Борис Стомахин - Буреполомский дневник

Подонок “ночной” (ночной дневальный), “красная жужелица”, по определению своего бывшего соседа по проходняку, – вчера прошел УДО. Еще один уходит домой, а я остаюсь тут, еще почти три года мне тут торчать... От одной этой мысли такая тоска и ненависть поднимаются в груди... А этот скот – непонятно почему – упорно не хочет доделать мне зимнюю куртку–телогрейку, в которую он вшил синтепон от 2–й куртки, чтобы была толще и теплее. Подкладка у него при этом оказалась короче, чем наружная ткань, и та собралась большой складкой внизу. Всего–то надо – отпороть и слегка удлинить подкладку, но вот – никак не хочет почему–то, тоже отделывается обещаниями. Еще в мае я просил, просил – никак! Потом я убрал телогрейку – говорили, что “Макар”, мразь, требует их все сдать на лето на склад; вчера опять спросил у “ночного”, – доделает ли он все же, доставать ли мне ее. Да–да, отвечает, только давай не сегодня. Еще, мол, 10 дней есть, успеем. Ничего, конечно, он делать не будет, это уже ясно, – тоже надо просить кого–то другого, или ходить так зимой... Противно до смерти.

Мать на днях порадовала: ездила, купила мне новый костюм (“рабочая одежда”, другие здесь не пропускают), черный (сейчас ношу коричневый), а вчера говорит: он, оказывается, короче моего нынешнего, этот на рост 175, а новый – на 170... Что делать? Ехать снова туда, в магазин, и пытаться обменять? Сама вроде предложила, но неизвестно, захочет ли, поедет ли, будут ли силы и время...

Кончается все сладкое, с чем я пью чай, – и сукразит, и клюква в сахаре. 2 кг клюквы явно не хватит на месяц, хотя я кладу ее в чай только по утрам, вечером – сукразит. Но его больше сюда не пропускают, а надо чем–то подслащивать чай 2 раза в день, а клюквы и на 1–то не хватает!.. Что делать? Ума не приложу. Мерзко, оскорбительно и унизительно это: то ли пить несладкий, то ли по утрам вообще не пить, жевать бутерброды всухомятку... Тут нет достойного решения изначально, просто по самым условиям места, в котором находишься, – тут, в этом проклятом месте все, буквально все рассчитано так, чтобы намеренно унизить тебя, сломать, растоптать твое человеческое достоинство и волю к сопротивлению.

Вчера сказали, что мне пришла какая–то посылка. Ума не приложу, от кого, – мать и Е.С. точно ничего не посылали. Кто угодно мог послать что угодно (адрес–то в инете висит), скорее всего – это книги. Посылка обычная, со жратвой, мне положена только 29 июня, но книги в лимит не входят, их можно было бы и сейчас забрать. Но я не знаю, от кого, не знаю обратного адреса, а без этого здесь не выдают. Ходил вчера туда, в посылочную, после ужина (один, без “общественника”, и потому крадучись, тайком, скорей–скорей мимо вахты и штаба, чтобы только не налететь на “мусоров”, не привязались бы, – какое немыслимое, дикое само по себе унижение, – вот так красться, оглядываясь!..) – и ничего не добился. СДиПовская сволочь в посылочной даже и разговаривать не хочет, им плевать: не знаешь адреса – отправим назад, и все!..

Невыносимое омерзение и отвращение ко всему. А еще же утром может быть шмон... Нет, лучше сдохнуть, чем так жить. “Не всякая жизнь лучше смерти”, – как писал Буковский...

8–20

Пришли с завтрака – новый сюрприз: нет света, а с ним и воды. Так что бутерброды есть таки пришлось без чая, – хорошо еще, был сок, купленный вчера в ларьке...

13.6.08. 7–15

Забавная ошибка, имеющая, м.б., провиденциальный характер: сейчас увидел на щите около кабинета отрядника график длительных свиданий на июль, где указывается статья и срок; и там мне вместо моей 280–й – написали 208–ю статью. Вместо “призывов к экстремистской деятельности” – “создание незаконного вооруженного формирования”. Следующий шаг, так сказать. :) Что это – случайная ошибка или побуждение к действию? Иди, м.б., тайное пророчество о моем будущем?..

14.6.08. 8–45

Наконец–то стало тепло, на улице – солнце, хотя и ливень с грозой был вчера к вечеру, и потом, уже к проверке, отзывался еще мелкими дождями. Но – уже реальная жара, настоящее лето. Теплое, солнечное лето в концлагере...

Все оказалось несколько лучше, чем я думал. Юрик все же постирал и выгладил мне вещи (хотя уже предложил свои услуги другой человек, – такой же, даже еще больший, страдалец по сигаретам). “Ночной” (на оставшиеся 10 дней он стал не ночным дневальным, а “пред. СППО”; что это такое – я не знаю) сам подошел только что после возвращения с завтрака, чтобы я отдал ему доделывать куртку. Только вот с посылкой так ничего пока и не решилось.

Но настоящий бич этого лета – комары! Их тут совершенно невообразимое количество, и нигде – ни в бараке, ни на улице, ни в столовой даже – невозможно ни одной секунды сидеть спокойно. Тучи комаров тебя буквально облепляют, лезут в лицо, в уши, садятся на шею на руки, на ноги... Все тело, особенно руки и ноги, у меня искусано сплошь, постоянно чешется, все расчесано уже местами до крови; толстая, вспухшая, как подушка, сплошная масса волдырей от бесчисленных укусов на руках и на верхней стороне стоп. В обшем, кошмар. Ни читать, ни писать, ни просто спокойно сидеть невозможно нигде ни одной секунды: надо постоянно отмахиваться от облепляющих тебя комаров. А по вечерам над построившимися для проверки зэками вьется просто настоящий рой, от которого остается только отмахиваться шапками–“фесками”... Комары появились тут примерно с апреля, но настоящее бедствие от них началось только в эти дни, после недавнего похолодания, когда они все вдруг разом пропали, а теперь вот ожили вновь.

Пока писал – “ночной” принес полностью сделанную телогрейку. Еще один внутренний карман только попросил я его пришить – и готова одежка на зиму, хоть на волю ее с собой бери...

А “обиженный” старик Валентин Неустроев – умер. Известно это стало давно, еще 2 недели назад просто никак у меня не доходила речь до него. Били его все, кому не лень, издевались, не давали днем даже прилечь, целыми днями он торчал в туалете, моя и “проливая” его, даже спал там, сидя на трубе, потом ездил на “пятерку” лечить геморрой... И вот – умер. Жалкая смерть как итог жалкой жизни. Для чего мы все живем, и не такая же ли жалкая смерть ждет всех нас? Мне он навсегда запомнится, как этой весной, – уже было тепло, – он сидел на “продоле” напротив нашей калитки, прямо на земле, на полоске травы, растущей у “запретки”, привалившись кое–как к ней (к сетке–рабице, натянутой вдоль “продола”), – седой, изможденный, замученный, а часто, сидя там, и засыпал. Он был весь седой, морщинистый, выглядел лет на 70 минимум, но я помню бирочку на его кровати – там значился, по–моему, 55–й, что ли, год рождения. Ему не было еще и 55 лет, и в “обиженные” его перевели за то что из тумбочки “обиженных” он украл кусок хлеба, а до этого часто шпыняли за то, что собирает “бычки” во дворе барака или столовой, – он был нищий, никто ему ничего не слал и не помогал, а курить хотелось...