Людмила Сурская - Сколько живёт любовь?

Так уж они устроены и в этом тоже их сила. Каждый год пробивается сквозь морозы и снега к нам весна, цветут ландышами сердца, сливаясь в едином порыве любви, гремят грозы измен и льются, льются дождями обиды. И тогда рвёт на части сердце вопрос, как жить дальше? А эта хрупкая женщина на многие, многие годы пример и подражание в обыкновенной бабьей, такой нелёгкой и со всех сторон не благодарной жизни. Маленькая женщина в борьбе сама с собой и обстоятельствами нашла ответы на все вопросы, сохранила семью, будущее своим неблагодарным внукам и правнукам великой ценой. Ценой своего кровоточащего сердца. Ведь женщины не умеют прощать, это миф, иллюзия, сказка для мужчин, чтоб им легче жилось. Они отрывают кусок от своего сердца, причём наживо, без наркоза, и потом живут всю жизнь с кровоточащей раной. Кто бы знал, что рядом со шкалой любви надо рисовать вторую-шкалу терпения. Жаль, что никто не говорит нам в начале семейного пути простых слов- дорога покоряется терпеливому. Терпи и ты свернёшь горы. Только это не так просто — терпеть-то, когда слышим: люби в первую очередь себя, живём один раз, жизнь коротка и т. д. Другое время, иная мораль. В чести бесконечный поиск. Но это неправильно.

Про неё не снято фильмов и не написано книг, а если её имя появляется в статье, то обязательно с одной лишь целью — пнуть её побольнее. Это так просто. Нет её, нет Ады. Миру с восторгом подаётся тип легкодоступной женщины "воробушка", а как же "бабочки" у нашего времени в цене и делается небольшая уступка Юлии Петровне. Её ум, порядочность и бескорыстная любовь к мужу подвергается насмешке и недоверию. Это неправильно и неправда. Она не расчетливая, бесчувственная кукла и уж точно не камень. Просто жила в рамках отпущенной ей природой и подаренной родителями нравственной стойкости, позволившей сохранить ей в себе родник чистого и прекрасного. И не просто сохранить, а напоить им своих близких.

Я не меняю имена, фамилии, лишь Рокоссовского заменю на Рутковского, Серову на Седову и Симонова сделаю Сироновым. Это не биографическая рукопись, а женский роман. Близкий к истине, но с небольшими смещениями во времени и роман. Страницы книг, написанные им и о нём, рисовали Маршала героем, гением войны, но не мужчиной и отцом. Решила не повторяться. О боях и сражениях описали всё другие и он сам, причём правильно и с толком, да, и читать это мало кому сейчас интересно. Война убивает, а надежду и жизнь даёт женщина. Я писала о женской мудрости, она берегиня семьи. Писала о любви, хотя и про сражения немного тоже. Без этого ни о нём, ни о их любви не расскажешь. Ведь именно там собака прочности их чувств зарыта. Писала на одном дыхании, проводя материал через своё сердце. Это страшно тяжело. Я прочувствовала и пережила всё, через что прошла эта женщина, на себе. На собственном сердце поняла, как оно любило, кровоточило и терзалось у неё. Как стонала захлёбываясь болью её душа. Меня скручивало от чужой боли, страшно подумать, как с этим жила она? Иногда хотелось всё бросить. Говорила себе: "А ну его на фиг! Пусть прошлое само позаботиться о себе, какое мне дело до чужого праха", но словно неведомая сила, открывала второе дыхание и водила моей рукой, продолжая писать.

Это роман. Роман о долге и любви. Все говорят: люблю, люблю. Но каждый вкладывает в это слово свой смысл. Для каждого она своя. Это говорит лишь об одном. У любви есть шкала, и она у всех разная. Роман для всех, кому интересна женская душа и знаком мужской эгоизм.

http://samlib.ru/s/surskaja_l_a/

Вот и всё, вот и кончилась война, кончилась, кончилась, кончилась… Ей казалось, что об этом пело всё: ночная тишина и даже воздух. Навоевались все и ночь и день… а теперь отдыхают. И будут отдыхать долго, как после тяжёлой и длинной дороги.

