Александр Сладков - Швабра, Ленин, АКМ. Правдивые истории из жизни военного училища

– Построение через пятнадцать минут!

Дневальный надрывается, выталкивая своими командами нас на промерзлый плац. Сержант Загоруй, наш будущий дежурный, не слыша команду, чистит бляху ремня. Блин, ну прям как «минус». В казарме пусто. Все на занятиях, на САМПО. Нас, заступающих в суточный наряд, человек пятнадцать. Рота, КТП, КПП, патруль. Кряхтя, поднимаюсь с кровати. Одеваюсь. И тут мой взгляд натыкается на курсанта Сидорова. И волосы мои под шапкой шевелятся. Курсант Юра Сидоров ведет себя, мягко говоря, нетривиально. Он выставляет на подоконник стакан. Граненый, классический. Из тумбочки достает медицинский пузырь. Я видел в санчасти, в таких хранятся разные препараты. Сковыривает ногтями резиновую пробку. Проводит горлышком у себя под носом. Фыркает.

– Уаа! Чистяк!

Я вижу, как Клим, подавившись воздухом, кашляет, потом замирает, не отводя от Сидора своих выпученных глаз. А тот, словно бармен «Золотого якоря», наливает себе стакан. Бортовой, до краев! Дневальный на входе как будто видит сквозь стены… Пытается предостеречь товарища от недостойного поступка. Истошным голосом он кричит:

– Заступающий наряд! Выходи строиться на развод!

Сидоров не обращает внимания. Резко выдохнув, он выливает стакан в утробу. Утыкает нос в предплечье, и… надев шапку, поправив штык-нож, как ни в чем не бывало рулит на выход. Ну ты даешь, парень… Чистый спирт. Это же форменный суицид. Ты ж на плацу упадешь сейчас, на разводе. Или блеванешь дежурному по училищу прямо на грудь.

– Ты видал?..

Клим кивает на Сидора. Я в ответ пожимаю плечами.

– Наряд, равняйсь!!! Смирна!!!

Стоим в строю битый час. Мерзнем, как псы на помойке. Новый дежурный, полковник Богданов по кличке Канарис, недавно прибыл из Свердловска. Он пехота. Минус тридцать для него ерунда. Канарис с кафедры тактики. Небольшого роста. Поджарый. Широкоплечий. Вечно утянутый портупеей. Мы его не то что уважаем, мы его любим. Он относится к нам как к детям. Без панибратства, но чувствуется исходящее от него сострадание, что ли… Сейчас Канариса как подменили. Он, что называется, в полный рост дрючит караул:

– Обязанности часового, товарищ курсант???!!!

– Услышав лай караульной собаки…

– Какой лай?! Сначала докладывайте!!!

Помдеж, майор Ушаков по кличке Фломастер (иногда мы его называем «майор Ишаков»), с кафедры философии, занимается нами, то есть всем суточным нарядом. Приставными шагами он движется вдоль рядов, останавливаясь нос в нос у каждого курсанта. Внимательно смотрит в глаза. Проникает взглядом в черепную коробку.

– Дневальный по роте курсант…

– Штык-нож поправьте, товарищ курсант!

– Дневальный по…

– Ремень подтяните!

– Дневальный…

Наша рота пятая. За нами, недалеко – наряд по контрольно-техническому пункту автопарка. Там курсант Сидоров. Сейчас состоится встреча на Эльбе. Сейчас…

– Дневальный по КТП курсант Сидоров!

Ушаков теряет дар речи… Кашляет… Скосив взгляд, я наблюдаю. Слышу, как Фломастер, сбившись с военной волны, говорит совсем не по-уставному:

– Чем… Чем от тебя воняет?

Сидоров, как бравый гусар, вскинув подбородок, громко и четко докладывает:

– Спиртом, товарищ майор.

