Irmelin Rock - #Испорченная сексом. 18+

© Irmelin Rock, 2022

ISBN 978-5-0056-5885-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я стою на сцене актового зала местного филологического института, в котором учусь на третьем курсе. Я сильно нервничаю, отчего потеют ладони. Рядом со мной стоят еще двое претендентов на главный приз: первокурсница – дочка ректора, и студент с параллельного потока. Нашу участь решает жюри, состоящее из трех преподавателей и декана нашего факультета.

В зале полно людей. Все смотрят на нас и ждут результатов. В первых рядах сидит моя подруга Кристина – темноволосая фитоняшка, помешанная на спорте и здоровом питании. Мы вместе живем, и это она убедила меня послать рассказ на конкурс. Рядом с ней сидит ее парень Рома – широкоплечий качок, похожий на гориллу. Мерзкий тип. Он работает фитнес инструктором и часто отпускает глупые шутки и недвусмысленные намеки в мой адрес. Как-то раз Рома ночевал у нас, и когда Кристина утром ушла на учебу, стал приставать ко мне – распускать руки и намекать на секс. Пришлось грубо отшить его. Кристине я про то утро ничего не рассказала.

Теперь они сидят и смотрят на меня из зала. Кристина держит Рому за руку, а Рома сверлит меня таким суровым взглядом, что кажется еще чуть-чуть, – и у него пойдет пена изо рта.

– Победителем становится…

Накануне мне приснился сон, что я получаю Пулитцеровскую премию. Я стою на сцене в таком же, как сейчас, черном обтягивающем платье, в белых носочках и черных кедах. Затем подхожу к трибуне и читаю речь. Я не сдерживаю слез, мне все аплодируют, я так счастлива. А когда заканчиваю речь, машу всем рукой и иду спускаться со сцены, вдруг поскальзываюсь и падаю. Платье задирается, и из меня выскакивают два стальных шарика. Они со звоном ударяются о пол, и тысячи глаз в полной тишине наблюдают за тем, как они медленно катятся по сцене.

Чтобы не умирать со стыда во второй раз, я оставила шарики дома.

– Победителем становится…

Я даже не удивлена. Конечно, победу отдали этой мелкой мымре с зелеными волосами. А нам достались утешительные призы: сертификаты на покупку книг (очень умный подарок) и грамоты участия в конкурсе, которыми даже задницу не подтереть. А все эти люди, что хлопают в зале, – они вообще не знают, чему хлопают. Они не читали наши рассказы. Да кто вообще их читал? Кому вообще нужны любительские рассказы?

***

Кристина с Ромой умотали сразу после награждения, а я, пребывая в угрюмом настроении, собирала свои вещи в комнате за сценой.

– Подожди, ты забыла, – протянул мне грамоту еще один бывший претендент на главный приз.

– А, это. Оставь себе, – ответила я, застегнула рюкзак и направилась к выходу.

– Знаешь, что интересно? Наши имена уже были напечатаны, а Юле, что победила, грамоту вообще не дали – только приз.

– Все было заранее известно. Зря только устроили весь этот цирк.

– Иллюзия выбора. Саша, – представился он.

– Мари, – пожав ему руку, ответила я.

– МарИ? На французский манер?

– Да, верно.

Саша был выше меня на полголовы. Смуглый, темноволосый, с золотой сережкой в ухе – он чем-то напоминал мне цыгана. Его наряд нельзя было назвать торжественным – черный пиджак, белая рубашка и джинсы. Видимо он надел то, что осталось со школьного выпускного, – пиджак ему был явно мал.

– Не хочешь со мной выпить?

Я пожала плечами и кивнула. Домой совсем не хотелось.

Мы бросили наши грамоты в мусорную корзину и отправились в бар.

***

Обшарпанный грязный бар неподалеку от института, где вечерами проходили концерты малоизвестных групп, был не самым подходящим местом для уединенной беседы. Громкая музыка, желтый тусклый свет, странный местный контингент. Мимо нашего столика туда-сюда постоянно сновали пьяные студенты и какие-то фрики в бесформенных одеждах. Все это придавало особый колорит заведению. Обстановку нельзя было назвать расслабляющей, но мне было всё равно.

– А я читал твой рассказ, – сказал Саша, делая глоток «Черного русского».

– Да? И как тебе?

– Фигня. Знаешь, это как в обертку от шоколадной конфеты завернуть карамельку. С таким рассказом ты бы точно не победила.

– Хочешь сказать, что у той мымр…, хм, Юли, лучше?

– Нет. У нее всё еще хуже. Я ей даже ошибки помогал исправлять.

– Так значит, ты один у нас достоин победы?

– Именно, – как ни в чем не бывало ответил Саша. – Ты читала мой рассказ?

– Нет, не читала.

Я заказала себе бокал красного вина и неспешно попивала его, наблюдая, как Саша громко и эмоционально, при этом усердно жестикулируя, доказывает мне своё право быть частью писательского общества и рассуждает о нелегкой доле тех, кто решился поступать на филологический факультет. И чем дольше он говорил, тем больше я расслаблялась – не то потому, что ему удалось отвлечь меня от дурных мыслей, не то потому, что пустел мой бокал. Вдруг Саша нахмурился и замолчал, но затем наклонился над столом и тихо прошептал мне:

– А хочешь познать литературу в другом ключе?

– Это как? – удивилась я, пытаясь представить «литературу в другом ключе».

– Приходи к нам в клуб – узнаешь. Там мы с ребятами читаем друг другу свои рассказы и затем обсуждаем их.

– Это в институте?

– Да, именно там.

– Это какой-то литературный кружок?

– Ну… типа того.

– Ничего о таком не слышала.

– Неудивительно. Он только для избранных, – загадочно протянул Саша, не спуская с меня глаз.

Я была почти уверена, что мой собеседник просто набивает себе цену и что никакого клуба на самом деле не существует.

– И ты считаешь, что я…?

– Да, Мари, – грубо оборвал меня Саша, – я считаю, ты впишешься. Мы собираемся в эту пятницу. Приходи.

В раздумьях я не заметила, как мои руки сами собой стали теребить кончики волос.

– Но у меня нет ничего написанного…

– Приходи как гость. Послушаешь, – поспешил развеять Саша мои сомнения. – Ребята приходят иногда с девушками или как Вадим с женой.

– Что за Вадим?

– Я вас познакомлю. Ну, так что? Придешь? – подмигнул мне Саша.

– Я подумаю.

***

Мы еще долго просидели в баре. С Сашей у нас нашлось много общих тем для разговоров. Мы выпивали, смеялись, болтали, и все мои плохие мысли сами собой куда-то исчезли, а угрюмое настроение сменилось игривым.

– А у тебя есть парень? – спросил Саша, ставя пустой стакан на стол и жестом подзывая официанта.

– Ммм… нет. Парня нет.

– Странно. У такой симпатяги и нет парня.

Ничего странного. Мои прошлые отношения закончились пару месяцев назад. Да и отношениями это можно было назвать с натяжкой. Парни мне быстро надоедают. Они из штанов выпрыгивают, чтобы произвести впечатление и показать, какие они особенные. А по сути, всем нужен лишь твой вареник. И не просто нужен, а они хотят им обладать, словно это их собственность.