Александр Сладков - Швабра, Ленин, АКМ. Правдивые истории из жизни военного училища

В больших фанерных опечатанных чемоданах. Два курсанта. Один берется за неудобную ручку с одного боку, другой с другого. Взяли и понесли. Для таких поручений людей отбирают старательно. Чтоб, не дай бог, не схватили чемодан и не свалили за кордон. А что, прыгнут на Увале в автобус шестого маршрута и айда! Прямиком куда-нибудь в Родезию или в ЮАР.

Кандидатуры «секретчиков» утверждает сам начальник особого отдела КВАПУ, майор военной контрразведки Фицов. Его кабинет находится на втором этаже большого учебного корпуса. Фицова мне увидеть пока не довелось. Но я знаю, он есть. В курсантской среде о нем часто калякают. Как о личности загадочной и зловещей.

И вот… Произошел тут у нас один случай… Мы с Климом свалили в чипок. Дождались, пока толпа старших курсов схлынет, и наелись досыта, до базедовой болезни, до кишечных колик, до естественного переполнения желудков и пищеводов коржиками и варенцом. Надо сказать, пришлось для этого пожертвовать даже первым часом обязательной самоподготовки. И вот, булькая животами, заявились мы на второй час САМПО. Как раз «вовремя». Нашему замкомвзвода, сержанту Колпащикову, как раз захотелось поиграть в «своего парня». У нашего замка такое случается. Он начинает апеллировать к аудитории. Мол, видите, какие у нас есть нехорошие товарищи. Все, мол, сидят в аудитории как порядочные, учат. А эти двое набили утробы и вот теперь сидят в углу, икают бессовестно. А я, мол, хороший. В доказательство Колпак предлагает бросить жребий. Спички тянуть. Кому короткие достанутся, те пойдут в чип. Но уже не только для себя, для всех. Сержант Ершов моментально зажимает в руке двадцать спичек. Я смотрю, Клим занимает очередь.

– Ты куда, дядя?

– Нечестно! Все тянут, и мы должны.

– Вот дурачок! Закон подлости! Сейчас нам выпадет!

– Да ничего не выпадет!

Естественно, выпало. Взял Колпак чемодан, вытряхнул оттуда секретку и, пустой, вручил нам. Вместе с собранными деньгами. Мы пошли и тут же набили чемодан коржиками и бутылками с молоком. Кряхтим, волочем обратно. Прямо через плац. И тут… из темноты (зима, уж на небе звезды) надвигается на нас фигура. Если б это был Вий, Фантомас или, скажем, Всадник без головы, я б, наверное, не так испугался. А это… Да-да. Наш кваповский граф Дракула. Ну, то есть АГаШа (аббревиатура), Александр Григорьевич Штундер.

– Здражела…

– Стой!!!

Ротный впал в ступор. Еще бы, курсант Сладков волочет куда-то чемодан с секретной литературой. Не иначе на продажу… Я впервые видел нашего герр-майора в таком замешательстве. Он обошел нас вокруг. Заглянул каждому в глаза. Зачем-то проверил, потрогал печать на чемодане… А ее нет, этой печати.

– Вы куда это несете?

– В аудиторию.

Майор громко сглотнул. Решился.

– А ну открывай…

Секретное содержимое звякнуло. Штундер снял шапку и рукавом шинели вытер вспотевший лоб.

– А где литература?

Я пожал плечами. Клим тоже молчал. Штундер помял шапку в руках.

– Где секретка?..

– В аудитории.

Ротный закрыл рот. Выпрямился. Натиснул шапку. Принял спортивную стойку (руки за спину, плечи развернуты) и несколько раз перенес вес тела с пятки на носок и обратно. Затем, глядя на меня, вскинул руку к головному убору.

– Курсант Сладков!

– Я!

– Объявляю вам трое суток ареста!

– Есть трое суток ареста…

– Курсант Клименок!

– Я!

– Чемодан отнести в роту! Доложить старшине! Получить оружие! Сопроводить курсанта Сладкова на гауптвахту!

– Есть!!!

И обернувшись ко мне:

– Вы арестованы!

