Александр Сладков - Швабра, Ленин, АКМ. Правдивые истории из жизни военного училища

Вообще, забавно видеть, как товарищи из южных регионов Союза постигают науку ускоренного передвижения на снегу.

– На старт! Внимание!!! Маааарш!!!

Все укатили, а южане шлепают полозьями в арьергарде. Не скользят, а именно шлепают, бегут с досками на ногах.

У нас у каждого свои персональные лыжи. Ну как лыжи… Мы их называем «дубами». Я не знаю, где и какой забор разобрали, но из тех досок нам и соорудили спортинвентарь. Хотя… Чего я жалуюсь? Крепления, скажем, у наших лыж универсальные. Хочешь на сапоги, хочешь на валенки… Ширина полозьев сантиметров пятнадцать, толщина сантиметров пять. Мы свои лыжи любим. Пишем на них: «Вперед, на Берлин!» Правда, некоторые пишут «На Ташкент»… Но это не часто. Есть такие курсанты, что слепо верят в их боевые качества. Они натирают их воском, лыжной мазью. Даже покрывают дегтем при помощи паяльной лампы. А по мне, «дубы» они и есть «дубы». Их ничем не исправишь.

В подвалах казарм у каждой роты есть своя лыжная каптерка. И свой лыжный каптерщик. У нас, к примеру, эту должность занимает Дима Алиев. Ну по фамилии сразу видно – потомственный лыжник. Из Баку. Димка неплохой парень. Поступал из армии. Мне он еще с абитуры запомнился. В роли палача выступал, когда военные абитуриенты пытались провесить своего соратника, укравшего у них часы. Я помню, только старшекурсники сумели его спасти от суда Линча. Есть у Алиева пунктик. По поводу национальности. У нас часто бывает, увидит какой-нибудь преподаватель нацкадра, прерывает лекцию и спрашивает на весь зал: а вот вы, товарищ курсант, какой национальности? Дима парень заметный. Нос как клюв, чуб вороной. Сам рослый, широкоплечий. Джигит, короче. Ему этот вопрос часто задают. А вот отвечает он всегда по-разному. То азербайджанец, то армянин… А тут вдруг возьми и скажи на батальонной лекции, мол, грузин я. И тут загалдели наши представители солнечной Грузии. Они сами-то между собою спорят, кто из них настоящий грузин. До ножей дело доходит. А тут Дима со своим признанием. На самом деле Алиев – курд. Да, курд. И стесняться тут нечего. Их сорок миллионов на свете. Правда, они по многим странам разбросаны. Своей страны у них нет. Наверное, Димка этого и стесняется. Так вот Алиев – хранитель ротных лыж. Но за всеми не уследишь. Тут аврал какой-нибудь, заскочил кто-то раньше тебя, хвать твои лыжи и на воздух. А ты их готовил, крепления подгонял… Бардак, короче. Я признаюсь. У меня своих, персональных, лыж нет. Я и есть тот самый «кто-то», который заскакивает в каптерку подвальную раньше всех. С Димкой у нас отношения хорошие. Вот и пускает он меня до старта, часиков эдак за пять.

Итак, радостный миг настал. Весь батальон выходит через КПП № 1 с лыжами-палками на плечах. Вот и место старта. Выстраиваемся поротно.

– Марш!!!

Уходим первыми. Рубанки, а их в каждом взводе немало, рвутся вперед. Пыхтят, толкаются. Снег из-под палок летит. Зря. Бежим-то мы не на время. На выживание. А лыжня меж деревьев одна. Постепенно формируется колонна из четырехсот человек. Офицеры бегут в синих лыжных костюмах. Часть впереди, часть сзади. Лыжи у них спортивные. Мы в шинелях, с вещмешками за спиной. И тут появляется фокус-покус, изобретение нашей роты. Так называемая «группа здоровья». Во главе Пашка. Ну, то есть Эдик Пашков. Мой друг из Челябы. За ним я. Потом Клим и другие желающие. Так вот, он, Пашка, только мы отчаливаем, снимает с головы большую военную неудобную шапку, прям на ходу, кладет ее в вещмешок. А из вещмешка достает маленький вязаный чепчик. Напяливает на свой сообразительный череп. Достает магнитофон, вешает его на веревке на грудь, включает музыку, достает сигарету, прикуривает, и… Погнали! Три километра в час. В свое удовольствие. Как там сзади офицеры ни бесятся, как ни подгоняют лыжников из своего арьергарда – дохлый номер. Скорость не увеличивается. Стартануть, объехать колонну по сугробам? Как вы себе это представляете?! Трешечку на тонких лыжах по целине? Офицеры сзади, а мы здесь. Так и бредем с музыкой первые пятнадцать километров. До привала. А там… Настоящий праздник. Горячий чай из зеленых армейских термосов, сахар кусками, сало и сухари. Передвижной клуб, музыка времен войны… И наши политработники. Как без них? Тут и сам замначпо училища! Полковник Соколов по кличке Окунь. Или Рыбий глаз. Его даже наши офицеры так называют. Редкостно бесцветный человек. Амеба. Роста небольшого, головастый, вид строгий, партийный. А глаза у него действительно рыбьи. Приперся вот на место привала. Нет чтоб с нами на лыжах идти. А курсанты уже грызут сухари. Гремят кружками. Собираются кучками, болтают, хохмят.

