Кирилл Ситников - Керины сказки

– Я чудовище сраное… – оторопело прошептала молодая Подлесная.

– Ой-ой-ой! Не ссы, панамский офшор нытье-то выбьет. Помоги бабло собрать! Есть сумка большая у тебя?

– Она здесь, братва!! – бритозатылочная голова опера выглянула из потолка. – Именем Бога и Второй Российской Империи Вы задержаны, бля!

– Это не моё! – завопила Подлесная и ткнула пальцем в молодую себя. – Это её всё!

Дальше молодая Подлесная не слышала. Она схватила упаковку «ФитоХэппи» и бросилась в туалет. Пока оперы вокруг стола преследовали старуху-мошенницу, Подлесная-младшая вытрясла содержимое банок в унитаз и с силой нажала на кнопку смыва. Когда шум воды, уносящей по трубам чудесную смесь марганцовки и талька, наконец закончился, в квартире наступила тишина. Подлесная выглянула наружу – ни бабки, ни слуг Отечества… Чёрт. И долларов тоже.

– Ната-ша!!! Где моя Наташа?!

– Иду, щас, руки помою только…

Ночью не спалось. Подлесная открыла ноутбук.

«А ты завтра утром не занята?» – Спросил Болотов.

«Нет, а что?))»

«Давай позавтракаем? В 12?))»

«Завтрак в 12???))))))»

«Ну как раз бизнес-ланч начинается)))»

«Давай)) Хоть увижу тебя первый раз))))»

Если Болотов предлагает завтрак, то это будет завтрак. Болотов безвредный. Ну и тем более халява. Наверное.

Дождавшись от него адреса кафе, Подлесная закрыла ноутбук и допила кофе. Пора баиньки. А перед этим проверить, как там поживает (если еще поживает) она в будущем. Подлесная зашла в комнату. Включила свет. На кровати никого не было. И, судя по всему, не было никогда: со стола исчез тонометр, с сушилки – висящие простыни… А вот это уже интересно, подумала Подлесная. Раньше было хоть какое-то будущее. А теперь его нет вообще. С чего бы? Хотя, может и к лучшему. Маразм, сектантство или убийство людей – так себе перспективка. Заряженная усталым оптимизмом, Подлесная плашмя рухнула на кровать и чуть не проспала завтрак.

…Как любой нормальный человек, она вышла из метро на поверхность совершенно не там, где надо. Болотов сидел на веранде через дорогу. Он узнал её издалека, помахал рукой. Почесал подбородок о плечо, незаметно принюхиваясь, работает ли дезодорант. Подлесной не хотелось снова считать шпильками ступени подземного перехода. Она ломанулась прямо через дорогу, обогнув спереди сбросивший рога троллейбус. Ехавший по второй полосе «Сааб» затормозить не успел.

«Вот, собственно, и ответ. – Подумала Подлесная, пролетая над Болотовым. – Норм, чо.»

…Пип. Пип. Пип. Пип.

Подлесная открыла глаза. Над головой мерно пикал какой-то аппарат, контролируя её так себе состояние. Болело всё. Подлесная повернула голову, скрипнув больничной кроватью. Рядом на стуле сидел Болотов. По увядшим гвоздикам в руках было понятно, что она здесь валяется не час и не два.

– Привет. – Сказал Болотов.

– Привет. Как я выгляжу?

– Отлично. Просто не смотрись в зеркало пару месяцев.

– Не смеши меня, мне больно улыбаться.

В Болотове что-то заскребло. Он достал вибрирующий телефон.

– Извини, мне… мне надо ответить. – Виновато промолвил он и вышел из палаты.

– Алё.

– Болот? Ты уже в аэропорту? Слушай, я в «Шоколаднице» засел, это в Терминале Б, так что как подъедешь, проходи контроль и…

– Я не лечу никуда.

– Ха, смешно. Запомнил – терминал Б?

– Я серьёзно. У меня тут… дела.