Ну вот и все. Сейчас героя схватит охранка, в смысле, впаяют ему суток трое ареста. А дальше учебный совет, отчисление и убытие солдатом в войска. А может, он полоумный, этот Сидоров? Может, реально с ума сошел? Пресытился научным коммунизмом. Вон у нас в прошлом году курсант Ивашкин повадился курить прямо в спальном помещении, по ночам. Сигаретку в зубы, руки за спину и гуляет себе по «взлетке», пыхтит табачком. А на всякий вопрос, мол, «что ты, долбоеб, делаешь», отвечает металлическим голосом: «Хочу стать офицером-политработником!» Списали Ивашкина. Увезли в город на «чумовозе» под врачебным конвоем. И за другим курсантом подметили поведение необычное. Он, тоже по ночам, как Ивашкин (зловещее время для КВАПУ), неизменно приходил в бытовку и прижимался лбом к стеклу стоящего там аквариума. «Буль-буль-буль! Буль-буль-буль!» Выяснилось. Человек просто представлял себя в роли командира подводной лодки. Романтично, конечно. Но, увы, несовместимо с действительностью. И его тоже упекли в дурдом, бедолагу. А теперь вроде как на очереди курсант Сидоров. Вот сейчас на него как на привидение смотрит помдеж майор Ушаков.

Я – дневальный. И мое боевое ведро. Не дай бог НАТО дернется – упорю!!! Спи спокойно, Советский Союз!

– Что… Что?! Спиртом??!! Вы что, курсант, белены объелись?.. Нажрался?!!! Перед нарядом???!!!

– Никак нет!

Сидоров спокоен, как удав. Фломастер шокирован. Не может въехать в ситуацию.

– В смысле…

– Разрешите доложить?

– Докладывайте…

– У меня хронический фарингит. Два раза в день я посещаю санчасть. Там медсестра смазывает мне горло спиртовым тампоном. Перед нарядом я заходил в санчасть. Проходил процедуру. Доклад закончил.

Во дает. Ну и Сидоров. Правильно говорил старикашка Геббельс: «Люди быстрее всего верят в самую чудовищную ложь». Майор Ушаков, похоже, очередная жертва этой заповеди. Он смотрит на Сидорова уже не с возмущением, а с отеческой заботой.

– Вы службу-то нести сможете?

– Так точно!!!

И проходя дальше:

– Вот молодец курсант…

Развод окончен. Шурша сапогами по мерзлому асфальту, двигаем в роту. Настроение после «театра одного актера Сидорова», как ни странно, ухудшилось. Одних, понимаешь, за пьянку героями числят, а тебя, товарищ Сладков, за желтое очко в сортире с наряда снять могут. И запустить на «орбиту». Тфу-тфу-тфу, чтоб не сглазить!

Мы ходим по роте и заглядываем во все потайные уголки.

– Ну что, подмели в бытовке?

– Да что там мести, все чисто!

– Игорь, не надо, отстань ты от них…

Клим уперся и никак не хочет принимать наряд. Да, я понимаю, что они, эти старые дневальные, хоть и свои ребята, но все же чмошники. Не подготовили казарму к сдаче. Впрочем… Нам в любом случае сутки шваброй махать. Хоть чисто сейчас будет, хоть грязно. Но Клим непреклонен: «Пусть шуршат!» И они шуршат. А ведь месяц назад через эту Климову упертость мы сами мастеров спорта по мытью полов чуть не выполнили. Дело было так. Принимали мы наряд на аэродроме, по авиационному корпусу. У третьего курса. Ну как принимали… Никто нам его и не думал сдавать.

– Все, давайте, пацаны! Расписывайтесь! Вот вам печати, вот ключи, адью!

Клим прошел мимо старого наряда, как глухой. Заглянул под лестницу.

– Мойте.

– Че-го?

– Мойте. Здесь грязно.

– Вы че!

Кроме «вы че» у третьекурсников аргументов не нашлось.

Попререкались. Клим не подписывал. Начали мыть. А на Игоря Владимировича как нашло. Ходит и, как флотский офицер, пальцем по всяким закоулкам шаркает, только белой перчатки не хватает.