Джулия Тиммон - По прихоти судьбы

Вот он! До него каких-нибудь двадцать футов. Я не видела его, потому что прямо за ним шла высоченная и тучная, но необыкновенно проворная дама. Сейчас она немного свернула вправо, и тот, кого я преследую, почти прямо передо мной. Задыхаясь от волнения, бегу к нему.

— Мэм! Заплатите за капучи-и-ино! — разносится по всему проспекту.

Вот до заветной цели уже подать рукой. Пять футов, три, два…

— Дэниел! — Тяжело дыша, с пылающими щеками, я хватаю его за руку и из последних сил рывком поворачиваю к себе.

Русоволосый — парень с маленькими глупыми, как у курицы, глазками и носом-пуговкой — сильно хмурится и резко отстраняется.

— Что за черт?!

От того, насколько эта физиономия не схожа с лицом Дэниела, мне делается дурно. Прижимаю руку к губам, растерянно хлопаю ресницами. Ноги слабеют, кружится голова, и я боюсь, что сейчас упаду.

— Простите… я… обозналась.

— Обозналась! — недовольно передразнивает меня парень. — Сначала удостоверьтесь, что гонитесь за тем, за кем хотите, а потом уж вцепляйтесь в руку!

— Да-да… конечно. Простите…

Незнакомец фыркает и идет своей дорогой. Я стою на месте, не обращая внимания на прохожих, которым приходится огибать меня, почти не замечаю толчка локтем в спину и сварливого: «Ненормальная! Неужто не понимает, что мешает?»

Что произошло? — раздумываю я, хоть теперь мысль работает медленно, будто вынуждена пробиваться сквозь густое желе. Неужели я, хоть и без конца твержу себе, что это знакомство мне ни к чему, втайне от всех и вся мечтаю его продлить?

Где-то прямо рядом со мной раздается учащенное дыхание и звук резко останавливающихся шагов. Меня хлопают по плечу. Поворачиваю голову и вижу тоненькую девушку в фартуке официантки.

— Прошу прощения, мэм, но вы не заплатили, — отдуваясь, произносит она. — Я на этой работе… без году неделя. Выкладывать собственные денежки за чужие капучино, во-первых, пока особенно не из чего, а во вторых, вообще неохота. Будьте добры…

До меня только теперь доходит, что я выскочила из кафе настолько стремительно и в таком смятении, что про капучино и счет совершенно не подумала. Краснею, суетливо киваю.

— Да, разумеется. Понимаете, я случайно увидела одного человека и подумала, что… — Останавливаю себя. Какое дело этому юному созданию до того, что я там подумала? — Я не насовсем ушла, — нахожусь я. — Еще собиралась вернуться.

Лицо официантки озаряется улыбкой. С перепугу и от бега ее бледные щеки медленно заливаются румянцем.

— А-а… тогда ладно. — Смеется. — А я уж было подумала, что вы решили сбежать.

— Ну что вы, — бормочу я, представляя, как нелепо выглядела вся эта сцена. — Мне бы и в голову не пришло…

Официантка окидывает меня изучающим взглядом. На мне строгий приталенный жакет, узкие серые брюки в мелкую полоску. Все почти новое, купленное специально для теперешней работы.

— Вообще-то да… — протягивает она. — Но, знаете, всякое бывает.

Киваю. Вместе возвращаемся в кафе. Сажусь за свой столик, беру чашку, из которой отпила всего глотка два, и погружаюсь в безрадостную задумчивость. Возможно, на меня с любопытством поглядывают, ведь кто-то видел, как я вылетела отсюда, слышал крики официантки. Мне совершенно наплевать, я никого и ничего не замечаю.

Раз ты так этого хочешь, так, может, взять и позвонить? — вдруг вспыхивает в сознании, точно лампочка рождественской гирлянды, обнадеживающая мысль. Тогда все станет на свои места, рассеются сомнения, уйдет убийственная опустошенность. И Лаура оживет…

«Вместо Ричарда в ту квартиру поехал другой», — вновь звучит в голове голос Джойнера.