Пока волокли чемодан, Клим бубнил: «Слон, ну а я-то в чем виноват?!!» В чем, в чем… Зачем ты тянул эту вонючую спичку? Хорошо, хоть сержантам нашим еда не досталась. Наряд по роте коржики выкинул, молоко вылил, а бутылки разбил. Во всяком случае, дневальные Штундеру так и доложили. Поглаживая животы.

Вернемся к литературе художественной. К ее роли в моей курсантской жизни. Хранится она в обычной библиотеке. Каждый перерыв между лекциями там толпа. Конечно, за духовной пищей давки такой нет, как в чипе. Но все же. Библиотекарши – дамы в возрасте. Лет по двадцать пять – тридцать. Обслуживая курсантов, они едва поспевают.

– Мне Дюма, пожалуйста! «Графиню де Монсоро»!

– Сейчас посмотрю… Нет «Де Монсоро»!

– «Учителя фехтования» дайте!

– Пожалуйста!!!

Вот бы в чипе так было:

– Икру, пожалуйста! И бутылочку коньячка!!

– Вы знаете, к сожалению, коньяка сегодня нет!

– Ну, тогда «Золотую осень», будьте добры… Пару бутылочек, по рупь десять!

– Прошу вас…

Такого у нас наверняка никогда не будет. А вот книги… Некоторые кваповские букинисты закручивают с библиотекаршами роман. Чтоб добраться до изданий подефицитнее. Или вот мой товарищ с четвертого курса, Серега Волков, повернут на разгадке кроссвордов. Раз в неделю одна из его библиопассий заводит Сержа в училищное хранилище, в подвал, где он копается в пыльных пачках старых журналов. Оплачивает он такие походы там же в подвале, сдержанной нежностью, свойственной галантному кавалеру в курсантских погонах.

Я для таких акций еще молод. И книги мне достаются лишь те, что возможно получить в порядке живой очереди в библиотеке. Зато потом… Открываешь страничку, и ты уже не в наряде по роте, а где-нибудь во Франции семнадцатого века. И вокруг тебя уже не курсанты и сержанты, а гвардейцы кардинала, королевские мушкетеры, ну, или четыре танкиста и собака, на худой конец… Вот тут дочитал «Монте-Кристо». Графа. Лег в коечку солдатскую после команды отбой. И привиделось мне, как я, молодой генерал в парадной форме, весь в орденах, вышагиваю по КВАПУ. После выпуска. Лет пять-десять спустя. Как граф Монте-Кристо после отсидки. И начинаю мстить…

– Так, вы кто такой?! Немедленно! Подойдите ко мне!!!

Это я останавливаю старенького, сгорбленного старичка. Ба, Штундер!

– Упор лежа принять!!!

– Товарищ генерал…

– А ну веселее!!! Сто раз отжаться!!!

Старичок Штундер отжимается два раза и падает, свернув шею, ткнувшись в грязь обрюзгшей щекой. Замирает. Я переворачиваю его носком ботинка на спину, как американский солдат пленного «чарли» во вьетнамской хронике (показывали нам ее тут намедни). Все. Готов Штундер. Несите его на Арлингтонское кладбище. Эх… Вот это сон.

Я читаю всегда и везде. Вот даже сейчас, когда наступила моя очередь драить сортир. Чтоб не влететь, проделываю некую манипуляцию, заворачиваю книгу в газету. Делаю такую пухлую суперобложку из «Красной звезды». И мои приготовления не напрасны. Едва я углубляюсь в чтение, в туалет заходит Колпак. Инспекция.

– Так… Как вы тут, Александр Валерьевич?

Со скучающим видом, как хлам, швыряю газетный пакет в огромный ящик для сортирного мусора. Вытряхиваю туда же мятые газетные лоскуты из приочковых урн. Колпак, глядя на меня, брезгливо морщится и уходит. А я выуживаю из мусорки книгу обратно. Выкидываю газету, достаю новую. Надо же… Только что был богатейшим графом, а нынче курсант КВАПУ, копаюсь в говне. Вот тебе и машина времени…