– Во бля! И это чувырло здесь! Рыбий глаз!

– Окунь?! Вот чмо!

– Чмище, точно!

А Рыбий глаз вот он, слышит все. Стоит как оплеванный. Курсанты оборачиваются – и в рассыпную. А этот… Не рассмотрел, видать, своими бельмами, кто ему такую прелестную характеристику выдает. Повернулся и пошел. Офицеров драть. Лицо злое.

Лыжная «группа здоровья». Эдик Пашков (Пашка) слева

Я с Соколовым сталкивался лишь раз. Причем в прямом смысле этого слова. Как-то послали меня ребята в чипок за провиантом. Денег наших общих хватило на банку повидла и на десять коржиков. Замешкался я в фойе клуба. И вдруг кто-то меня сзади резко толкает. О! Полковник Соколов. Налетел на меня, торопился, видать, куда-то. Банка из рук, об пол, вдребезги. Накрылся наш фуршет после отбоя. Посмотрел на меня Окунь презрительно своими водянистыми глазами и дальше пошел. Я б, наверное, на его месте поступил по-другому. Вынул бы рубль из кармана, протянул курсанту и сказал: «На, сынок, купи себе другую банку. А то вечно вы, нехваты, голодными бегаете». Да я б наверняка этот рубль и не взял, но было бы не так обидно за повидло.

Втыкаю лыжи в снег. Палки. Рядом Клим, Пашка. Курят. Вот здоровье, у меня от одного запаха табака голова кружится.

Чай, сало, сухари, набитое пузо. Старт. Рубанки, «группа здоровья». Домой, в казарму, возвращаемся уже затемно. С грохотом складываем лыжи под койками. Праздник окончен. Завтра нас ждут унылые будни.

– Новый суточный наряд! Приготовиться к построению на развод!

Построение через двадцать минут!

Ох, как не хочется вставать… Всем плох наряд, кроме одного. Перед заступлением разрешено поспать. В койке, как человеку. Немного, минут сорок или час, но и это прекрасно. Мой друг Клим тоже идет в наряд, но сон игнорирует. Заложив ногу на ногу, он в позе белогвардейского офицера сидит на стуле и просматривает «Советский спорт» за прошлый год (центральные газеты доходят до нас довольно быстро). Эдик Пашков, Паша, пошел курить. Да он все время курит. Клим, Паша и я – будущие дневальные. Рота может спать спокойно. Надежнее парней не сыскать. Госграница на замке, ключ у начальника заставы, дубликат у моджахедов. А если серьезно… Я никак не могу взять в толк. Зачем этот наряд нужен? Один дневальный всегда стоит у входа. На специальном резиновом коврике (без него можно пол насквозь протоптать). Если в роту заходит чужой, дневальному положено проорать: «Дежурный по роте, на выход!» Если кто-то из командиров – закричать: «Смиррнааа!» Вообще-то у гражданских это называется стоять на шухере. Один стоит, остальные сутки напролет машут швабрами и «машкой». Швабра – это понятно, оружие войскового пролетариата. А «машка»… Железное сооружение: лом вместо ручки и тяжелая платформа полметра на полметра, сваренная из железного прутка. Ко дну этой платформы намертво прикручены в ряд несколько щеток с коротким жестким ворсом. Для чего? Чтоб драить пол, измазав перед этим щетки мастикой. Тоже вот не найду логики в применении этой вонючей субстанции. На хрена этой мастикой пол натирают? Ладно… В конце концов, эта процедура мне больше напоминает смесь бальных танцев и гиревого спорта. Курсант с «машкой» на «взлетке» символизирует мощь и грацию. Он почти что танцует, он толкает тяжелую платформу, как партнершу, сначала в одну сторону, отправляя в свободное плавание. Но в последний момент резко дергает ручку, привлекает «машку» к себе и тут же отталкивает ее в противоположном направлении. Танец наших предков рок-энд-ролл! Это надо видеть.