Валентина Шопорова - Блейд (СИ)

Заключенные таких людей зачастую уважали, а работники тюрьмы недолюбливали. Но это никоим образом не помогало Блейду. Друзьями и соратниками, которые могли защитить его и встать на его сторону, если ему решат устроить «тёмную», он не обзавёлся. Парню, вообще, с первого дня пребывания в тюрьме казалось, что его недолюбливают здесь абсолютно все.

Впоследствии он смог убедиться, что так оно и есть. Каждый день во время прогулок, приёмов пищи и работы он ловил на себе недобрые взгляды других заключенных. Прищуренные, острые, недружелюбные - они все были похожи. Складывалось такое чувство, будто против него постепенно начинают сговариваться все. Это попахивало паранойей, но имело место быть, потому что сейчас Блейд не мог быть уверен абсолютно ни в чём.

Он не признавал здешних законов и не спешил начинать жить по ним, за что его вполне могли невзлюбить. Да, он не вступал в открытое противостояние ни с кем, но его тихая война была даже хуже. Она воспринималась другими заключенными, как неуважение, которого такие люди очень не любили...

Периодически они демонстрировали свою «нелюбовь» Блейду, мягко намекая на то, что ему следует вспомнить, где его место. Так, сегодня его завтрак оказался у него на одежде, а при выходе из столовой его толкнули, намереваясь столкнуть с лестницы. Блондин едва успел развернуться, чтобы полететь не вперёд, что могло бы закончиться свёрнутой шеей, а вбок. Столкновение со стеной было болезненным, но это было, так сказать, малой кровью. А по взгляду тех, кто его толкнул, Блейд смог понять, что «кровь» эта не последняя.

Такие «мелочи» повторялись почти каждый день, иногда, блондину давали передышку в два, а то и три дня. Но он всё равно знал, что всё продолжится. Для того, чтобы это прекратилось, нужно было либо смириться и сломаться, встать на колени перед этими животными, либо заставить их себя бояться.

Сломаться Блейд не мог, он не чувствовал этого в себе, а демонстрировать видимое смирение было ниже его достоинства. Второй вариант казался более привлекательным, но и над ним блондин пока что не особо задумывался. У него были проблемы похуже, нежели выпады в его адрес каких-то ублюдков.

Киппа не пустили к Майклу и не позволили ему передать телефон, а подзывать к больничному аппарату брюнета до сих пор отказывались. Блейд начал писать брату письма, что было достаточно сложно с учётом того, что он был левшой, а рёбра у него были сломаны с левой стороны, но он достаточно быстро привык к тому, чтобы писать правой рукой. Сложнее было привыкнуть к тому, чтобы держать в правой руке сигарету.

Пока блондин написал всего три письма, но ни на одно пока не получил ответа, за что крыл матом почту и её работников, которые работали слишком медленно. Восемь дней... Когда чего-то неистово ждёшь, то этот срок кажется вечностью.

Также, Блейд потерял одного из своих двух друзей - Киппа. Мужчина, на пятки которому начала наступать полиция, решил спешно покинуть страну вместе с семьёй и отсидеться где-нибудь за границей, пока о нём не забудут. Так у блондина остался один лишь Эрик, который всегда был ему ближе, чем Кипп, с которым его связывали скорее деловые отношения и взаимовыручка, но до этого он не желал связываться с владельцем «Последнего приюта», потому что понимал, что ему будет сложно мотаться из Потсдама в Берлин по его просьбам.

Но после первого же звонка Блейд понял, что недооценивал друга. В отличие от Киппа, который так и не появился в стенах тюрьмы, не пришёл на «свидание», в чём его нельзя было упрекать в его ситуации, Эрик добился разрешения, и сегодня вечером должен был приехать к Блейду. И он почти каждый день ездил в больницу, пытаясь добиться встречи с Майклом или хотя бы объяснений причин того, почему младшего Билоу, грубо говоря, прячут? Но пока его упорство не увенчивалось успехом...

Блондин стоял в курилке, обняв левой рукой себя поперёк живота и постукивая пальцами правой по сигарете. Это движение выдавало его нетерпение. Сейчас было восемь часов вечера и пятнадцать минут, а «свидание» с Эриком должно было состояться в девять. Чёртовы сорок пять минут, казалось, никогда не пройдут...

Новый удар пальцев по сигарете. Пепел падает прямо на пол. Плевать. Блондин смотрит куда-то в пол, ничего не видя при этом, полностью погрузившись в себя. Во время особенно глубоких вдохов или затяжек рёбра вновь начинают тупо ныть. Всё-таки, костям не так просто срастись безо всякого лечения и без предоставления человеку покоя.

Заметив боковым зрением движение около двери в курилку, Блейд поднял голову и взглянул в сторону двери. Около порога стоял тот самый приятный надзиратель - Стефан, с которым блондин познакомился ещё в первый свой день в тюрьме, а за прошедшие три недели успел почти сдружиться.

- Привет, - кивнул Блейд.

- Привет, Блейд, - ответил Стефан, заходя на территорию курилки. - Я слышал, у тебя сегодня «свидание»?

- Да.

- Родственник или любимая?

Блондин скривил губы и снова ударил по сигарете, стряхивая на пол пепел, но ответил:

- Не то и не другое. Ко мне должен друг приехать.

- Ты извини, если я лезу не в своё дело...

- Должен же хоть кто-то интересоваться мной. Обычно я не люблю, когда ко мне пристают с вопросами, но сейчас это даже приятно, - спокойно ответил Блейд и глубоко затянулся, после чего затушил сигарету.

- Как у тебя дела с сокамерником обстоят? - после некоторой паузы спросил Стефан.

Блейд вопросительно вскинул бровь и взглянул на брюнета.

- А почему ты спрашиваешь?

- Потому что я помню твои синяки. Очевидно, что тебя избили. А Бессон как раз из тех, кто любит физическое насилие.

- Это сделал не он, - равнодушно ответил Блейд.

- А кто?

- Я не знаю. Да и неважно это...

Блондин вновь затянулся дымом и выдохнул его, запрокидывая голову и прикрывая глаза. После этого он обратился к новому товарищу, спрашивая:

- Или ты хочешь мне помочь?

- Боюсь, помочь я тебе никак не смогу. Максимум, что я могу - попытаться добиться того, чтобы тебя перевели в другую камеру.

- Ну, не видеть большую часть дня перед собой эту лысую рожу было бы неплохо. Но - не стоит. Думаю, я смогу разобраться в наших с ним отношениях самостоятельно. Да и не делает он мне ничего толком. Разве что шуточки мерзкие отпускает и толкает.

- Я рад, если это так. Просто, прошлый его сокамерник...

- Оказался в больнице и умер там, - закончил за Стефана Блейд. - Да, я слышал об этом.

- Не хотелось бы, чтобы ты отправился за ним вслед.

- А кем был тот парень/мужчина, что сидел с Бессоном до меня? - вдруг спросил блондин. - За что он сидел?

- Эм... Он совершил непреднамеренное убийство. И был как-то связан с наркотиками, с кокаином. Не то продавал, не то хранил, не то просто употреблял. Здесь я точно не скажу. А что?