Таррин Фишер - Испорченная кровь (ЛП)

ВНИМАНИЕ!

Копирование и размещение перевода без

разрешения администрации группы, ссылки на группу

и переводчиков запрещено!

Данная книга предназначена только для

предварительного ознакомления!

ТАРРИН ФИШЕР

«ИСПОРЧЕННАЯ КРОВЬ»

Автор: Таррин Фишер

Название: «Испорченная кровь»

Рейтинг: 16+

Главы: 43 главы

Переводчики: Nina Muradova

Редактора: Галя Бирзул

Вычитка: Алёна Дьяченко

АННОТАЦИЯ:

Когда писатель-затворница Сенна Ричардс

просыпается в свой тридцать третий день рождения,

всё меняется. Обнаружив себя в клетке с решетками

под напряжением, запертой в доме посреди снежной

пустыни, ей остается только расшифровывать

подсказки, чтобы выяснить, почему её похитили.

Если ей хочется на свободу, она должна внимательно

пересмотреть свое прошлое. Но, её прошлое живо..., а

похитителя нигде не видно. Её жизнь висит на

волоске, и вскоре Сенна понимает, что это всё игра.

Опасная игра. И только правда может освободить её.

Лори, которая спасла меня, когда я тонула…

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ: ШОК И ОТРИЦАНИЕ

ДЕНЬ ПЕРВЫЙ

Я написала роман. Я написала роман, и он был

опубликован. Я написала роман, и он пополнил

список бестселлеров по версии «Нью-Йорк Таймс» . Я

написала этот роман, а потом смотрела его

экранизацию в кинотеатре с большим пакетом

маслянистого попкорна на коленях. Мой роман. То,

что я написала. Я сделала это в полном одиночестве,

потому что мне так нравится. И если остальной мир

хочет платить за то, чтобы заглянуть в мой

испорченный разум, так оно и будет. Жизнь

слишком коротка, чтобы скрывать свои обиды.

Поэтому я скрываюсь сама.

Это мой тридцать третий день рождения.

Просыпаюсь в холодном поту. Я горю. Нет, мне

холодно. Я замерзаю. Одеяла путаются у моих ног и

ощущаются незнакомыми — слишком гладкие. Я

тяну их, пытаясь прикрыть себя. Мои пальцы

чувствуются толстыми сосисками на шелковистом

материале. Может быть, они распухли. Не могу

сказать точно, потому что мой мозг вялый, глаза

с о ве р ше н н о слипаются, и теперь мне снова

становится жарко. Или, может быть, холодно. Я

прекращаю борьбу с одеялом, позволяя себе

дрейфовать ... назад... назад...

Когда я просыпаюсь, в комнату проникает свет.

Я вижу его сквозь веки. Он тусклый, даже для

дождливого дня в Сиэтле. В моей спальне окна от

пола до потолка; я поворачиваюсь в их сторону и

заставляю себя открыть глаза, только, чтобы

обнаружить, что лежу лицом к стене. Стене из

брёвен. Такого нет в моём доме. Я даю своим глазам

пропутешествовать по их длине вплоть до потолка;

мгновение, прежде чем я резко выпрямляюсь и

окончательно просыпаюсь.

Я не у себя в спальне. Я в шоке осматриваю

комнату. Чья это спальня? Начинаю прокручивать в

голове события прошлого вечера. Может я…

Ни за что. Я даже не смотрела на мужчин, с тех

пор как... Не может быть, что я пошла домой с

кем-то. Кроме того, вчера вечером я ужинала с моим

редактором. Мы выпили пару бокалов вина.

«Кьянти» ( Прим. ред.: «Кьянти» (итал. Chianti) —

итальянское сухое красное вино, производимое в

регионе Тоскана преимущественно из винограда

сорта «Санджовезе» ) не приводит к амнезии. Моё

дыхание поверхностное, пока я пытаюсь вспомнить,

что произошло после того, как покинула ресторан.

Заправка. Я остановилась на заправке «Рэд Си»

на углу Магнолии и Куин-Анна. Что после этого? Не

могу вспомнить.

Смотрю вниз, на

одеяло

между своими

пальцами с костяшками, побелевшими от сжатия.

Красное... пуховое... чужое. Опускаю ноги с края

кровати, и комната сразу начинает качаться и

крениться.

Мне

тут

же

становится

дурно.

Напоминает похмелье после огромной попойки. Я

задыхаюсь и пытаюсь дышать достаточно глубоко,

чтобы подавить тошноту. «Это не «Кьянти», —

говорю я себе ещё раз.

— Это сон, — произношу вслух. Но всё не так.

И я знаю о б этом. Встаю, и у меня добрых десять

секунд кружится голова, прежде чем я делаю свой

первый шаг. Наклоняюсь, и меня рвёт... прямо на

деревянный пол. Мой желудок пуст, что, в любом

случае, не мешает ему вывернуться. Поднимаю руку,

чтобы вытереть рот, и странно её ощущаю —

слишком тяжёлой. Это не похмелье. Меня накачали

н а р ко т и к а м и . Остаюсь

согнутой

в

течение

нескольких

секунд,

прежде

чем

пытаюсь

выпрямиться.

Чувствую

себя

сошедшей

с

американских

горок. Спотыкаясь, и д у вперёд,

пытаясь

оглядеться

в ок руж а ю ще й обстановке.

Комната круглая. Морозный воздух. Здесь камин —

без огня — и кровать с балдахином. Здесь нет двери.

Где дверь? В приступе паники я неуклюже кружусь

по комнате на ватных ногах, периодически держась

за кровать, чтобы не упасть.

— Где дверь?

Я вижу своё дыхание, испаряющееся в воздухе.

Сосредотачиваюсь на том, как оно расширяется и

рассеивается. Моим глазам нужно много времени,

чтобы сфокусироваться вновь. Я не уверена, как

долго стою, кроме того, что мои ноги начинают

болеть. Смотрю вниз на пальцы. И с трудом их

чувствую. Мне нужно двигаться. Сделать что-нибудь.

Выйти. На стене передо мной есть окно. Ковыляю

вперёд и дёргаю в сторону лёгкий занавес. Первое,

что замеч а ю — я нахожусь на втором этаже. И

следующее — о , Боже! Мой мозг посылает озноб

вниз по остальной части тела. Своего рода

предупреждение. « Это случилось, Сенна » , — говорит

он. — « Всё. Конец. Кто-то похитил тебя » . Мой рот

медленно реагирует, но когда это происходит, я

слышу, как вздох заполняет мёртвую тишину вокруг

меня. Я не верила, что люди, на самом деле, ахают в

подобных ситуациях, до того момента, пока не

услышала саму себя, делающую именно так. Этот

удушающий, останавливающий сердце момент, когда

всё, что наполняет мои глаза — это снег. Очень

много снега. Весь снег мира свалили прямо передо