Сна не было. Почти совсем. Одни обрывки воспоминаний туманят голову мешая заснуть. Сначала не понимала почему. Ведь всё плохое давно позади. Потом, когда выползла застрявшая в сердце обида и снова заставила переживать её, непростимую, поняла в чём собака зарыта. Ей никогда не найти утешение. Смерть настигает раз, отмучился и всё, а эта пытка терзает душу, сердце, тело всю жизнь. Ведь режешь себя каждый раз по-новому. Почему же та чёртова обида так цепко в ней сидит. Ведь это случилось так давно и не изменило её жизнь. Или всё же изменила? В любом случае, зачем раздувать из мухи слона. Такая старая, бестолковая история. Она мечась по подушке злилась на себя, свою несчастную голову, зачем ей непременно всё нужно помнить, сердцу болеть, а душе маяться… Ведь дай волю и тоска-кручинушка в раз загрызёт. Тупая боль выпущенная на свободу, заполняет тело уничтожая радость и мешая жить. Естественно, её не просишь в гости и не ждёшь. Она появляется не званной. Объявляется себе в груди вроде болевой точки, жмёт и саднит. "Господи, пожалей меня! Не надо", — умоляет она невидимого но всесильного защитника, но поздно. Идёт стремительное освоения пространства.

"Всё будет хорошо, — прошептал он ей на ушко при прощании. — Обещаю". Тогда смущённая, скрывая неуверенность, она старалась не смотреть в его глаза. Он, конечно же, понял это, потому что взяв ладонями её лицо и принуждая встретить свой взгляд, повторил: "Обещаю!" Ей сделалось тревожно и счастливо. Она зная что её ожидание будет мучительным, но чтоб скрыть тревогу, всё же улыбалась. У него эта её улыбка вызвала желание накрыть подрагивающие губки жены своими, что он и сделал. "Как он красив в счастье!" — зашлось в восторге её сердце. Ещё бы, ведь он достиг всего к чему стремился. Он вышел из войны и этой беды победителем. Юлия тоже… Только вот её глаза не горят фейерверком и навряд ли теперь уж когда-нибудь заискрятся. Противостояние системе, молоденькая дрянь и его эгоизм сделали её публичным посмешищем. Попробуй забудь, переживи это… Но боль и страх можно обуздать, если переключиться на поиск решения. Она нашла в себе силы бороться и противостоять этому чудовищному натиску. И не просто бороться, а выиграть навязанное ей сражение, только вот сражение с собой благополучно проигрывает… Не получается выиграть у себя никак. Вонзившаяся в сердце огромная булавка не давала распрямиться и вздохнуть в полную грудь. Она сто раз обещала себе и приказывала: выкинуть то дерьмо из головы и забыть, но стоит ей вспомнить… и весь договор с собой летит к чертям, окатывая душу тупой болью. Он уехал, а она всё стояла и стояла не отрывая глаз. Ведь человек полагает, а Бог располагает. Что ждёт её при его возвращении- конец или продолжение? Ведь ситуация сложилась не однозначная.

Обострённый темнотой и одиночеством слух, улавливал ночные таинственные шорохи, вздохи, скрипы. Поёжившись вздрогнула. Стало немного не по себе. Встала, открыла створку и забралась на подоконник. Тёплый ветерок, беспорядочно шевеля путал волосы. Но поправить не хотелось. Летняя мирная ночь хозяйничала над городком. Небо глазами мерцающих звёзд смотрит на землю. А на ней всего хватает, только успевай пригоршни подставлять для хорошего или вытираться от грязи и плевков. Миг вспышки. Она замерла. Летела звезда. Оторвалась и падает, оставляя за собой яркий, словно искра след. Она помнила, как говорил ей в детстве отец, что это происходит от тоски по человеку, который уходит из жизни. А зажигаются звёзды от радости прихода в мир новой жизни. Нежная пахучая свежесть забираясь в открытые окна в гости кружила умы. Юлия запрокинула голову рассматривая в отблесках луны ползущие по небу тенёта облаков. Куда они? Наверное, в Москву. По крохе соберутся в тучу и оросят слезами праздник. А здесь тихо и тревожно. Теплые, нежные чары ночи взяли и её в оборот. "Мне этого ещё только не хватало!" Приглушив стон, прикрыла створку и легла опять. Конечно, не уснуть, но так хоть не слышать и не хватать ртом этого рвущего душу безумия. И всё же как пережить эту длинную предлинную ночь в ожидании нового дня?

Читать дальше