была эфемерной, на этой полупрозрачной коже.

Я метала взгляд между картиной и Рафом, ожидая реакции. Парень медленно повернул на меня голову, всё ещё под впечатлением.

― У меня слов нет, серьёзно. ― пробормотал он, и нахмурился, ― И тебе не кажется, что… ― Раф не договорил и снова посмотрел на рисунок.

― Что? ― запереживала я, ища изъяны в рисунке.

― Так ты меня видишь? ― удивился Раф, ― В смысле… судя по твоему видению, мне можно хоть сейчас на обложку GQ. ― он усмехнулся, ― Ты не слишком утрируешь?

Скептически на него посмотрела.

― А ты, Гордеев, в зеркало иди посмотрись, и твой вопрос вылетит к чёрту в окно.

Покачав головой, он взъерошил волнистые пряди. Поджав губы Раф посмотрел мне в глаза, о чем-то тяжело задуманный.

― Слушай, Вик, а познакомь меня со своей матерью. ― внезапно попросил парень. Вздох встал мне поперёк горла, я напряглась.

― Зачем? ― спросила я резко на слух. Раф на мгновение отвёл глаза, косясь на картину.

― Честно? Предпочитаю, врагов знать в лицо. ― он поймал мой тревожный взгляд, ― Хочу заглянуть в глаза родоначальнику твоих демонов. ― он указал пальцем на призрак, ― Это из-за неё? Из-за матери, ты так самоотверженно обезличиваешь и третируешь саму себя?

Я тяжело задышала. Я запаниковала, кочуя взглядом вокруг себя, я не знала, что сказать. Просто растерялась, онемела, пропала. Кажется я тону.

Он шагнул ко мне. Я отступила, поражая и его и себя. Он резко застыл на полушаге шокировано на меня смотря.

― Вик… ― шепнул он настороженно и указал на полотно, ― Это же не ты. Не ты, ты не такая. У-у, совсем не такая. И ты не похожа на неё.

Из меня вырвался издевательский смешок.

― Откуда тебе это знать? Я наверное лучше знаю свою чёртову мать, тебе так не кажется? ― скривилась я в сарказме. Раф в недоумении, и провёл ладонью по лбу.

― Мне кажется, что из-за этого знания, ты сама себя не знаешь ― вот что мне кажется. ― сказал он, ― Оболочка Вик, не важно какая она, не так ли?

― Так, всё так Раф. ― согласилась я прохладно, ― И оболочка и демоны у нас с ней из идентичной вселенной.

Он упёр руки в бока. Его ломало, он выглядел настороженным и нервным, и хмурым. Мне не нравится это!

― Слушай, я не понимаю. ― он запрокинул голову в потолок, ― Что она с тобой делала? ― ужаснулся парень и посмотрел на меня, ― Как она могла, довести…

Он застрял взглядом на моих руках.

― Могла. ― перебила я сохраняя холод и сталь, ― Она могла.

Закатив глаза, я прошла мимо него, уходя из студии. Он что в самом деле не соображает ничерта, что это последнее о чём я хочу говорить? Я зашла в свою комнату, и подцепив стакан с тумбочки налила себе холодной воды из под крана. Выходя из ванной, чуть не вскрикнула от неожиданности, и не обронила стакан, наткнувшись на Рафа.

― Невротики жалуются на свою болезнь, хотя по большей части они сами создают ее. Когда же приближаешься к развенчанию их болезни они бросаются на ее защиту подобно львице, спасающих своих детенышей.

Чёрт! Что он знает? Что может знать об этом, обо мне, о моих демонах?

― Дядя Фрейд? ― усмехнулась я, в общем-то невесело, отходя к окну, ― Именно по этому, ты на сто процентов, должен отдавать себе отсчет, что со мной тебе счастье не светит. Умный человек имеет право быть несчастным только из-за женщины, которая стоит того.

― Марсель Пруст. ― он пробежался по мне изучающим взглядом, и остановился в моих глазах, ― Кто это тебе сказал, что я несчастный, а?

Я слегка рассмеялась качая головой, и указала на него стаканом воды.