Татьяна Тронина - Интриганка

– Тебе что, совсем делать нечего? Ты не работаешь?

– Я работаю. Только сейчас у меня «окно», – признался он. – Мне в офис ходить не надо, и работу к сроку тоже сдавать не требуется. Съемки только через несколько недель начнутся. Поэтому я свободен.

– Понятно. А… зачем? Зачем нам проводить время вместе? Я в тебя почти влюбилась, – мрачно призналась она, глядя на Луку исподлобья.

– И хорошо. И ты мне тоже очень нравишься!

– Да что в этом хорошего?! – вдруг возмутилась она. – У нас с тобой нет будущего! Лучше и не начинать вообще! Ты меня бросишь, ты – бабник, красавчик! А я потом страдай, да?!

– С чего ты взяла, что я бабник? – возмутился Лука. – Я, наоборот, очень серьезный человек. И тебе никогда не причиню боль.

– Какая прелесть… еще вчера ты извинялся за то, что впутался в Полинкины дурацкие интриги, а тут клянешься, что стал серьезным человеком… Когда это ты им успел стать, за сегодняшнюю ночь, что ли?

– А чего ты орешь на меня? – возмутился Лука.

– Ну потому что это бред, бред, бред…

– А что тогда не бред? Я должен сделать тебе предложение и пообещать, что никогда не изменю и мы проживем с тобой вместе до гробовой доски? Да? Подобное обещают только идиоты. Есть тонкие материи, есть вещи, которых лучше пока не касаться… как будет, так будет… но нет, ты топаешь в грубых сапожищах по тонким росткам… Ты сама все портишь, Зоя!

– Грубые сапожищи, тонкие ростки… – усмехаясь, передразнила она. – Опять этот пафос. Боже, Лука, тебе надо было идти в писатели и сочинять слезливые мелодрамы для баб…

– А ты… слушай, Полина была совершенно права, когда рассказывала о тебе! – вырвалось у Луки. – Ты все способна испортить, любые отношения! Ты не умеешь общаться с людьми! Социопатка, вот кто ты…

– Я социопатка? Я?! Убирайся, убирайся отсюда, немедленно… – Зою буквально трясло от злобы. Полина была права… Ее бывшая подруженция – просто чокнутая. – Убирайся!

– И уйду! – заорал он.

В коридоре, натягивая на себя куртку, Лука замешкался. С одной стороны, Зоя оказалась той еще штучкой – умела она человека даже с самым ангельским терпением вывести из себя… С другой стороны, может, ее раздражительность – последствие недавнего сотрясения мозга? Но, с третьей стороны, между болезнью и неприкрытым хамством есть же хоть какая-то грань…

К черту послать или к сердцу прижать?

Лука, ненавидя себя, ненавидя Зою – схватил с туалетного столика в прихожей какой-то блокнот, вырвал из него чистый лист и написал свой телефон. Он звонил Зое, и его номер должен был зафиксироваться в ее мобильном, но, возможно, она почистила журнал…

Лука подумал еще секунду и приписал свой адрес. Так честно. Он знает, где она живет, и пусть она тоже про него все знает.

Он положил листок с записями на видное место, придавил ключами, а затем вышел из квартиры.

Солнце, мороз. Чудесный зимний день конца февраля. Масленица сейчас. Как было бы здорово пойти вечером с Зоей в кафе, наесться блинов… «Все-таки стерва эта Зоя! – с досадой подумал Лука. – Такое чудесное свидание испортила…»

Он сел в машину, поехал к себе домой. И в мыслях у него была только Зоя, она одна. Может, зря он уехал? Ну, попсиховала бы, потом успокоилась. И он тоже, дурак, повелся на ее разводки…

Лука припарковал машину у дома, направился к своему подъезду. Кто-то шел ему навстречу – большой, массивный.

– Ты, актеришка из погорелого театра… – услышал он голос рядом. – Ну что, доигрался?

Лука поднял голову, тут же получил внезапный, мощный удар в лицо и полетел назад. В последний момент Лука постарался сгруппироваться, упал по всем правилам, вскочил (успев заметить, как из носа капает кровь на снег), но в следующее мгновение его снова ударили…

Зоя первые минуты после ссоры с Лукой не находила себе места. Она жалела о том, что прогнала его, и одновременно напоминала себе, что ничего хорошего из знакомства с кавалером ее бывшей подруги не выйдет.

Действительно, некоторые вещи лучше не начинать, чтобы не страдать потом. «Зачем я сказала ему, что почти влюбилась? Этим я себя унизила, заставила его чувствовать свое превосходство…» – пилила себя Зоя. Наконец уговорила себя, что потеряла Луку навсегда, и легла опять спать. Потом, днем, ходила, точно сомнамбула, делать ничего не могла, потому что в мыслях неизменно возвращалась к Луке.

…Проснувшись утром следующего дня, Зоя отчетливо поняла, что совсем здорова и что в состоянии уехать за город, в свой дом. Наверное, неотложная врачебная помощь ей уже не нужна, а пить таблетки можно и в Рушницах.

И вообще, там, в собственной резиденции, с прислугой – удобней. Елизавета Остаповна накормит вкусной, домашней едой, ее супруг, Василий Петрович, отрегулирует, починит все вещи, все коммуникации в доме – чтобы грело, не дуло, не текло, не скрипело…

Зоя быстро подготовилась к отъезду. Документы, кое-что из одежды, лекарства, которые выписали в больнице… Чего-то не хватало. Ах да, поделки из слоновой кости. Ее Зоя все время таскала с собой…

Вот зачем отдала ее Луке, по первому его требованию? И даже сказала ему, что эта поделка являлась своего рода талисманом на удачу… Вранье. Если честно, ни в какую мистику молодая женщина не верила.

Скорее, поделка в Зоином представлении являлась символом счастливой жизни. Солнце, дом, дерево. А что еще человеку надо? Именно к этому идеалу Зоя стремилась – чтобы у нее был свой собственный дом, чтобы в саду росли деревья, а солнце светило в окна…

И она добилась своего, воплотила мечту в реальность, купила дом с участком в Рушницах, после долгих лет богемной бедности, рисуя натюрморты с цветами, подобно Полине и тысячам других художников. Ведь обычный живописец – почти всегда нищ и зависим… Лишь единицы добиваются больших денег и славы. И не обязательно талантом.

Модные художники, чье имя на слуху, не всегда гении, и то, чем они занимаются, порой сложно назвать искусством. Благодаря чему именно они стали популярными – загадка, ведь вокруг полно людей не менее способных и трудолюбивых.

…Полина презирала тех своих коллег, которые умудрились стать модными. Считала, что те продали талант за деньги, предали искусство. Но Зоя была с ней не согласна, поскольку встречала и трудолюбивых, и способных художников, чьи картины тем не менее не пользовались популярностью.

В подобной несправедливости заключалась, наверное, великая тайна искусства. Почему один художник – у всех на устах, другой – прозябает в безвестности, обладая не меньшими способностями… Один старательно рисует с утра до ночи, неустанно самосовершенствуется, а в результате, в лучшем случае, его имя становится известным немногим избранным ценителям. Другой – особо не напрягаясь, получает миллионные гонорары, изображая то, что многие называют «мазней».