Оксана Семык - Чужая кровь

– Выйди, пожалуйста, я оденусь, – добавляю я.

Антон еще более сосредоточенно сверлит меня взглядом несколько секунд, затем кивает:

– Хорошо. Я пока соберу свои вещи и выведу машину из гаража.

Он встает и выходит из комнаты.

Всю дорогу до Москвы мы молчим. Я специально села сзади, чтобы не дразнить себя близостью к этому человеку. Передо мной лишь его затылок и широкие плечи, но как обмирает сердце каждый раз, когда он бросает на меня встревоженный и вопрошающий взгляд в зеркало заднего вида!

До чего же быстро я впала в зависимость от этого проходимца! Мои пальцы уже никогда не забудут, как ласкали его красиво очерченные губы и застарелый шрам над бровью. Мое познавшее этого мужчину тело уже сейчас сопротивляется, не желая его терять. Но я всегда была сильной. Я запрещу себе любить этого корыстного негодяя. Вычеркну его из своей жизни, словно он в ней никогда и не появлялся.

Я прошу Антона высадить меня у метро, но он, проигнорировав просьбу, довозит меня до самого дома, в котором расположена генеральская квартира.

Заглушив мотор, сыщик вынимает из багажника мою сумку с вещами, а я, между тем, выхожу из салона и останавливаюсь посреди знакомого с детства двора, безвольно опустив руки.

Вот и всё. Надо рвать по живому. Сейчас или никогда.

– Ну, я пошла, – выдавливаю из себя и тянусь за своей сумкой.

– Я помогу донести – у тебя еще болит колено, – вскидывается Антон.

– Не надо. Я сама. Она не тяжелая, – я подхватываю свой багаж.

Антон наклоняется, чтобы на прощание поцеловать меня в щеку, но я инстинктивно отшатываюсь. Городецкий удивленно поднимает брови и, не выдержав, задает терзавший его всю дорогу вопрос:

– Да что с тобой случилось? Я чем-то тебя обидел?

– Нет, что ты, – я изо всех сил креплюсь, чтобы не разреветься. – Просто я очень устала за три последних дня.

– Понимаю, – покорно произносит Антон и отступает на шаг. – Конечно, тебе очень нужно отдохнуть. Я позвоню тебе завтра, можно?

Он заглядывает в мои глаза, наверное, пытаясь отыскать в них тот, прежний взгляд, которым я смотрела на него еще вчера. Но я равнодушно пожимаю плечами и произношу без всяких интонаций:

– Звони.

Я прекрасно знаю, что не сниму трубку. Ни завтра, ни в другой день. Я смогу. У меня получится.

Затем я захожу в подъезд, захлопываю за собой дверь и, прислонившись к ней спиной, наконец даю волю слезам под удивленным взглядом консьержки.

Следующие дни пролетают, словно в бреду, из-за свалившейся на меня кучи хлопот, связанных с похоронами родственников. Если с Марией всё устроилось само: по настоянию ее детей гроб с забальзамированным телом мадам Данваль был отправлен в Париж, то вот генерала тихо, по-семейному, похоронить не получилось. Пришлось проходить через все круги церемониала.

Сперва было организовано торжественное прощание с покойным в Краснознаменном зале Центрального Дома Российской армии на Суворовской площади. Разумеется, всё было по протоколу – с солдатами из роты почетного караула военной комендатуры Москвы, застывшими у гроба, заваленного цветами, и с выносом всех наград покойного. А мне, выряженной в черное, пришлось провести у гроба несколько часов, принимая соболезнования от людей, которых я либо никогда в жизни не встречала, либо видела только по телевизору и на страницах газет.

Потом тот же почетный караул сопроводил катафалк к месту захоронения, на Новодевичье кладбище, и там эти солдаты с траурными повязками на рукавах сделали несколько выстрелов в небо, отдавая воинские почести мертвому генералу.

А у меня под эти залпы в ушах отдавался другой выстрел – на берегу нашей подмосковной речки, оборвавший жизнь генеральской сиделки. Я смотрела на всех людей, собравшихся на церемонию похорон, и ощущала дикое желание встать, махнуть рукой, чтобы, наконец, замолчал этот оркестр, исполняющий Шопена, а после громко рассказать всем присутствующим, что покойный, о котором мы сегодня выслушали столько пышных и умильных речей, был домашним тираном и убийцей.

Впрочем, кому это интересно? Почти все собравшиеся здесь пришли не потому, что искренне любили усопшего, а просто потому, что «так надо», и все они стоя́т, переминаясь с ноги на ногу, нетерпеливо ожидая окончания затянувшейся церемонии прощания. Однажды и к ним на похороны соберется такая же равнодушная толпа, потому что «так надо».

На мгновение среди «сочувствующих» у могилы мелькает лицо того чина с холодными глазами, который тогда, на нашей даче, у еще не остывшего тела генерала Виноградова, отнюдь не выказывал никакого сожаления по поводу его смерти и, скорее, был ей рад, а, может, даже посодействовал.

Я знаю, что здесь сегодня лишь один человек искренне рыдает по генералу Виноградову – это его домработница. Она жмется к какому-то пышному могильному памятнику неподалеку, не смея примкнуть к толпе провожающих Деда в последний путь, а тем более приблизиться к гробу своего хозяина – ведь там стоят «важные люди». В руках у Фроси скромный букет искусственных цветов. По щекам ее катятся слезы – уже несколько дней она плачет, не переставая, с тех пор, как узнала о смерти старика. Это известие ее сильно подкосило.

Вчера она попросила меня рассчитать ее и отпустить после всех похорон. Она больше не хочет работать «в людях» и решила дальше доживать свой век у сестры – та тоже одинока. Я не возражала против такого решения Фроси. Она бы только напоминала мне о тех временах, которые мне хочется поскорее забыть.

Андрюшку мы хороним на следующий день. На этот раз на кладбище никого нет. Только я, Фрося и могильщики. Нет ни оркестра, ни громких речей. Я не вижу в этом смысла – брату от этого все равно ни горячо, ни холодно. Помпезности и напыщенности он при жизни терпеть не мог – так для чего раздражать его после смерти?

Фрося сдержанно рыдает в платочек. Я стою с сухими глазами – боюсь, за последние несколько дней я уже выплакала все свои слезы.

Андрюшка даже в гробу красив. Сейчас, с бледным умиротворенным лицом, утратившим свою вечную лукавую улыбку, с длинными светлыми волосами, закрытыми глазами и сложенными на груди руками он похож на ангела.

Я целую брата в лоб.

Сзади, неловко кашлянув, пожилой могильщик задает вопрос:

– Я извиняюсь… Это ж сколько лет было покойному? Больно молод.

Я оборачиваюсь:

– Двадцать пять.

Мужик крякает и качает головой:

– Нынче столько молодых мрет – закапывать не успеваем. Вот жизнь пошла!

Дальше всё проходит быстро, как-то по-деловому. Могильщики, спешащие к следующему клиенту, торопливо опускают гроб в вырытую яму. Мы с Фросей кидаем на его крышку по горсти земли, и похоронная команда начинает бодро работать лопатами. С удивительной сноровкой они закапывают могилу, и над Андрюшкой вырастает аккуратный холмик, прикрытый дерном.