– Болот, ты дебилоид? Какие дела?! Тебе каждый день гранты дают?! Там не поймут, слышишь? Бля… Мы тут ни хера не сможем! А в Силиконе – бабки, лаба с гектар, оборудование! Мы эту бляцкую муху там враз через время швырнём! Или сейчас или никогда, алё! Они ждать не будут, наберут каких-нибудь беглых корейцев…

– Я не могу. Лети один.

– Да ё-моё… В нашем учёном тандеме ты – талант, а я просто… харизматичный. Бросай нахуй дела, бери мотор, ты еще успеешь…

– Пока. Удачного полёта.

Болотов вернулся к Подлесной. Чтобы больше не уходить. Никогда в будущем. В будущем, которое у них обязательно будет.

В ИГРУ!

– Видишь, милый, и здесь тоже никого нет. – Мать указала на стопки разноцветных маек и штанов, сунула обратно упавшую пачку антимольных таблеток и аккуратно прикрыла дверцы шкафа румынской работы.

– Он больше не вернётся? – с надеждой спросил Чумаков и вопросительно шмыгнул носом.

– Нет, малыш. Конечно, нет.

Женщина присела на край кровати, поправила загнувшийся ворот на звёздной пижаме мальчика. – Засыпай.

Чумакова обняла ладонью его румяную щёку. От тонких женских пальцев пахло стиральным порошком, сбежавшим молоком и чуточку канцелярским клеем, оставшимся от совместного труда над аппликацией. Сын втянул этот запах материнской заботы, и стало тепло и нестрашно, потому что все тревоги, как обычно, ладонь забрала себе.

Подоткнув одеяло, Чумакова встала и направилась к двери, пряча в лёгкой походке накопившуюся за день усталость.

– Спи, сынок. – Мать щёлкнула выключателем. – И не включай свет.

– Но это не я, это он… – Пролепетал засыпающий мальчик.

– Я верю, верю… – Улыбнулась Чумакова милой сыновней лжи. – Спокойной ночи…

Звуки удаляющихся за дверью шагов вместе со скрипом старого паркета всё глубже зарывали в сон. Сквозь рассохшиеся деревянные рамы окон в комнату заползли уютные звуки ночи – шелест берёз да свист убаюкивающей детей птицы…

…И тут снова включился свет. Третий раз за ночь. Комната завибрировала. Фломастер запрыгал к краю стола и шлепнулся на пол. Чумаков зажмурился и юркнул под одеяло.

– Чума-ко-ов! – Позвал Некто. – Ты где, говно мультяшное?… Под столом нет… А-а-а-а-а.

Одеяльный потолок, скрывающий застывшего от испуга Чумакова, отодвинулся, и мальчику явился…

Он был похож на мазню, словно кто-то, скучающий на совещании, добрался до карандаша и листа бумаги. Зависший в воздухе сгусток нервно прочерченных линий дрожал и менялся. То оборачивался человеческими лицами – мужскими и женскими, улыбающимися и искаженными от ненависти. То вдруг ощеривался тысячами клыкастых пастей, шипящих и норовящих разорвать детскую плоть. Мальчик зажмурился и попытался уползти под подушку.

– Куда это ты собрался?

– Уходи! Я хочу спать!

– Ага, щазззз! Марш в игру!

– Я не буду играть!

– Это почему же!

– Потому что я всегда проигрываю!

– А ты не преувеличиваешь? Немножечко?

– Нет! Твоя игра приносит только боль! Сколько бы я не старался! Только боль и всё!

– Так измени правила, я ж не запрещаю.

– Какие правила? Ты о них никогда не рассказываешь! Просто делаешь больно и всё!

– Ну ты валенок! – Рассмеялся Некто. – Больно делаешь ты себе сам! Всегда! И нет, чтобы на основе боли написать свои правила! Так ты обвиняешь в этом меня! Вы все, блять, одинаковые! ****ые сопливые, слабые дети! Тупые, слепые ****юки! Это охуенная игра, а вы не видите в ней ничего, кроме своих страданий, которые по сути-то полная ***та! Куда пополз?! Не смей от меня прятаться!