Медленно качаю головой.

Если я позвоню, если попытаюсь все вернуть, не буду ли до конца своих дней тяготиться мыслью, что пятнаю память мужа, что из-за нежелания быть одной закрываю глаза на очевидное и недопустимое? Не буду ли подсознательно корить себя, теряться в догадках, мучиться подозрениями?

Нет, звучит у меня в голове столь отчетливо, что мне кажется, будто я произношу это слово вслух. Пусть все остается как есть. Мы с Лаурой непременно воспрянем духом — пусть не сегодня, пусть даже не до конца. Зато моя совесть будет чиста. И будет не стыдно смотреть на фотографии мужа, являться к нему на могилу и разговаривать с ним, когда рядом никого нет…

— Не помню я никакого Тарвера, — говорю я, безуспешно роясь в тайниках памяти.

— Ну как же? — В голосе мамы уже звучит нетерпение. — Он бывший папин подчиненный, изредка навещал нас, когда тебе было лет десять, и каждый раз дарил тебе пачку комиксов.

— Гм… — Чешу затылок, воскрешаю смазанные образы из детства, кривлюсь и морщусь. — Послушай, у папы этих подчиненных было без счета и многие наведывались к нам. Пачку комиксов? Насколько помню, я никогда не пылала страстью к комиксам. Наверное, эти пачки лежали нетронутыми, потом кто-нибудь их выбрасывал или передаривал соседским детям?

Мама вздыхает.

— Ладно, дело не в комиксах, а в прайс-листах.

— На что? — удивляюсь я.

— На услуги по организации праздников, — говорит мама. — У этого Тарвера давно свой семейный бизнес — они устраивают разного рода торжества, в том числе и свадьбы. Когда Кэтрин выдавала замуж дочь, Тарвер прислал перечни услуг с указанием цен. Впрочем, мы их тогда так и не увидели. Теперь Кэтрин женит сына и хочет сравнить теперешние расценки с прежними.

— А при чем здесь я?

— Это было два года назад, — исполненным печали голосом произносит мама. — Прямо накануне… твоей трагедии. У нас с папой тогда сломался компьютер, а новый мы еще не купили, поэтому я дала Тарверу твой электронный адрес. Не помнишь, я тебе говорила?

— Гм… — События той поры смешались в моем сознании в фарш, а многие и вовсе выпали из памяти. — Не помню… А почему ты не дала ему адрес Кэтрин?

— Она принципиально не пользуется компьютером и не смотрит телевизор, — многозначительно напоминает мама. — Я говорила тебе об этом раз двадцать.

Ах да. У мамы все подруги с причудами. Одна не ест мясо, у другой полный дом разной живности, в том числе парочка шиншилл, а Кэтрин не признает компьютеры и все время устраивает счастье детей, племянников и крестных.

— Что-то я не пойму, — хмуро бормочу я. — Что требуется конкретно от меня?

— Малость, дорогая моя, — нараспев произносит мама. — Заглянуть в свой ящик на yahoo.com и найти среди старых писем прайс-листы Тарвера. — Она усмехается. — Что с тобой сегодня? Не выспалась?

— Не знаю, — ворчу я. — Наверное, просто устала. Да и вообще… — Умолкаю. Рассказывать родственникам, даже самым близким, о разрыве с Дэниелом, точнее о его причинах, я не желаю. Не потому, что не доверяю, скажем, матери, а потому, что не хочу лишний раз травить ей душу. Они из-за меня и так настрадались. Конечно, и родители, и Монтгомери уже знают о том, что Дэниел ушел из нашей жизни, но почему — могут лишь гадать. Заговорить об этом со мною прямо никто не отважится — все щадят мои чувства и не считают возможным совать нос в мои личные дела. Правду никто никогда не узнает — и хорошо. Решат, что не поладили, не сошлись — стало быть, не судьба. Посетуют и успокоятся. А у меня есть Брэд — неизменный советчик и жилетка для слез.