Алексей Шеметов - Искупление: Повесть о Петре Кропоткине

Арестант подбежал к боковой стене и принялся стучать по ней кулаком. Глухие звуки, наверное, не проникали в соседний каземат через толстую стену, обтянутую с обеих сторон обоями, полотном, проволочной сеткой и войлоком.

Он отошел от стены и стал сильно бить ногой в пол. Бил долго, отчаянно. Потом остановился, прислушался. Никакого ответного звука. Могильная тишина. И глазок почему-то не открывается. В коридоре мертво. Может быть, и часовых вовсе нет на свете? Существует ли вообще какая-нибудь действительность? Что, если эта дубовая дверь с глазком и все, что видишь, — только твое воображение, твое представление? Полно, сам-то ты существуешь ли?.. Ну, раз мыслишь, значит, существуешь. Да и действительность никуда не пропала. Вон слышатся где-то в коридоре шаги. Приближаются. До чего дошел! Усомнился в собственном бытии. Так можно сойти с ума. Бездействие — гибель. Шаги все приближаются. Останавливаются у двери. Смотритель, конечно. Будет вразумлять — стучать не позволено. Нет, входит унтер с одеждой. Прогулка.

Он шагал с гулким скрипом по утоптанному снегу тротуарчика и поглядывал через стены бастиона в сторону соборного шпиля, но ни шпиля, ни золотого ангела увидеть в морозном тумане не мог. Смотреть было не на что. Он опустил голову и приостановился, увидев подле тротуарчика знакомую стайку воробышек. Маленькая летом, теперь она еще уменьшилась. В ней осталось всего пять птичек. Две или три погибли. Воробышки бодренько попрыгивали по жесткому промерзшему снегу и клевали что-то невидимое, может быть, обманывались, принимая мелкие частицы осевшей сажи за семена трав. Голодают. В следующий раз надо принести им хлеба. Глядишь, и голуби прилетят. Те не обидят этих пташек. Меж многими видами борьбы за существование нет. Надо проверить сибирские наблюдения. Вот закончить с ледниками да перейти к биологическим исследованиям, а от биологических — к общественным. Взять бы, например, социальный идеал, бегло начертанный в программной записке, и исследовать возможности его осуществления, опираясь на исторические факты и на законы природы, открытые современной наукой. Или взяться бы за серьезное изучение истории Великой французской революции, выявить причины ее побед и поражений, раскрыть народную силу, совершенно неведомую французским историкам, ибо они старательно описывают лишь то, что происходило в верхах, — борьбу вождей и партий, не видя бурных низовых потоков… Слишком многого хочешь, арестант. Одолеть бы хоть ледники! Отступился от них. Пришибла беда брата и его семью… Веру, хорошо поправившуюся в Швейцарии, опять сразит ее страшная болезнь. Не упустила бы сыночка. Все кончится, кажется, ужасным несчастьем… Но не пророчь, не пророчь. Бездействуешь — вот и лезут в голову всякие ужасы. Надо возвращаться к жизни. Работать.

Двое часовых и унтер настороженно смотрели на него, остановившегося перед стайкой воробышек, которые все попрыгивали, суетились на одном месте, что-то выклевывая из плотного промерзшего снега. Арестант пошел по тротуарчику, сделал один круг вдоль стен пятиугольного здания, поверстался с унтером, и тот подал ему знак рукой — кончилась прогулка.

В этот день он все-таки взялся за работу.

Спустя две недели он получил от Полякова записку. Иван Семенович сообщал, что примечания к первому тому он получил, что типография отпечатала почти половину текста — страниц триста пятьдесят. Он сообщил также одну потрясающую новость: австрийская экспедиция нашла в Северном океане гипотетически открытый Кропоткиным архипелаг и назвала его Землей Франца-Иосифа.

— Эх, прозевала Россия! — простонал открыватель.

Земля Франца-Иосифа. Нелепость! Русской она была бы, если бы направили по его проекту экспедицию. И он, наверное, до сих пор не вернулся бы с севера, исследуя в подробностях открытый архипелаг. И не сидел бы сейчас в крепости. Да, но тюрьмы все равно не избежал бы, только позднее. Дорога, по которой пришел сюда, давно предначертана. Он приближался к ней еще в ранней юности, в Пажеском корпусе, когда выпускал крамольную рукописную газету. Приближался, может быть, в детстве. Во всяком случае, совесть-то восстала в крепостном доме батюшки. Впервые она встрепенулась в день наказания Макара. Отец был жесток, но иногда и справедлив. А другие его собратья-крепостники? А многочисленные их прежние поколения? Многовековая вина высших сословий неискупима. И она, эта наследственная вина, будет лежать и на нас, перешедших «в стан погибающих». Будет лежать до тех пор, пока мы не поможем народу перестроить человеческий мир, пока не отдадим этому делу всю нашу жизнь до последнего вздоха. Тогда народ скажет: «Ныне вам отпущается». Кто из нас пройдет через все испытания и будет иметь счастье положить хоть один кирпич в стены нового здания?

Весной его привезли в Третье отделение, но не к Масловскому и Оноприенко, а к прокурору Шубину, карлику с огромной головой, с бледным лицом развратника (ничего противнее невозможно представить), и к подполковнику Новицкому, приятному на вид человеку, ясноглазому, располагающему к откровенному разговору.

— Ну, Кропоткин, больше года сидите, пора открыться, — сказал Шубин, гадко усмехаясь. — Вот следы вашего преступления. — Он показал пальцем на бумаги, лежавшие перед Новицким. — Вот оно, ваше сочиненьице. Когда и где оно написано?

— Я говорить с вами не желаю, — сказал Кропоткин.

— Господин прокурор, позвольте нам на полчасика остаться одним, — попросил Новицкий, сразу поняв, что этот представитель судебной палаты, слизняк, вызывает у арестанта-аристократа чувство брезгливости, что допрос может не состояться. Прокурор пожал плечами и вышел: подполковник был для него, вероятно, непререкаемым авторитетом в следственных делах.

Новицкий протянул через стол портсигар арестанту, но Кропоткин достал из кармана сюртука свои папиросы.

— Посмотрите вот вашу «Пугачевщину», — сказал подполковник и подал тетрадь — рукопись Тихомирова.

— Рукопись не моя, — сказал Кропоткин, перелистывая знакомые страницы.

— Вижу, что не вами написана, но конец, занимающий почти треть сочинения, — ваш.

— Не мой, только мною списан.

— С чего же списан?

— С какой-то книжки. Не помню. Где ее взял, тоже не помню.

— Не помните, значит? Допустим. А вот брошюра, напечатанная с рукописи в Цюрихе.

— Уже напечатана! — обрадовался Кропоткин. — Интересно глянуть. Покажите, пожалуйста… О, издана прекрасно. Великолепный шрифт. Отлично кто-то работает.

— Вы в печать эту вещь не посылали?

— Нет, я прочитал ее, дополнил списанным с чего-то текстом. Потерял, а вот кто-то нашел и издал.

— Ладно, князь, я вас допрашивать больше не стану, хотя и не верю вашему показанию. Давайте сверим тексты. Следите по брошюре.