Владимир Мурзин - Помним и Чтим! Литературный альманах, выпуск 22. 2020 г.

Белый день к закату.
Зимний сумрак бел.
И летят куда-то
искры белых стрел.
В белом медсанбате
белая сестра.
В белом маскхалате
чёрная дыра.

Память.
Носит ветер исписанный лист.
Память.
Сквозь года летящая мысль.
Непонятная боль.
Блеск восторженных глаз.
Память —
Совесть, живущая в нас.

Память.
И взлетающий ввысь обелиск —
Память.
Нет, не смерть, а вечная жизнь!
Вереницы имён,
слёзы, перечни дат…
Память —
в камень одетый солдат.

Память.
Школьный двор, родительский дом.
Память —
всё, что помним, что бережём.
Бесконечная даль.
Необъятная ширь.
Память —
неумирающий мир.

Память —
это вечная молодость
тех, кого нет уж давно.
Память —
между прошлым и будущим
в вечность живое окно.
Память
в недрах галактик,
и в каждой морщинке лица.
Память.
У неё есть начало,
но нет и не будет конца.

Алеют жарко в пшенице маки.
В пшенице маки как пятна крови.
Ты выйди в поле рассветом майским,
Ты видишь маки? Так помни, помни:

На этом небе не солнце было,
А чёрной птицей здесь смерть кружилась.
Не зноем жарким траву спалило —
В огне пшеница к земле ложилась;

Не птицы пели – свистели пули,
Весь мир был полон огня, металла,
И взрывов вихри колосья гнули.
Земля металась, земля дрожала.

За эту землю, просторы эти
Шёл бой тяжёлый со злою силой.
И были раны, и были смерти,
Хлебов колосья кровь оросила.

Тогда не маки – колосья рдели.
Земля героев к груди прижала.
Снаряды рвались и пули пели.
Земля металась, земля дрожала…

Алеют жарко в пшенице маки.
Мы не забыли, нет, не забыли:
То рдеют крови героев капли,
Что мир любили и жизнь любили!

Не потеха, не охота – ночкою безлунной
Тяжкий бой вела пехота на прибрежных дюнах.
Не в броне из крепкой стали,
Не в тяжёлых латах
Под огнём бойцы бежали,
Под огнём бойцы бежали
В касках да бушлатах….

Солнце брызнуло рубином, пуля песню спела,
Заалела кровь рябиной – красная на белом,
Красной строчкой черепичной вышила узоры….
Чайки белы, а рябина
Красна ягода рябина
Почернела с горя!

Не морозами побило кисти ягод красных —
Не пришёл с войны мой милый,
Мой соколик ясный.
Сколько, сколько на чужбине
Полегло вас, юных….
Оттого горька рябина,
Горька красная рябина
На балтийских дюнах.

Не потеха, не охота – ночкою безлунной
Смертный бой вела пехота
на прибрежных дюнах.
Не в броне из крепкой стали,
Не в тяжёлых латах
Под огнём бойцы лежали,
Под огнём бойцы лежали
В стреляных бушлатах….

Про войну мы читали в книжках.
В сорок первом, – только держись, —
Уходили на фронт мальчишки,
Отдавая за жизни – жизнь.
На поблекшей от времени плёнке
Не стихает жестокий бой,
Где мальчишки и где девчонки
Заслонили страну собой.
А потом не читали книжки,
Это знали без лишних слов:
Уходили в Афган мальчишки
И в Чечне проливали кровь,
И мужали на поле бранном,
И теряли друзей в бою…
И стоят они, ветераны,
Те и эти в одном строю.
Дни летели, метели пели,
В поле сыпали серебро…
Может, памятью мы оскудели?
Может, душами – на добро?
Так ли много от нас им надо?
Ведь по пальцам их перечесть.
Наша память – вот им награда,
Наша память да наша честь!
Про войну мы читали в книжках.
В сорок первом, только держись, —
Уходили на фронт мальчишки,
Отдавая за жизни – жизнь.
А потом не читали книжки,
Только песни летели ввысь:
Уходили в Афган мальчишки,
Уходили в Чечню мальчишки,
Всё уходят наши мальчишки,
Отдавая за жизни – жизнь.

Июнь. Акации цветенье.
Наш выпускной десятый класс.
Приморский.
Графская.
Ступени.
Последний довоенный вальс.
Упорно радио молчало.
Война ещё казалась – бред…
Зенитки дружно простучали,
Фашистов, не пустив на рейд.

Мы, не познав ещё опасность,
Свою планировали жизнь,
При свете трасс зелёных, красных,
Пунктиром уходящих ввысь.
Но, каблуков услышав цокот,
Будила моряка жена:
«Вставай! Вставай скорей!
Тревога!»
А бомба ухнула:
«Война!»

И пары, не устав кружиться,
Из этой ночи выпускной,
Вплывали в мир, где на границе
Священный начинался бой.

Июнь. Акации цветенье.
Наш выпускной десятый класс.
Приморский.
Графская.
Ступени.
Моих друзей последний вальс.
Последний довоенный вальс.

Наше детство из послевоенной поры,
И тенистые, тихие наши дворы,
Сладкий запах акаций, качели… Весна.
Я, как в детстве далёком, стою у окна.

Там, напротив, с друзьями играли в войну,
Там стояли за город, за нашу страну.
Красный галстук, как знамя, в бою берегли…
Там росли и мужали, здесь быстро росли.

Поезд памяти нашей по рельсам стучит, замирая у стрелок.
Мы не видели взрывов, не слышали стук перестрелок.
Мы играли в окопах, страною своею гордились,
Что в тяжёлой войне фашистскую мощь победила.

Мы покинули наши дворы, разлетелись по свету.
Что теперь происходит в стране, узнаём из газеты.
Вдруг узнали, что не было счастья, а были лишь беды,
Революция – бунт и в войне не бывало победы…

Отчего так случилось? Что было нам дорого с детства,
Нарекли пропагандою и политическим средством.
Чем гордились всегда, восхищались, и что мы любили,
Перекрасили в чёрное, спрятали и позабыли.

Поезд памяти нашей по рельсам стучит.
Город в сумраке тонет.
Поезд памяти нашей ещё не успел перекрасить вагоны.
Помним, любим, гордимся историей нашей как прежде,
Поезд памяти, веры, высокой любви и надежды

Под вой снарядов, взрывы бомб,
Земля горит, идут тяжелые бои.
А между боем по ночам
Поют шальные соловьи.