Светлана Успенская - Посмертная маска любви

Слава вспомнил, что по пути есть подходящий мост. То что надо: мост высокий, река в этом месте широкая, есть обочина — можно остановиться.

Он заблаговременно стал готовиться к остановке. Зажал рукой рот, выпучил глаза, изображая непреодолимую тошноту. Несколько раз вытирал рукой пот со лба, тяжело вздыхал. Он так увлекся игрой, что и вправду почувствовал себя плохо.

«Скорей бы мост, скорей бы мост…» — думал он, жадно ловя ртом воздух.

— Нехорошо, хозяин? — сочувственно спросил один из телохранителей. — Ничего, потерпи, скоро будем на месте…

Машина бодро вырвалась за город, справа от дороги протянулась ярко-зеленая пойма реки.

«Уже скоро», — подумал Слава и слабым голосом попросил:

— Остановите.

Он все точно рассчитал: от момента просьбы до остановки машина проедет километра полтора, не меньше — скорость большая плюс время на реакцию водителя…

Водитель послушно сбросил газ, машина снизила скорость.

— Нельзя, — жестко сказал охранник. — Останавливаться не будем.

Начался подъем на мост.

— Остановите, мне плохо! — закричал Слава. За стеклом потянулся черно-белый частокол мостового ограждения.

Водитель не знал, как поступить. Автомобиль медленно катился вдоль бордюра.

— Останавливаться нельзя, — начал объяснять телохранитель, — для вашей же безопасности…

— Остановите, я сказал, — жестко проговорил Слава, и машина, въехав на мост, послушно взвизгнула тормозами. — Я на одну минуту.

— Нельзя, — резко обрубил тип, который сидел справа от него. — Выходить из машины нельзя.

— Слушай, друг, давай вылезай, — усталым голосом произнес Слава, — под мою ответственность…

Только после этого громила справа открыл дверцу и вышел, небрежно держа Славкин чемоданчик в одной руке. Он презрительно смотрел на клиента — своим упрямством и капризами тот портил всю их прекрасную, отточенную работу.

Слава, пошатываясь, подошел к перилам моста и прислонился к ограждению, одной рукой доставая пистолет. Со стороны проезжей части его частично прикрывал охранник.

Пистолет уже перекочевал из кармана в потную ладонь. Внизу текла ровная, металлического цвета лента реки.

Все случилось одновременно — визг тормозов, выстрелы, крик. Охранник огромной тушей свалился под ноги, брошенный чемодан отлетел на пару метров. Задыхаясь от испуга, Слава рухнул на землю. Его рубашка мгновенно намокла, стала теплой и липкой. Из темной иномарки, притормозившей за их машиной, выскочила темная фигура в плаще.

Подбежав к нему, человек в плаще отвалил тело охранника, мигом обшарил карманы истекавшего кровью Славы, подобрал чемодан и пушку и на ходу прыгнул в иномарку.

Иномарка, взревев мотором, умчалась…

На мосту стали останавливаться машины. Кто-то спешил к распростертым на земле телам.

Из «Волги» вылез бледный как полотно водитель, он был цел, но напуган до смерти. Второй охранник корчился на заднем сиденье, зажимая рукав плаща, — его легко ранили.

Слава был еще жив. Он лежал на спине, пытаясь различить лица, участливо склоненные над ним, но они отдалялись от него, расплывались, сливались в одну сплошную серую пелену.

— Вот и моя очередь, — прошептал он обескровленными губами, плавно опускаясь на самое дно омывавшей его черной реки. — Вот и моя очередь…

— Что ты здесь делаешь, Кэтрин? — обрадованно бормотал я, обнимая свою подругу. Она дрожала от напряжения, испуга и радости.

— Я искала тебя, Сержи, я искала тебя, — шептала Кэтрин, жадно покрывая поцелуями мое лицо. Я отвечал ей тем же.

Ее веки припухли, как будто она долго плакала, и я чувствовал даже через ткань рубашки, как бьется ее маленькое сердце, трепеща от пережитого волнения.

— Как ты догадалась, что я здесь? — Я снимал с нее плащ, продолжая самозабвенно целовать лицо, руки, шею.

— Я пришла к тебе, чтобы выгулять Норда, и нашла на столе вот это… — Она достала из кармана смятый листок.

Это был клочок бумаги, вырванный из моей записной книжки. Я исписал его, когда подводил баланс живых и мертвых своих друзей. На нем стояли следующие буквы:

«Сл. М. Сл. Б.?

Ю. и Ш. П.?

P.M.

И.К.

«.

Я сунул листок в карман. Прильнув ко мне, Кэтрин лихорадочно шептала, и ее голос срывался от волнения:

— Я поняла, что это… Ты выписал всех, кто остался в живых, и решил встретиться с ними. Я долго думала, кто такой Сл. М. В твоей книжке были два Славы, и я решила идти к тому, чей адрес нашла первым. Прости, что мне пришлось рыться в твоих вещах, прости, Сержи, но я так волновалась за тебя…

— Ничего, Кэтрин, ничего. — Целуя ее длинную шею, я увлек ее на диван и принялся стягивать платье. — Но больше не делай так, это опасно… Если бы ты пришла раньше, то не знаю, чем бы все закончилось…

— Что здесь было, Сержи?

— Ничего особенного, золотко мое, ничего особенного…

— Я так боялась за тебя, Сержи… После всех этих событий я так боялась за тебя…

Я ответил на ее слова глубоким поцелуем. Пережитое волнение давало о себе знать — мне страстно хотелось ее. Так хотелось, как будто от этого зависела вся моя жизнь. Чувство опасности еще больше подхлестывало желание, и Кэтрин, казалось, разделяла его… Мы ласкали друг друга с исступлением приговоренных к повешению. Мы лежали на чужом диване, в чужой квартире, в которую в любую минуту могли ворваться убийцы с оружием наперевес, и занимались любовью так страстно, как последние люди на земле в последний момент жизни…

Я опомнился только тогда, когда напряжение схлынуло и Кэтрин затихла на диване с блаженно опущенными веками.

Черный пистолет валялся на полу, как игрушка, забытая беспечным ребенком, а его дуло все еще угрожающе скалилось в мою сторону.

— Одевайся, — негромко сказал я, сполз с дивана и поднял пистолет. Это произведение оружейного искусства выглядело не больше того, что был в руках у Славы Маленького. Я повертел холодный ствол. Это «ПМ». Какая пушка была у Славы, я не мог с точностью сказать — в комнате тогда было слишком темно… Да и не важно это… Но откуда оружие у Кэтрин?

— Откуда он у тебя? — деловито осведомился я, натягивая брюки.

— Что? Пистолет? А, ерунда, — отмахнулась Кэтрин, с трудом вползая в узкое платье. Я смотрел на ее кремовый живот, извивавшийся как у турецкой танцовщицы. — Мне его дал один коллега из французского журнала… В России без оружия нельзя, я давно это поняла…

Застегнув на спине платье, Кэтрин впрыгнула в туфли, накинула еще влажный от дождя плащ, потом натянула на руки тонкие перчатки и спокойно бросила мне:

— Давай-ка его сюда, мне нужно вернуть…

Я безропотно подчинился. Откуда у француза русский пистолет, я не стал спрашивать — мало ли… Но вообще, конечно, никогда не думал, что иностранные журналисты бродят по Москве вооруженные до зубов. Особенно такие симпатичные, как Кэтрин…